Virou a esquina e o
perfume atingiu-a como um soco violento. Parou aturdida, a mão comprimindo o
estômago, a respiração ofegante, o coração tornado corcel em fuga insana. O
aroma era inebriante, quase sufocante de tão pungente e intenso.
Respirou fundo, muito
fundo, as narinas tremendo, na vã
tentativa de que a fragância se diluísse nas veias sem a entorpecer demasiado.
Andou um pouco,
cambaleante com a intensidade da resposta que o corpo lhe transmitia.
A rua era inclinada com
meia dúzia de bancos a culminar a subida. Sentou-se e voltou a aspirar o ar
limpo da madrugada azul. Uma brisa odorífera, chicoteou-a levemente numa
carícia perversa e proibida e uma flor caiu da árvore e escorregou-lhe levemente
por um fio de cabelo, fez um percurso em espiral e aterrou-lhe nos lábios.
Voltou a sentir o
formigueiro intenso nas narinas e a resposta febril que o aroma desencadeava em
si.
As flores nas árvores
executavam um mágico e sensual bailado, agitando-se, lançando-se em voo
feérico, dispersando-se, tombando e voltando a remoínhar rua abaixo.
Estremeceu inquieta,
assustada pelas sensações transmitidas pelas flores da laranjeira. Encostou-se
no banco, a saborear em pequenos travos os raios de sol perfumados.
Tantas lembranças a
marcarem-lhe o corpo como cicatrizes mal curadas!
Tinha dias em que
jogava um jogo: o do esquecimento. Nesses dias, o jogo era misericordioso com
ela. Marcava-lhe a mente com um torpor sólido e palpável, uma espécie de
cadeado que impedia as memórias de se escapulirem do local onde as guardava.
Era assim que se sentia
quando nessa manhã caminhava aérea e quase intangível, antes de ter virado a
esquina.
Depois ...tudo se
transfigurara. O perfume intenso das flores tinha sido a chave que criara o
dilúvio, a tempestade de emoções. De repente os muros ruíram e as lembranças
jorraram em tropel, desnudando-a, violentando-a, derrubando-a sem qualquer
pudor.
Fora num dia assim que
o conhecera. Corria uma primavera quente e insidiosa, com a natureza a brotar
por todo o lado num parto incessante e quase lúbrico. Sentia-se especial, com o
amor próprio a cantar de prazer, à custa de um corpo flexível e de um novo
penteado. Os recentes caracóis pareciam espirais de um desejo pagão a
volutearem ao longo da face. Tinha uma leveza exaltada, nos movimentos quase
lascivos de tango dançado e um apetite voraz de um não sei quê a queimar-lhe a
pele.
Fora a casa de uma
amiga que regressara de uma longa estadia no estrangeiro, com o intuito de
passar uma boa tarde a trocar experiências. Ela apresentara-lhe o irmão mais
novo, um menino maroto como carinhosamente o apelidou.
Ainda hoje se pergunta
o que aconteceu. Seria a magia do dia primaveril, uma febre grassando-lhe o sangue
ou o princípio de uma demência desconhecida?
Ambos se olharam e
mesmerizaram.
A partir dessa altura
tudo o que a rodeava se tornou difuso, distorcido. Tinham brincado com as palavras
enquanto os olhos diziam outras. A tensão entre eles era tão explícita que
deformava o espaço e o tempo.
A vida fora
reinventada. Pareciam falar uma língua primitiva feita com os corpos em vibrações e cicios. Ela
ardia, o corpo em chama a palpitar num louco crescendo, os mamilos a
sobressaírem triunfantes na blusa branca. Tinham sorrisos comedidos mas a
sofreguidão de um beijo já corria neles. As cores em redor tornaram-se
psicadélicas num alucinado e gritante tumulto. Magentas cinabrinos, vermelhos
lacre, brancos cintinlantes, explodiam numa atávica orgia de sentidos.
Lembrava-se que tentara
manter-se racional mas falhara , corpo e mente enlouquecidos num prazer tão
antigo como o tempo. Duas horas de conversa tinham parecido cinco minutos
mágicos e intemperados de lava ardente.
Pensando bem, não se
lembrava de como a certa altura tinham ficado momentaneamente sós na pequena
sala, que de súbito não era mais do que um casulo quente e magnético.
Descontroladamente e
sem pensar tinham-se aproximado. O beijo fez os corpos embaterem e
fundiram-nos. Foi sôfrego, voraz, canibalesco. O abraço selvagem que os uniu,
tornou-os em cometas, supernovas, buracos negros.
A partir dessa altura
nenhum dos dois voltou a ser como dantes.
