Eu sei

Eu vou morrer antes de ti

é o que diz o calendário e o sangue nas veias

caçador das últimas batidas

ou os ossos frágeis a lamberem o túrgido sol.

É esse o caminho

e o que está escrito nas rugas desarmadas

e inocentes, esgravatadas num tempo sem pudor

Eu vou morrer antes de ti

e isso não me diz a lua nem os astros

nem sequer o ar que sucumbe a cada respiração

Eu vou e quero que assim seja

mas fica tanto por dizer na teima cega de calar

na boca de pedra que só treme à tua ausência

ou na revolta que cabe no intervalo dos sentidos

Sei-o porque a vida se gasta aliviada de milagres

incontida como se a bebesse aos tragos

a fugir de ser domesticada

Eu sei que vou morrer antes de ti

mas é da tua solidão que tenho medo.

Margarida Piloto Garcia

 

Anos

 

Presente, passado ou futuro

um emaranhado sem respeito

uma fera a comer-nos

ou uma impalpável fome

como uma dor antiga que não morre.

A nossa indiscreta fragilidade

precisa de um manual de sobrevivência.

É nele que te apoias

é nele que tens dez anos e todos os sonhos

ou quinze e conquistas a sede infinita.

Em cada ano somos apenas um inquilino

à espera de um despejo

ou um argumento que não é levado à cena.

O nosso coração é dado como entrada

no negócio da vida e raras vezes

somos reembolsados.

Dos anos vão ficando as cicatrizes

as veias azuis, as rugas da indiferença

os deslizes absurdos e a ingratidão

que atravessa o tempo até rasgar a pele.

Os anos são propícios a crueldades

e talvez eu me vá embora

sem que ninguém dê por isso. 

Margarida Piloto Garcia-

 in- " As palavras, rios de tantas águas "-publicado por IDEÁRIOS 2022

Foto de Alicja Posluszna

Ao Rui Costa

 

                                                                              “Há pessoas que amam

                                              Com os dedos todos sobre a mesa...”

                                   Rui Costa -A nuvem prateada das pessoas graves.

Ao Rui Costa

Acredito poeta, que todos somos cúmplices

do teu mergulho na morte.

Todos os homens e mulheres que te corroeram

os poemas, a areia da praia, as maçãs, o pão fervente.

É na memória da pele que os teus versos cheiram a laranja

mas se transmutam em nuvens prateadas ou se fendem

em matizes fermentadas.

Tu só te envolves nas guitarras da Mana Calórica

e desprendes-te sem sombras de todas as amarras.

Desconcertante o teu desassossego

e as tuas torrenciais palavras.

Ali, no bar em Miragaia, sem vaidades e transparente

juncaste os poemas de lutas metafóricas

e soubeste ser frágil e desafiador.

Com os dedos todos escreveste promessas e solidão.

Um poeta assim, terá sempre o amparo da sombra da ponte

mesmo que não tenha sido preciso voar.

© Margarida Piloto Garcia in-"SOB EPíGRAFE"-TRIBUTO AO MEU POETA- publicado por Temas Originais 2021

Ouvi dizer

Ouvi dizer que neste mundo
as mulheres têm penas mas não voam
e as vitórias esmagam-lhes o peito.

Ouvi dizer que o vento só lhes é favorável
quando gritam e contam tudo às árvores
e atravessam o vazio à boleia de uma lua cheia.

Ouvi dizer que moram na História
mesmo que as tentem apagar
construir muralhas ou mergulhá-las em sangue
ou mesmo enterrá-las num chão negro.
Mesmo que ganhem espinhos, elas florescem
e todas as flores despertam nas feridas abertas.

Ouvi dizer que só a arquitectura dos seus corpos
sustenta o universo e desenha o horizonte
em linhas perfeitas e caligrafias nostálgicas.

Ouvi dizer que é graças a elas, que se dá nome às coisas
e se inventam palavras capazes de vencer a morte.

