Garrote

Não me escrevas.

Peço-te que não me escrevas.

Proíbo-te mesmo de me escreveres.

Afinal, a verdade nunca é a verdade.

Há inúmeras versões com o mesmo destino

irrepetível e abandonado, como coisa usada.

Não me escrevas.

A memória do corpo é coisa antiga

que tu acordas nas palavras. E quando a pele

se lembra, anseia pelo lume e tu não ardes.

As hienas chegam e riem das palavras

enquanto devoram a saudade.

Não me escrevas.

Não me lembres o momento em que o amor morreu

ou mesmo a chacina que a vida fez por aí.

Faço um esforço para aceitar as vozes que rasgam

pulsos e cravam facas no peito e insone

esmago sonhos nos vidros das janelas.

Posso aceitar o abismo

a penumbra dos lugares e até mesmo

a inutilidade da vida.

Mas por favor, não me escrevas.

© Margarida Piloto Garcia in "IDEÁRIOS" publicado por A CHAMA 2019

© Arte fotográfica de Marysia Bieniaszewska

Pedido

Fecha os olhos para não veres a sombra do meu rasto, porque parto com as aves. Vou ser feliz e alagar os poros com o suor dos dias. Vou-me encher de chuva e arrancar as raízes desta terra que me pesa na pele. Vou e não volto, mesmo que as noites deixem de ser rubras e eu tenha de coser os olhos e a boca, mesmo que tenha de gelar todos os nervos. Retiro-me. Na penumbra da tarde gasto o último verso. No chão maduro e rubro do meu sangue, deponho as minhas asas. Encolho os ossos frios e arranco a carne ainda em chamas.

Que é isso da saudade, grito eu, já mal suspensa dos evadidos braços? Mas a dor é surda e não me ouve. Mordem-me as curvas escondidas num regaço de que não sei o cheiro nem as palpitações. E vou, porque a alma se gasta na esquina das noites e os dedos são miasmas à solta num contágio fremente e alucinado.

Não me entrego às perguntas, amantes e teimosas. Encosto-as à parede para que nela fiquem como quadros de um passado voraz. Solto-me incauta a desprender-me de ácidas algemas e felicidade feita às fatias.

Deixa-me ser selvagem mesmo que tenha nos seios o leite das doçuras prometidas e o meu ventre se abra às tuas palavras devoradoras, porque  elas não são tuas e nem sequer são minhas, nem mesmo de ninguém. Deixa que o vento me despenteie o caminho e o sonho revolto e preso a fios de nada me aplauda as opcões ainda que tortas.

E num último e frenético pedido, cobre a minha boca de rezas beijadas para que voe em frente, antes que eu tropece enlouquecida e recue na evasão do medo.

© Margarida Piloto Garcia in "IDEÁRIOS" publicado por A CHAMA 2019

© Foto de Eliane Schulze Segunda

Pedido em três tempos

Pediste-me que te dissessse que te amava.

Cá dentro havia febre como água a correr

vontade que a garganta se abrisse

e que as palavras pressurosas

saíssem  mesmo que atropeladas.

Queria gritar em mãos cheias

de vibrações, o que o corpo não calava

nas ondas azuis e ansiadas

de uma juventude crepitante.

Mas eu ainda mal aprendera o nome das palavras

 que apenas me permitia murmurar.

Pediste-me que te dissesse que te amava.

Não precisavas, não precisaste nunca.

“Amo-te” era uma ladaínha

que eu orava no teu corpo

mãos em cadências raras

toda eu em devota adoração.

“Amo-te” não tinha hora ou dia

ressoava mesmo nos silêncios

em que tu não estavas

ou formava um rosário de pérolas

a escorrer da minha boca

para tudo o que eras tu.

Pediste-me que te dissesse que te amava.

E eu tremi no dia quente

sentindo o frio de um vampiro

procurando-me o sangue.

Queria escorregar na tua pele

lambendo nela a palavra desejada.

Mas agora não há força que me faça

descerrar os lábios

nem cavalos selvagens

à desfilada no meu corpo.

Não quero atar-te numa mentira cega

e o que me pedes não encontra espaço

para ti, no meu vocabulário.

Mergulho o olhar no horizonte

e apenas te abraço.

© Margarida Piloto Garcia