Está frio lá
fora ou talvez seja ele que mirrou na carne de outrora. Veste-se lentamente
porque cada gesto é um ritual que não pode esquecer, é um arrimo onde se
encosta porque ainda precisa de continuar a viver.
O casaco
pende-lhe dos ombros magros, como coisa emprestada a um homem diferente do que
foi. Mas a face que o espelho lhe devolve, recusa essa pressa dos anos a
correrem e a pisarem tudo numa fuga imparável. Quando se olha nunca está só.
Ali no seu reflexo não se contam rugas nem desaires. É um homem trigueiro e
jovem que lhe sorri trocista, mas que logo esconde esse vinco dos lábios e o
troca por uma terna suavidade quando o vulto loiro e quase diáfano lhe estende
a mão.
E ali está
ela ao seu lado. Um mar nos olhos a embalá-lo e uma espécie de bater de asas a
evolar-se dos lábios rosados.
Fecha os
olhos e pensa que não pode demorar tanto tempo nem perder-se em divagações. O
que nele é sonho tem de esperar, secretamente escondido no bolso da camisa.
Agora precisa de ter âncoras a grudá-lo em cada passo que dá. Não se pode
atrever a fugir, por um milímetro que seja, da realidade dos dias e das
pequenas coisas.
Os pormenores
são de uma importância esmagadora. O seu peso derruba-o muitas vezes mas nunca
o esmaga. Levanta-se sempre, numa coragem renovada, mesmo que trema por fora e
por dentro, no eterno receio que a morte o leve e a deixe sozinha.
Sai de casa e
apanha o autocarro. Vai quase vazio e dá-lhe espaço para deixar os pensamentos
à solta como se fossem papagaios de papel. Tudo o que tem são as memórias e
esse facto é ainda mais cruel, porque não pode dividi-las nem partilhá-las.
Pudesse ele dar-lhe, nem que fosse a lembrança daquele primeiro beijo, e seria
feliz. Tivesse ele a pálida ilusão de que o seu olhar seria reconhecido e a sua
mão aconchegada com certezas no seio morno, e tudo mudaria na vida, mesmo que
lhe restasse pouca.
Era
insuportável carregar sem ela o peso das memórias.
E depois,
vinha-lhe aquele frio a agarrar-lhe os braços, sequioso do que nele era ainda
vida, os cansaços esvaídos , as lágrimas nocturnas a escorrer em sulcos já
lavrados. Morriam-lhe os delírios ainda palpáveis do corpo porque pensava nela.
Mas não cedia à tentação porque era terrível saber o que ela nunca saberia . Só
se admitia vazios a preencher, com tudo o que lhe dava. E era tão pouco, tão
pouco!
Uma só
memória lhe chegaria se lhe pudesse dar as outras. Encostar a sua testa à
pálida e loira cabeleira e por osmose ser ele nela.
O autocarro
pouco avança no trânsito que , não sabe porquê, se tornou caótico.
Não costuma
ser assim àquela hora.
Há três anos
que num fervor religioso faz aquele caminho. Três anos de mágoas e de solidão. Mais
de mil dias numa corrida que não pode ganhar. Segundos eternos a reter memórias
que não pode perder, porque agora tem de
as ter também por ela.
Tudo a
dobrar, num apertado círculo, uma mó a moer a incerteza e a exigir que aguente
inteiro.
A casa deixou
de ser aconchegante e luminosa. Nas mesas os retratos falam com ele e
contam-lhe histórias de uma amor infinito. Nada morreu , nem mesmo quando nela
tudo foi ficando envolto em brumas voláteis.
Enquanto o
autocarro se arranca à forçada imobilização, conta nas unhas partidas as vezes
que construiu molduras para agarrar na memória do tempo os momentos a dois.
Agora a memória é só sua e nem as molduras conseguem dar vida à que foi dela.
Nos olhos dela existe um caminho tão vasto que não leva a nenhum lado. Uma
eternidade tão vazia que preferia ser cego para não se debruçar naquele
parapeito mortal.
Em casa pesa
cuidadosamente cada passo dado. Do mais ínfimo ao mais complexo, tenta não se
esquecer de nada e grava minuciosamente na mente, os gestos comezinhos do dia a
dia.