© Margarida Piloto Garcia- in "COLECTÂNEA TOCA A ESCREVER 10 ANOS"-publicado por IN-FINITA EDITORA 2020

© Imagem de Gary Isaacs

Vida e morte

O que a impede de morrer é aquela lua
no vapor vago e delirante da maré cheia.
O que a prende é a linha salgada
e o silêncio puro do corpo despido.
Impávida, cerca-se de suicídios teóricos
envoltos em fantasmas do passado.

Por causa dele está presa à raiz
à viagem sem retorno
às cumplicidades amarguradas.

O que a impede de viver
é a esperança ébria e imperfeita
que a massacra e lhe morde a vida.



© Margarida Piloto Garcia in-"SOB EPíGRAFE"-TRIBUTO A CAMILO PESSANHA- publicado por Temas Originais 2017

A última carta

E aqui estou eu neste dia que devia ser de medos e não sei de que é. 
Se é dor, então talvez eu tenha morrido antes de ti e deixado de sentir.
Confesso a minha ignorância no que respeita a asas. Perdi a conta aos erros que cometi por não perceber se eram asas de anjos ou traziam em si a artilharia pesada do inferno. Muito a custo percebi que as tuas eram de insecto ou de morcego vampiresco a sugar-me a vida.
Se é saudade eu pergunto de quê. Da vida suspensa em equilíbrio frágil? Do sobressalto do trapézio sem rede em que ela se transformou? O meu coração mais parece um esconderijo com a lotação esgotada, tantos foram os desenganos.
E no entanto, agora nem sei o que sentir. Pedi para ficar só contigo, porque queria saber se ainda estava viva, enquanto tu, nesse caixão, tens a calma solícita de certos mortos. Nada em ti mostra terror ou ansiedade. Nem um ricto de dor te torna humano. E sabes? Não sei se estou, porque não consigo sentir nada. Sou neste momento um corpo amnésico, uma folha em branco.
Entre os sonhos que me galgavam e apressavam o sangue e a existência banal do marido e filhos com passeios dominicais, eu escolhi-te a ti. Mas de normal a vida não foi nada.
Eu queria-te num casamento imaginado à medida de um conto de fadas. Tu envergavas por vezes essa farda para os outros verem, mas fugias de mim sem no entanto me deixares.
Eu inventava paisagens para fugir do terror quotidiano. Nunca me profanavas o corpo, mas dizimavas-me a lucidez e esvaziavas-me de humanidade. Durante anos enchi de lágrimas as paredes da casa e conjuguei todas as tristezas.
E eu amava-te, sabes? Amava-te tanto que suportei todas as traições e humilhações, e todos os desesperos foram sempre trocados pela vertigem dos teus braços e da tua boca.
Como foi possível que a nossa urgência cega tivesse tão rapidamente atingido o ocaso? Mas eu senti-te vida fora alapado a mim, sem no entanto me quereres.
Queria muito estar a derramar lágrimas negras de viúva inconsolável mas todas as fontes secaram em mim. Arrasto comigo um desamor à vida que já nem me inquieta as noites. Que diferença para as noites de outrora em que esperei por ti amarfanhada num canto como um bicho!
Esta agora sou eu, terra lavrada rudemente pelo teu arado. Agora tudo é inevitável e mesmo que me penetre de um modo inconveniente, pouco ou nada me fere. Por isso não sei se estou viva, nem se tudo isto não é apenas um sonho do qual acordarei daqui a pouco.
Mas não quero pensar mais nisso. Já tudo me sorveu a alma e enleou os braços. A minha boca disse o insuportável e rangeu para lá do permitido. Agora quero-a de volta mesmo que não a encha de beijos. Quero o meu corpo mesmo que nele se tenha calado a primavera. Portanto se morri, quero ressuscitar e reivindicar os sonhos. Nada será igual, eu sei. A ingenuidade não volta. Mas vou reiventá-los.
Não me deixaste nada a não ser mágoas e cicatrizes. Estão todas cartografadas dentro de mim, num invejável percurso de muitos anos. Também eu tinha asas mas queimei-as na fome de um aconchego ou de um desejo. Tudo o que restou levas contigo. Dei-te tudo e até as palavras me comeste juntamente com desdém.
O amor pode ser um míssil a esventrar-nos num zénite glorioso, ou uma leve purpurina a soltar-nos o riso e a tornar-nos especiais. Tive uma pequena amostra num jogo fraudulento que eu não podia ganhar. Mas agora acabou.
Se o saldo das lembranças não fosse tão negativo, quem sabe eu não poderia vestir os olhos com alguma amargura?
A ti não devo nada, fiz o melhor que pude e nunca te falhei. Por isso estou aqui.
Esta carta que escrevi, enquanto aqui estamos só os dois, é a última de muitas que se tornaram parte das nuvens que nos escureceram. Vais levá-la contigo para não me perderes como eu te perdi.
Assim, condeno-te a amar-me mesmo que tu não queiras.