Nos primeiros dias que
passaram sem se ver, ela adoeceu de inquietação, o corpo a ressacar a falta do
beijo. Não entendia aquele desejo enorme, aquela loucura quase demoníaca que a
possuíra. Sentia-se uma deusa por ele também a desejar, a ela uma mulher de 52
anos já vividos, ele ainda um jovem com os 35 anos bem notórios no corpo
musculado e naquela fragante e viciante
masculinidade com que a cingira.
Passaram horas ao
telefone, alheios a tudo o mais, na inútil tentativa de compreenderem o que
lhes acontecera. Ao mesmo tempo iam descobrindo quem eram e criando entre eles
elos que como gavinhas cada vez mais os enlaçavam.
Ao princípio achara que
era só desejo, uma incontrolável atração que os unira. Mas a primeira vez que
fizeram amor, ele tremera como uma criança e ela chorara de uma só vez os
sonhos perdidos e as mágoas rebeldes.
No quarto onde o sol
lhes pintava os corpos com fórmulas de alquimista, compreenderam que o desejo
se tornara paixão. Da janela viam o pequeno pátio onde as laranjeiras se
enchiam de frutos doces prenhes de sumo, explodindo depois numa florescência
impetuosa.
Impossível não
tactearem cada milímetro do corpo e se devorarem com beijos sempre que estavam
perto. A suas bocas conheciam todos os recantos e sem tabus ou preconceitos
desvendavam todos os segredos. No fim gritavam sempre êxtases, murmurando
depois versos no fundo da boca. A carência de um pelo outro era quase uma prece
aflita, um cântico de alarme.
Ambos se sentiam
virgens de tudo, inventando e reinventando a palavra amor. Porque era de amor
que se tratava.
Sabia que o tinham
percebido no decorrer dos meses e na morte anunciada em cada ausência.
Tantas vezes ela ia ao
seu encontro e ao entrar na casa saltava-lhe para o colo como uma menina
ladina. Ele ria sempre subjugando-a com beijos e chamando-lhe miúda louca, a
sua adolescente.
Mas a pouco e pouco a
preocupação de um pelo outro aumentava, os planos começavam a perturbá-la e a
dor de não se terem sempre, iniciou uma rota feroz.
Ela começou a
indagar-se, perturbada pelo que fazia. Sempre que passeavam enlaçados, sentia
entre eles silêncios rezados que amargavam o pôr do sol.
Sempre fora uma mulher
sem pecados a não ser os da imaginação. Há muito que o seu casamento ruíra e o
marido seguira um outro rumo sem olhar para trás. Não havia filhos para lhe
lembrar o passado e ela nem sequer pensara em encontrar alguém. E ali estava
ele, com uma noiva à espera pronta a dar-lhe o que tanto ambicionava: um filho.
Sentia-se culpada, com
sentimentos a baralhar tudo invadindo-lhe algo que fantasiosamente construíra.
Ela podia bastar-lhe mas nunca lhe satisfaria o sonho.
Num dia de horizontes
rubros tinha-o esperado, ansiosa como sempre. Música tocava, canções que lhes
punham lágrimas nos olhos enquanto os corpos suados escreviam antigas runas e
os rios entre as suas pernas desaguavam sempre num estremecer incontido. Ela
juncara a cama de flores que agora lhes perfumavam os corpos. Inúmeras velas
criavam caminhos de luz e sombra, contando
a história antiga do amor entre um homem
e uma mulher.
Foram frementes as
carícias desenhadas com a mãos. Intensas, poderosas, loucas, a anunciar o
apocalipse. Mais uma vez mergulhara nos olhos dele e tentara esgueirar-se pelas
pupilas negras e magnéticas. Tinha querido arder nelas enquanto se desfazia no
corpo dele. Cheirou-o como fera, embrenhou-se naquele cabelo rebelde e cingiu-o
arrebatadamente. E amaram-se vezes sem fim, no eco dos tempos primitivos, como
um pássaro aflito num louco bater de asas.
O corpo dela tinha sido
instrumento onde ele com mestria tocara acordes rasgados e profundos num
inimaginável adagio. E no fim, quando gritaram em paroxismo os nomes um do
outro, ela libertara-o.
Durante muito tempo o
corpo dele ficou preso no dela numa despedida muda. Não deixara que as súplicas
a demovessem. Sentira-se oca mas amava-o demasiado para lhe negar o sonho.
Naquele dia ele partiu
primeiro e levou-a colada à sua pele. A mulher que entrara ficou embrulhada na
colcha da cama e no perfume das flores que desenhavam a marca dos corpos.
Quando por fim saíra, levava os braços enlaçados no corpo à procura do dele.
Por dentro a escuridão avançava, a corroê-la numa agonia que ela queria arredar
correndo como louca e desfazendo a decisão. De olhos postos na porta fechada,
achava que a dor iria acalmar com o tempo, com os anos, com outras primaveras a
florir.