Não tem o
direito a falhas e pequenos erros. Tem em si uma geometria calculada , um
cinzento robótico que lhe destrona os sonhos ainda por vir. Mas o único sonho
que tem, prende-se com ela e com o frágil e silencioso medo de cada dia. Tudo o
que deseja está para trás mas ele precisa de seguir em frente, mesmo que o faça
cada vez mais num curvado declínio que lhe ameaça o equilíbrio.
Ninguém lhe
atira uma jangada ou uma mera corda e nem as palavras são suficientes para o
salvar. Apenas sabe que morreu mais um dia quando a casa vazia lhe enregela os
ossos e os retratos se calam mudos e de órbitas vazias.
Finalmente o
autocarro chega ao destino. Agarra pelos colarinhos a lentidão do passo e
atravessa o portão da clínica. Açodado e com o coração a bater descompassado,
foge ao medo de a saber na mesma, naquele anónimo estado de quem nada sabe e
lembra.
Atravessa o
jardim e perante o vulto envolto no xaile azul, tudo o mais é um mero tropeção
da vida. Olha-a como da primeira vez. Cala-se nele o atrevimento da lamúria que
ousou corroer-lhe a mente e desafiá-lo. Que mais pode desejar do que estar perante ela , confortá-la e amá-la? Reaprender
uma nova linguagem mesmo que um destino torto a tenha privado de saber quem é?
Experiencia
aos poucos a urgência de a poder beijar e contar-lhe o amor que foi deles.
Que importa
que nela tudo se silencie se ambos se podem amar mesmo assim, um dia de cada
vez.
Amanheceu num dia onde a sombra do corpo não cabia na casa e as mãos se esvaíam
desde os pulsos até à ponta dos dedos em palpitações de arame farpado
Alongou os braços impertinentes para abrigar a inusitada lágrima
Sugou os lábios cobardemente ansiosos e resistentes, inflamados de uma luta
sem máscaras
Olhou-se num divórcio silencioso como se as cores lhe tossissem dos olhos e o futuro castrado
se afundasse sem remos
Atreveu-se a escrever um verso sem cauda de cometa, atropelado pelo vazio do corpo
E de repente a vida afunilou, bebida de um trago, e o esquecimento levou-lhe a insanidade
à galáxia presa nos cabelos
O poema perfeito só se escreve depois.
“ Assim
fremente e nua, a luz só pode ser dos girassóis. “
Eugénio
de Andrade in “O
outro nome da terra.”
O
comboio leva-me e carrega os meus sonhos. Num
constante rolar o meu olhar atinge os campos e
os campos devolvem-me esse olhar. Não
sinto, porque sinto tanto que matei o sentir. O
comboio rola e leva-me à cidade onde me perco e
onde amo cada pequeno passo, dado sozinha ou ao teu lado. Essa
cidade vai-me abraçar e corroer a vida de paixão. A
beleza dela é uma epifania e um esplendor que
tu escangalhas quando me desfazes a alma. Esse
ego monstruoso esconde a tua fragilidade e
é por ela que me detestas porque
eu a sei, porque eu a sinto. Mas
a cidade ainda está longe e eu já antecipei a dor sublimada
em pequenos prazeres que me alucinam.
Estava
a tentar deixar correr os olhos no
tremor do amarelo da paisagem. E
vejo-me solta, uma silhueta em alvoroço, cabelo ao vento rodeada
do dourado que me fere os olhos. Tento
não olhar, não sentir que corro através das flores que
me atraem e me chamam. E
de repente vejo, são girassóis, imensos, ondulantes fazendo-me
o apelo. Sou
transportada a uma selva louca de pétalas que
me prendem mais do que me afagam.
E
é isso mesmo que se crava em mim, o sentimento da minha
invisibilidade.
Tu
não me vês e os girassóis são cegos.
Margarida Piloto Garcia in- Sob Epígrafe. Tributo a Eugénio de Andrade, publicado por TEMAS ORIGINAIS, 2023
A mão que se estende
em muda súplica
foge à compreensão de quem tu és.
Fecha os olhos
não te escuta
nem te quer entender.
Tu és sómente deusa de ti mesma
e tudo sacrificas
em mítico altar.
Partes só
e só regressas
viajante incansável
de um sonho infinito.