PS: Sempre te escrevi cartas de amor. Esta não é excepção.



© Margarida Piloto Garcia in "É URGENTE O AMOR"-publicado por EDIÇÕES VIEIRA DA SILVA-2017

Sonhos

Aral sonhava viver
libertar-se e correr com pequenas pernas
no meio do clã. Crescer e ser mulher
e um dia talhar o dente de mamute
que um homem viril lhe havia de oferecer.
Veio a clava de pedra e o ventre da mãe
fez-se dor e morte e Aral não nasceu.

Cléa tinha mil sonhos.
Em cada miosótis que bordaria, o sangue havia
de correr-lhe fogoso e aquela fome de ser mais
e ser única, seria já esperança a crescer dentro da mãe
Veio a espada mortal e a ponta golpeou-lhe
o coração. Não houve sequer um minuto
para apalpar o tronco de uma árvore.

Joshua sonhava ser músico.
Os violinos que ouvia aninhado no útero
trepavam-lhe cada nervo, a ensinar-lhe tempestades
e dilúvios, coisas que os caminhos lhe trariam.
Veio o golpe e a fome, a pancada e o gás.
Até ao fim , a dor semeou sangue no livro dos mortos
e Joshua não nasceu.

Anne sabia das borboletas
aquelas que a mãe queria alcançar, numa luta
feroz, ganha a pulso nos dias desgastados e espremidos
nas noites de insubmissas vontades, a esconder desejos
Veio a bala e os lábios não conheceram beijo
veio o homem e violou a casa onde crescia
e Anne nunca viu a cor das borboletas

João tinha fome de nascer
A esperança era tão forte que apressava a vida
e o lançava do corpo da mãe para vir ao mundo
alimentar de seiva os corações e adubar os olhos
de beleza e júbilo, dentro e fora da pele.
João nasceu e como ele mais homens e mulheres.
Nesse tempo futuro não existiam armas


© Margarida Piloto Garcia.



© Óleo de Maysa Mohammed

Uma estrela de memórias

Tinha chegado o dia em que sentia o fim da infância, mesmo que os cabelos brancos lhe dissessem, que essa há muito que não existia. O tempo estava esquecido num gemido abafado ou num sorriso áspero e remoto na profundidade da memória.

Mas hoje acordara tenso, despido da ilusão roubada num mundo de aparências, onde a maior era sem dúvida ele. O tempo migrara-lhe da mente, recusa feita à vida surda e cega que nunca o deixara envelhecer. Que importavam os caminhos armadilhados na pele, rugas cativas da contagem dos dias e das horas?

Até ali olhara-se e apenas vira um miúdo ladino mas sonhador, ou até um jovem feito de vagarosa eternidade. Pouco lhe interessava a tosse dos olhos virando lágrimas ou as curvas escorregadias da boca a dizerem não. A tal juventude agarrava-se à pele e escondia-se nos bolsos fundos das calças. Os ossos não gemiam e o corpo ainda cantava mesmo que a solidão lhe enchesse a boca de sal a afundar-se feito mar dentro do estômago.