Mas a dor nunca tinha
passado ou abrandado, num ritual que começava ao acordar e só a largava altas
horas quando o cansaço da insónia a vergava.
É certo que erguera
barreiras e se habituara a ficar entorpecida, perdida em pensamentos.
Mas bastara o aroma
súbito das laranjeiras em flor para que a história daquele intenso amor e dos
laços que cortara cerce e sem hipótese de retorno a devorassem como parasitas a
roerem-lhe os ossos.
Passados doze anos,
sentada no banco banhado pelo odor fulgurante, sabe que a dor lhe traz algo de
bom. Com ela reviveu cada minuto do amor perdido e parece-lhe sentir de novo as
mãos dele, fazendo-a e defazendo-a como barro moldável.
Nada mudou nela apesar
dos cabelos brancos. Adolescente aos 52 e adolescente depois dos 70. Uma alma juvenil
e ébria de paixão a espreitar nos seus olhos.
Devagarinho, enquanto o
entardecer arrefece o perfume das flores, retira uma folha meio amarelecida do
bolso do casaco. Desdobra-a com o cuidado de quem toca uma renda preciosa, as
mãos tremendo como uma virgem em dia de descobertas.
Os lábios que sabem bem
o gosto de um primeiro beijo nunca esquecido, recitam o último poema que ele
lhe deixou.
Meti-me nesta saga, armada de um espírito de
conquista e descoberta, a cabeça cheia de sonhos quase inatingíveis. Ainda não
percebi porque tenho este anseio frenético de almejar o ideal. Quem sou eu
afinal neste mundo transgénico e longe das lendas arquitectadas em criança?
Dia 2
10,30h
Tu chegas. A passada larga como que te percorre de
alto a baixo, subindo-te pelo corpo até aos cabelos revoltos. No meu louco
devaneio esqueço-te o fato de bom corte e vejo em direção a mim, um guerreiro
viking de armadura reluzente. Fico emudecida no acalento de um corpo a
despertar ansiedades. Tento ser realista e ver-te tal como és, de carne e osso,
mas ser moura encantada é mais forte do que eu.
12,30h
Ao fim de 2 horas, tenho estampado em mim os restos
calcinados da ilusão. Parecias um deus mas não te consegui navegar na voz, nem
perceber-te um sentido de vida. Tanta futilidade, tantos rasgos de vida
material, tanto que faria as delícias de alguém que não fosse eu.
Eu...esta
mente em alvoroço, este corpo feito de aragem perfumada, das areias quentes de
um deserto à espera dessa água que me mitigue a sede sem nunca me saciar.
Dia 8
Procuro-te nas praças, nos areais a parir lonjura e
paixões ardentes. Tento encontrar-te no aroma de um café, no apelo de um
quadro, no raio de sol que lambe a face.
A insistência deste apelo torna-me frenética, ameaça
desnudar-me as paixões e ânsias em qualquer praça pública, incita a minha
loucura a desbravar e transpor os
limites que a vida me ensinou.
Se os aceitei foi numa mentira que forjei para mim
mesma, para continuar a demanda sem que me venham trazer leis encapotadas de
palavras mornas e mansas.
Dia 12
14,30h
Olho-te numa demora escrutinadora. Extraordinário
como as palavras te fluem num discurso carismático. Ambos sabemos como fazê-las
entoar deliciosos trilos que se insinuam em nós como punhais.
Permaneço num langor que me esvai, enquanto a tua
mão enceta uma rota rumo ao meu corpo e a tua boca se aproxima num fôlego a
partilhar.
Cerro os olhos ao sol que foge no horizonte,
tentando embalar-me na cadência do que dizes. Não quero abri-los para descobrir
enganos e tornar prosaica a poesia do que
já dissemos.
Inútil! De súbito gelo, numa recusa que me emudece,
quando num arrepiado e consciente momento me apercebo da ausência da
fisicalidade entre nós.
Se antes condenava o sonho, agora arrependo-me da
realidade que acabo de sentir.
Dia 21
Os dias passam num atar de nós de incertezas e
buscas permanentes.
Existirá aquele que me pode trazer o festim do amor
que o meu imaginário almeja?
Dia 25
18h
À medida que me lanças um daqueles sorrisos de
menino, tento sondar-te e ver para além
do que os teus olhos me dizem. Não acredito em olhares, desconfio da sua
veracidade. Sei que por vezes traem, são teatrais e escondem nebulosos
segredos.
Lembrava-me dos teus de há alguns anos e do que
sempre julguei saber deles. Talvez eu afinal não soubesse tanto assim, e fosse
apenas a minha imaginação que me incapacitasse de um juízo fiel.
