Ar

AR

Os pombos invadem as janelas

cheias dos vultos tristes das mulheres.

Elas exibem exíguas roupas já estafadas

mesmo que ainda brilhem rastos

da antiga sedução.

O vento abre-lhes as narinas

com o cheiro dos frutos caídos

e os pensamentos correm pelo ar

mordidos

pungentes

impacientes como as formas dos corpos.

Sedadas pelos sons dos próprios gritos

as mulheres nas janelas despedaçam-se

e são insanamente levadas pelo ar.

Alongam-se no horizonte

na tinta roxa dos poentes

É no ar que a voz é solta

como uma lágrima de dor.

Margarida Piloto Garcia in-OPUS-4-Selecta de poesia em Língua Portuguesa- publicado por  TEMAS ORIGINAIS-2021

Pintura de Vicente Romero Redondo

Fogo

      “Quatro raízes de todas as coisas: Fogo, ar, água e terra.”

Empédocles

FOGO

Está em ti o que procuras.

Preso na garganta, debaixo da língua

na solidão pasmada do corpo

na selva humana ébria e errante

onde te abrigas das incertezas.

Está em ti o fogo dos deuses

mesmo quando imploras

que se dissipe ou te consuma.

Já não há espaço nos lábios, nem

vagas impertinentes a desenharem

linhas e círculos ululantes.

O relógio está pronto para a morte

dizem os deuses extintos.

Mas vem o fogo e calibra-te

as promessas.

Invisível como um sonho

pinta-te o ventre de amarelo-açafrão

e enche-te os poros de vermelho-escarlate.

É o fogo que te transmuta

e te permite dissolver em lava

a raiz do medo.

 

Margarida Piloto Garciain-OPUS-4-Selecta de poesia em Língua Portuguesa- publicado por  TEMASORIGINAIS-2021

Poema

O poema não tem carne a não ser a que deixas
destrambelhada no vício da cama ou da areia
tostada e com cheiro a maresia e a sexo selvagem
O poema rói-te as unhas até ao ventre
desassossega-te como um demente e cospe-te
dos lábios à garganta, enquanto os dedos sangram
quando escrevem e percorrem a tua pele.
O poema é uma amargura rezada que te possui
um cometa perdido num universo de palavras
uma dança esculpida que te faz estremecer
e estrebuchar , à boleia da loucura
O poema só tem carne quando lhe juntas alma
quando o lês e fazes teu, quando o devoras
e ele te revolve e te canta no peito
O poema só é poema quando nos deita
lado a lado.

© Margarida Piloto Garcia.

 

Alma de mar

 

Quantas gotas tem o mar?

Quantas ondas, quantas histórias?

As gaivotas são cicatrizes no horizonte

e o vento à minha volta espalha o sol

e corta o espaço como um bisturi.

O mar não é um poema de sábado à noite

nem um prazer de fim de semana.

Tem o peso da memória, o apelo do ventre

a marca indelével inscrita em quem sou

Se nele esticar os braços

os peixes poderão recitar poemas 

enquanto os queixumes das algas 

me lembram o insustentável peso dos anos.

Gemem as sereias num canto encantatório

enquanto guardam todos os que no mar 

respiraram pela última vez.

E tudo começa e acaba aqui

tal como o rasto do primeiro amor.

Não é preciso gritar mesmo que os pulmões

rebentem para respirar a maresia.

Se eu pudesse contar tudo

nem todos os conquistadores ou os mártires

do mar, chegariam para impedir o naufrágio.

Margarida Piloto Garcia-in ALMA DE MAR-publicado por Chiado Books-2021

Pintura de Lylan Lee

 

 

Abismo

 

Medir o abismo 

com as mãos abertas

desdobrá-lo

parti-lo em mil pedaços

e voltar a colar.

Ou achar a distância 

entre a importância de estar viva 

e o tempo que se vai esgotando.

Nada de métodos científicos

ou ideias transcendentes.

Apenas uma solidão útil a servir

de bitola aos dias sem graça.

Aos poucos perdem-se todas as guerras

mesmo que te esforces para confundir 

a vida , ou será a morte?

Contra o peito, medes o abismo

e ficas a pensar como será cair.

©️ Margarida Piloto Garcia.- in CONEXÕES ATLÂNTICAS VI-publicado por In-Finita 2021

©️ Foto de Masoud Mirzaei

Amargura

A amargura é um veneno lento

à procura de espaço nas veias.

Às vezes disfarçamos

bebemos um copo

caminhamos sem rumo

com anseios acrobáticos

a moldar-nos os passos.

As ruas enchem-se de gente

mas tu escondes o perfil

na claridade do dia.

Se o veneno alastra e sobe à garganta

tentas engolir a existência

num qualquer poente.

Alinhas as poucas palavras

como túmulos nas alas dos cemitérios.

As lágrimas só te molham por dentro.

Com a amargura como escudo

haverá quem se atreva a amar-te?

© Margarida Piloto Garcia-in CONEXÕES ATLÂNTICAS VI-publicado por In-Finita 2021

© Pintura de Will Barnet