Não percebia a razão de agora se sentir diferente, nem o facto do silêncio esquivo não lhe saber a paz mas a morte anunciada. Curiosamente nunca pensara muito nisso, naquela ilusória juventude, fruto de uma imperfeição sabiamente agarrada aos sentidos.

Não era um fantasma à deriva, nem um louco preso a esfaimados desvarios. Apenas achava impossível que o seu tempo findasse e que aquilo que via e sentia fosse somente resultado de um estado de espírito matreiro, adoçado e maquiavélico.

Continuava a não perceber aquela transformação. Olhava-se no espelho onde um desconhecido o enfrentava,  desafiador. Há coisas que levam tempo, como se fossem pegajosas e escorressem  para parte incerta onde nunca as encontramos.

Era assim aquele olhar vindo do espelho, uma boca a abrir e fechar balbuciando palavras para ouvidos moucos, enquanto ele se refugiava numa zona de conforto onde não visse, nem ouvisse,  a mente desfragmentada e impúdica assumindo aquele que ele era.

Não só o corpo lhe era estranho, como também aquela pungente sensação de peso e a condescendente sabedoria de quem viveu muitos anos. Pela primeira vez, um medo frio suou-lhe da pele e roubou-lhe as certezas redondas, perfeitas e enfadonhas.

Talvez que a sua escolhida solidão, sem mulher, sem filhos, sem enredos familiares, o  tivessem poupado ao deslizar do tempo, qual Peter Pan sem Wendy no horizonte.

Afligiu-se a tentar desesperadamente agarrar a criança perdida que incauta lhe fugia, a respiração instável a dizer-lhe que tinha  um coração antigo, enquanto o corpo lasso se despia da casca jovem e se impregnava de males não sarados.

E os pontos de interrogação enfileiraram-se seguindo o caminho inverso ao da verdade.

E tão perto que ela estava, como se o abraço escondido da dúvida, finalmente o agarrasse e se desfizesse.

Atirou-se de peito feito a essa verdade, a juntar todos os nãos até perfazer um sim,  vestido com os medos do papão escondido da infância.

E percebeu. E enquanto percebia, olhava. E depois de olhar, cheirou a memória de quem muito viveu e sentiu nas mãos o que magneticamente as ocupava.

Uma estrela dourada e cintilante acendeu-lhe nas veias um calor morno num quase cheiro de caramelo queimado. Tocou-lhe e sentiu chispas que lhe encheram os olhos de imagens de uma vida.

A estrela da avó! A estrela cheia de histórias, velhinha e frágil, que hoje , não sabia porquê, fora resgatar a uma gaveta perdida .

Súbito , todas as memórias se desfizeram nele como um cataclismo.

Aquela estrela era o seu cordão umbilical, a sua rota. Como tinham sido belos aqueles dias de Natal junto à chaminé da avó!

Lembrava-se tão bem do alguidar onde sovava a massa que depois de frita e polvilhada de açúcar, ele trincava e lambia como se não houvesse amanhã. O abraço da avó só cabia no mundo dos sonhos, de tal modo era mágico e reconfortante. Os dias de Natal tinham o aconchego de uma mão cheia de sorrisos  e de raios de sol resgatados à tristeza.

Mas nada, nada, se comparava à estrela dourada que ele se habituara a ver no alto do pinheiro ainda a cheirar a resina. E as memórias rangiam nele como cordas velhas e esticadas, assaltando-o como feras à solta. Por muito que as datas e os nomes se esfumassem , por mais que os anos e a vida se cansassem dele, tudo desaguava em catadupa, deixando-o desarmado, com o destino a pesar-lhe nos ombros.

E enquanto lá fora o Natal marcava a vida de tantos, ele compreendia que fora essa lembrança que o levara a descobrir a estrela refugiada num canto obscuro da gaveta.

Curiosamente,  este último Natal roubava-lhe o abrigo da pseudo imortalidade. Passou a ter anos e vidas acumuladas em cada poro, em cada batida do coração.

Mas tal como lhe deu idade, também lha retirou.

Apertou forte a estrela das memórias e de novo foi criança.

E sendo-a, sonhou e voou.

