Garrote

Não me escrevas.

Peço-te que não me escrevas.

Proíbo-te mesmo de me escreveres.

Afinal, a verdade nunca é a verdade.

Há inúmeras versões com o mesmo destino

irrepetível e abandonado, como coisa usada.

Não me escrevas.

A memória do corpo é coisa antiga

que tu acordas nas palavras. E quando a pele

se lembra, anseia pelo lume e tu não ardes.

As hienas chegam e riem das palavras

enquanto devoram a saudade.

Não me escrevas.

Não me lembres o momento em que o amor morreu

ou mesmo a chacina que a vida fez por aí.

Faço um esforço para aceitar as vozes que rasgam

pulsos e cravam facas no peito e insone

esmago sonhos nos vidros das janelas.

Posso aceitar o abismo

a penumbra dos lugares e até mesmo

a inutilidade da vida.

Mas por favor, não me escrevas.

© Margarida Piloto Garcia in "IDEÁRIOS" publicado por A CHAMA 2019

© Arte fotográfica de Marysia Bieniaszewska

Cegueira

Chove.

Chove há muito, mesmo que faça sol.

Chove desde o dia em que deixei de ver as nuvens

penduradas na janela a fingir horizonte.

Encurralada entre sombras, não meço distâncias

nem descubro gestos.

Onde a noite se deita, mascaro o amor de pedra

polindo as arestas mas cobrindo as feridas com sal.

As manhãs são sempre negras ou é a minha cegueira

que insiste em esconder o sol.

Chove.

Chove sempre que te relembro, mesmo que tenha

feito sol, mesmo que a primavera despontasse em mim.

É fundamental que as grilhetas não entrem no sangue

e as feridas não infetem com as memórias.

O que importa é que a ausência seja o tempo do nada

o tempo da cegueira.

© Margarida Piloto Garcia  in "IDEÁRIOS" publicado por A CHAMA 2019

© Foto de Georges Dambier