Partiu e nunca mais voltou.

© Margarida Piloto Garcia in "LUGARES E PALAVRAS DE NATAL III" publicado por LUGAR DAS PALAVRAS EDITORA 2014

Poeta suicidado

Amanheceu num dia onde a sombra do corpo não cabia na casa e as mãos se esvaíam
desde os pulsos até à ponta dos dedos em palpitações de arame farpado
Alongou os braços impertinentes para abrigar a inusitada lágrima
Sugou os lábios cobardemente ansiosos e resistentes, inflamados de uma luta
sem máscaras
Olhou-se num divórcio silencioso como se as cores lhe tossissem dos olhos e o futuro castrado
se afundasse sem remos
Atreveu-se a escrever um verso sem cauda de cometa, atropelado pelo vazio do corpo
E de repente a vida afunilou, bebida de um trago, e o esquecimento levou-lhe a insanidade
à galáxia presa nos cabelos
O poema perfeito só se escreve depois.


© Margarida Piloto Garcia  in "II ANTOLOGIA DE POETAS PORTUGUESES, ANTOLOJIE DE POEJI PORTUGHEZI"-publicado em Portugal e na Roménia-EDITURA PIM-2019

© Foto de Solve Sundsbo

O apelo

-Acorda Maria, acorda por favor !

Soergue o ventre como um sol pleno e alonga as pernas de algas assombradas na berma do rio. A neblina esvai-se das águas sussurrantes e aprisiona-lhe a mente num torpor letárgico. Já não tem sorrisos para lançar ao vento. Só mãos pálidas com que tece prantos . Sente os seios de lua cheia, grávidos de esperanças e do próximo leite. Mas não quer pensar e cerra os olhos.

- Maria não desistas, estou à  tua espera.  Quero ver os teus olhos e sentir o teu colo.

De novo se levanta num incómodo liquefeito. Ajeita ao corpo o vestido sujo onde o bordado inglês já tem a cor dos dias desfeitos. Vem-lhe à memória a menina ladina na varanda ao sol.

 Lá longe o rio junta-se ao céu e os cheiros entram-lhe pela boca e pelas narinas em golfadas ardentes. Canta debruçada por entre as flores garridas e o cabelo baloiça-lhe nas costas, acetinado e fragante. Quantos segredos por desvendar, quantas caravelas soltas no mar da imaginação!

Ergueu-se um frio gélido que se insinua na pele arrepiada. Sabe-lhe bem. A frialdade  é bem vinda para lhe sossegar o corpo quente e dorido . Respira devagarinho como se exalasse pouco a pouco os últimos suspiros e precisasse de os soltar em câmara lenta. Agarrada aos cabelos emaranhados está a derradeira esperança. Mais vale afugentá-la, fazê-la correr sem retorno. O-s-t-r-a-c-i-s-m-o é o destino da esperança e o seu.

- Maria porque não me ouves? A hora vai chegar e tu a negares a vida. Porquê Maria?

Não suporta aquela vozinha irritante a brocar-lhe a cabeça num ritmo insidioso. Quer muito que se cale mas os sons apertam-na e comem-na por dentro com dentes afiados.

 A pouco e pouco foram-se transformando numa dor palpitante e espasmódica que a faz tentar de novo adormecer no esquecimento.

Suavemente desliza num sonho feliz. Sabe-lhe a boca aos pastéis que o pai lhe comprava todos os domingos. O aroma a canela faz-lhe cócegas e adoça-lhe o palato e a mente. Como eram felizes esses passeios! Dançava orgulhos no corpo juvenil numa pressa esfaimada de viver. As expectativas eram como uma erupção de mil sóis. Mal sabia ela que não passava de uma estrela cadente.

Sente que a dor se agudiza e lhe crava punhais ao longo das costas. O rio já está tão perto que quase lhe pode tocar. Estende a mão na busca do murmúrio das primeiras ondas leves e pequenas a  beijarem-lhe os pés.

- Não Maria, escuta-me! Não me ouves chamar-te? Sem ti não existo e eu quero sentir o sol e ver o reflexo da lua nos teus olhos. Estou há tanto tempo  à espera de te ver, de sentir o teu afago.

A voz é um punhal a desenhar-lhe arabescos retorcidos e fundos ao longo de cada nervo.

Queria tanto ter um filho! Fez tantos planos! Foi mulher, foi asa, foi combate e garra e sonho vadio. E depois...depois derrubaram-na, partiram-na em tantos pedaços que agora  precisa diluir-se e evitar que mais alguém seja infeliz.

Não se consegue levantar. As dores pregaram-na na margem fria e  escura. Nem sente que enregela naquele dia de Dezembro. A carne adquiriu uma dureza marmórea que lhe alivia o sofrimento e lhe entorpece cada vez mais a mente.

Como era delicioso aquele mês em casa dos avós! Ela mal dormia expectante pela visão da árvore engalanada e do presépio que crescia a cada ano.

Afinal era isso a felicidade e só agora o percebia.

 Como era bom o frio de Dezembro quando se abrigava na cama quente!

Tem a pele cheia das memórias sussurrantes a deslizarem rasteiras e a infiltrarem-se no sangue. Todas doces, mesmo as que trazem alfinetes a picarem-lhe os olhos lacrimejantes.

O rio tem um cheiro pungente e pesado. Sente-o envolvendo-a num abraço sufocante e poderoso. Acha que sabe a lodo e a todos os que nele escolheram habitar para sempre.

Não é assim que o recorda. Antes, quando era feliz, o rio tinha cores a correrem ao encontro dela e suspiros de sereia a acariciarem-lhe cada curva do corpo.

Gostava de o atravessar no barco que a levava de uma margem a outra. Mesmo no meio de tantos passageiros estava sempre sozinha. O vento soprava-lhe na face beijos impolutos e fazia-lhe os cabelos dançar em feéricas voltas.

A dor voltou e é preciso avançar um pouco mais. A água sobe-lhe pelas pernas como as mãos de um sôfrego amante.

- Maria já não consigo gritar mais. Tenho frio, tenho medo. Medo de nunca sentir o teu beijo e ver o teu sorriso.

- Mãe, mãe, por favor não me deixes morrer.

Como é assustadora aquela voz dentro dela! Quase a faz recuar nos seus propósitos. Rói-lhe por dentro aquele apelo lancinante e voraz.

Avança mais no rio, a água a lamber-lhe a barriga alva mal coberta pelo bordado inglês a desfazer-se.

E de repente, braços resgatam-na, roubam-na ao amante eterno, gritam-lhe juntamente com a voz. Debate-se com as poucas forças que lhe restam mas é inútil. Mal se apercebe que a deitam na margem e a envolvem em algo quente. Agora sente todas as dores a atravessarem-na como se ela não passasse  de um atalho para chegar a um destino.

 Na confusão gerada não dá conta  da chegada da ambulância , nem das mãos que a tocam.

As vozes riem e choram numa histeria que lhe soa caótica. E subitamente o relógio da praça antiga, ecoa 12 badaladas pesadas mas gloriosas, ao mesmo tempo que a voz se cala dentro dela mas  grita agora nos seus braços.

Sente algo antigo a invadir-lhe o corpo e a criar gavinhas .

Olha o pequeno ser que tem no colo e toda ela é júbilo e felicidade.

- Já viu bem? - diz-lhe alguém. É um menino e nasceu à meia noite do dia 24 de Dezembro. Ganhou um pequeno Jesus.

Maria sorri levemente como se também ela tivesse acabado de nascer e a vida fosse agora virgem de suplícios.

© Margarida Piloto Garcia in- "LUGARES E PALAVRAS DE NATAL II"-publicado por LUGAR DA PALAVRA EDITORA-2013

A vida e a morte durante a ira

Sente-se envolta numa roupagem débil, semi-palpável, um desconcertante invólucro trespassado por calafrios.

Um avião corta o céu cerúleo e o som explode-lhe na boca, num quebrar de ondas de saliva de encontro aos dentes.

Há um aroma agreste feito da humidade que se lhe cola aos cabelos.

Não sabe se há-de ir embora, ou ficar mais um pouco exposta aos elementos, mas resguardada naquele pedaço de relva, que se distingue da terra castanha e ocre do cemitério.

A ira ainda não a deixou. Pergunta-se se algum dia o fará e fica aturdida e temerosa que tal aconteça. O que sente é tão devastador que não consegue acalmar o corpo.

A boca está seca, a garganta irritada. A náusea é um algoz potente a revolver-lhe as entranhas. Vomita aos arrancos tentando expelir a raiva que sente e a perfura como espada afiada.

É imperativo que se livre daqueles sentimentos parasitas que a devoram. Mas como?

Não suporta mais as intermináveis manifestações de pesar que lhe parecem cuspidas na sua direcção. Pior ainda, aguenta numa repugnância pungente, os toques pseudo-afectuosos, os beijos que lhe escorrem na pele e a fazem estremecer.

Resiste o mais que pode e sabe, às conversas, às tentativas de a sondarem e saberem mais, de remexerem fundo na sua vida. Os predadores cercam-na, como se ela fosse carniça ao seu dispor, em busca de pormenores, naquela ânsia que a turba tem de saber da vida alheia.

Ela encerra-se no vestido discreto, de um antracite reconfortante, uma espécie de armadura contra os invasores da sua intimidade.

Sabe que a imagem que passa é a de uma mulher petrificada, gélida e sem sentimentos. Não tem dor nos olhos e nem uma lágrima lhe cruzou o rosto.

Ninguém sabe que o rio há muito secou no leito. Os soluços que durante anos lhe descontrolaram o corpo, foram cuidadosamente arrumados numa caixa da qual perdeu a chave.

Enrola atrás da orelha um caracol ainda viçoso do cabelo branco e curto. O gesto lembra-lhe outros, os primeiros que os dedos de Miguel ensaiaram no seu rosto.

Cerra os lábios com força, porque assustadoramente cresce-lhe na memória, o dia em que os dedos lhe ficaram marcados na face. Apesar das ameaças, essa foi a única vez,  mas o efeito foi o de uma tatuagem eterna, algo que ninguém vê mas ela nunca deixou de sentir.

Envolta na sua armadura cor de aço, o seu olhar é um radar a sondar todos os que passam e lhe deixam os pêsames.

Será que eles sabem como gastou o caudal de lágrimas?

Será que adivinham como foi possível transformá-la numa terra árida de desejos contidos  e onde nada brota?

Muitos anos antes tinha sido uma sonhadora, dedicada à causa de formar família, de singrar naquele rumo, plena de todo um enorme manancial de amor.

Nada dera certo por muitos esforços que fizesse. Em cada passo dado, a vida deixou-lhe o gosto amargo dos falhanços e uma certeza começada a construir,  de que algo estava errado nela. Algo nos seus genes, na sua matriz, estava contaminado. Nas suas veias devia  correr  uma infecção que jamais seria curada.

Miguel contribuíra, sem dúvida, para que tal acontecesse. Submetera-a, subjugara-a, traindo-a e humilhando vezes sem conta. A ira contra ele era medonha mas a principal  raiva sentia-a por ela própria e pela sua cobardia.

Não sabe bem porquê, mas os sonhos nunca a tinham abandonado, tornando-se na única jangada disponível para não se afogar.

Tinham passado muitos anos, até ele se acalmar e serenar perante a vida.

Mas que restara dela? Que restara dos dois?

Ele parecia ter encerrado a vida. Existia sem a ver e ouvir. Ela compreendia agora que ele a  matara. Antes trocava-a, agora ignorava-a.

Sara recusara-se a envelhecer, a calar o corpo, a desistir de si.

E ao fim de tantos anos, a ira apossou-se dela como um veneno de acção lenta mas letal.

Pouco a pouco, aquela raiva surda começou a invadi-la. Num dia desenhava-lhe uma nova ruga, noutro esculpia-lhe magramente as maçãs do rosto ou branqueava-lhe mais o cabelo revolto. Todos os dias a ia secando  como algo visceral e imundo.

Tentara muitas vezes libertar-se daquele anzol sem contudo o conseguir.

E um dia, tranquilamente, Miguel morreu enquanto dormia. Sem dores, sem pavores, deixava-lhe em testamento toda a ira que nela plantara.

Nesse dia explodiu pela casa, partiu objectos, rasgou roupa, dançou numa espécie de estertor, como uma boneca partida, uma marioneta sem fios.

Gritou para as paredes  o que guardara em si, tentando que tudo o que sentia  desaparecesse com ele.

Ali, enfim sozinha, naquele pedaço de relva que a sustém, sabe que ainda não se livrou daquela ira. Falta-lhe algo, uma última catarse que a exorcize.

Caminha devagar, pisando a gravilha num som acidamente corrosivo e irritante, tentando esmagar a vida perdida.

Nas paredes em frente ao cemitério, contrastando com o imaculado dos seus muros, um grupo de jovens grafita frases e desenhos.

E de repente, num acto que denomina de pura loucura, mas que lhe parece genial resolve falar com eles. Nem são precisas muitas palavras porque eles lhe sorriem e incitam de um modo que nunca ninguém fez.

Munida de uma lata de tinta, começa a escrever o sentir amordaçado. Os “companheiros” incitam aquela mulher de cinza e cabelo branco que saiu do cemitério.

E ela escreve e escreve, iradamente

Raiva

Farpas afiadas a deixar esquírolas

Raiva

Rasgões violentos cuspidos da pele

Raiva

Um corpo em desvario a partir cortinas ocultas

opacas de tanto serem rasgadas e refeitas.

Negro, breu e sem vestígios de um raio de sol.

Negro, encardido com a mágoa

que os loucos não reconhecem.

Vontade de voar e cair livremente do espaço

a abraçar as árvores, a ser absorvida pelo mar,

a mergulhar na relva e nas azedas amarelas.

Pele a arder e púrpura nos olhos

chispas a chicotear paredes

e a sair lá para fora num bando de asas rutilantes.

Raiva

Negro, vermelho, cinza com laivos, laranja ardente

Raiva, raiva, raiva

E um coração a rebentar violência

e a esquecer doçuras.

Perante as palmas dos recentes “amigos” sorri envergonhada e lê e relê tudo o que saiu dela.

Inspira profundamente o ar que lhe parece agora mais frutado e leve.

Afasta-se quando o crepúsculo cai levando na face o rasto salgado da primeira lágrima.

© Margarida Piloto Garciain- 7 PECADOS II- publicado por PASTELARIA ESTUDIOS EDITORA-2013

© Pintura de Djordje Prudnikoff

Morte anunciada

 Morrias

em manhãs odoríferas grávidas de imaginação.

Morrias

nas tardes espúrias e pálidas que a nada chegam

Morrias

singrando as noites estultícias e afundando a vida.

Na tua boca as palavras expiraram

e os trechos cursivos estiolaram sem as tuas mãos..

De olhos voltados para dentro

estrangulaste sonhos e desejos.

Agora corro à procura do rio que sem pressas nem destino

me leva a outras margens

e sondo-me na esperança de que o sentimento

me acenda

me varra

me sugue como um vampiro.

Enquanto isto, sem mesmo te dares conta

tu morrias-me

© Margarida Piloto Garcia

Morte

 E lágrima a lágrima teço uma mortalha.
 Não me dêem louvores que já não ouço.
 Não me tragam beijos que já não sinto.
 Preciso de oblívio, de um buraco negro que me sorva.
 Não quero sorrisos...nem carícias.
 Não me mostrem paraísos que não existem.
 Quero uma estrada lisa, rude, informe.
 Quero tropeçar em cada raiz das árvores que não plantei e esmagar cada flor quando cair.
 Espero apenas um sol vermelho quando chegar ao abismo e a morte me sugar

 Margarida Piloto Garcia