Mas continuas a agradar-me com o teu corpo esguio a tentar cingir o meu,
os teus lábios frementes, que antes da busca dos meus, tentam dizer palavras
que sabes de antemão o meu intelecto te exige.
Estás perante mim e eu penso, num ardil que lanço a
mim própria, se a busca terminou.
Escondido atrás da porta o amor hesita, e à laia de
um cupido ladino e ardiloso, pisca-me o olho e abana a cabeça.
Talvez eu goste dos teus silêncios
porque não trazem laços.
Sentados junto ao rio que corre
esquecemos palavras.
Apenas o teu olhar escreve alfabetos
tão antigos como o homem.
Tenho perguntas para fazer
mas navegam num barco de papel
feito das últimas letras que escrevi.
Deixo o meu ombro desnudar-se
e secar-te os discursos.
Agora, já só tens um desejo
gritado no silêncio.
Não levamos connosco âncoras
de passado ou futuro.
Só temos o momento a tremer nas pestanas
e a escorregar devagar pelas margens do corpo.
E se eu quiser
pronunciar palavras proibidas
por favor não me deixes fazê-lo
e sela com a tua a minha boca.
Há muitos anos a vida cabia
toda numa mala de viagem. Não daquelas que agora se usam. Apenas uma que levava
na mão com toda a energia da sua juventude. Ana lembra-se que nela cabiam
poucas coisas, a maior parte dos seus bens materiais, mas a bagagem dos sonhos
era enorme.
Agora alonga o olhar num rio
juncado de gaivotas. Traçam-lhe percursos, todos divagantes. Em cada voo um
grito, em cada mergulho um sonho afogado. E o rio enche e vaza em perenes
partos sempre anunciados. Ana passeia por entre o verde vibrante que a nova
estação fez desabrochar. Busca flores, com a alma aflita de quem minera ouro,
num eterno cansaço de novas descobertas. Agarra-se à terra buscando raízes que
a prendam à vida e sonha, sonha sempre. Nos campos ou junto ao mar, sente-se um
espírito livre. Enverga palavras borboleteantes, salpicos de ondas ou pérolas
de orvalho matinal. Parte em todos os navios que despontam no horizonte ou
enche-se do aroma fervilhante da terra, qual insecto laborioso.
Ana afunda o olhar na distância
e sorri no prazer antecipado do reencontro. Ao longe Luísa caminha na sua
direcção. Traz um passo masculino, quase um contra-natura do seu pequeno mas
viçoso seio, ligeiramente descoberto no decote. Luísa é toda alvoroço, palavras
atropeladas distribuídas por uns lábios finos que não denotam a paixão que a
move. Ana abraça e beija a amiga. De imediato ela lhe conta os dois últimos
meses. As doenças dos filhos, as crises conjugais, os últimos falhanços.
Fala-lhe dos quês e dos porquês, das raivas pendentes, das noites adiadas, dos
solavancos do corpo miúdo, das ânsias de fugas desmedidas, das loucuras ácidas
e picantes. Ana ouve-a e no fundo, tenta resgatar os navios que deixou
naufragar nos rios que atravessou com a mala de viagem. Nas palavras da amiga,
descobre os gorjeios do pássaro aflito que a consome. Já nem escuta, os olhos a
dançarem desejos e os lábios gotejando
paixões arrítmicas. Ambas se debatem,
presas numa gaiola onde estiolam os sonhos de uma juventude.
Tornaram-se amigas na descoberta
de ritmos dançados. Luísa mais saltitante, Ana mais apaixonada. Habituaram-se
pouco a pouco a debitar segredos, a partilhar mágoas. De vez em quando, fogem
ao quotidiano e atiram-se como setas a matar a inércia e a letargia. Descobrem
sempre um recanto onde pairam como fadas. Partilham um copo e desfazem os nós
dos romances. Numa certa loucura, dançam com magia, trauteando versos que lhes
expurgam as maldições.
Depois que a amiga parte, de
volta ao trilho que traçou, Ana pensa que também precisa regressar, não à vida
sonhada, mas àquela que foi fabricando em tantos anos de vida. Ajeita o vestido
preto que lhe faz destacar o cabelo louro, quase branco. Sente-se bem nessa cor
sombria que há anos se sentiu compelida a escolher. É quase um luto pelo corpo mal
amado. Por baixo, a pele explode em vermelhos luxuriantes, em laranjas
flamejantes que só pensam em mitigar a sede em encontros azuis. Sob o vestido
um arco-íris, uma palpitação, uma boca mordida. Por fora, sombras e placidez,
só traídas por uma curva do corpo, pela sensualidade do olhar, pelo modo como
enrola o cabelo nos dedos suaves mas febris.
A tarde cai e um pôr-do-sol
desenha o horizonte como uma tela de Van Gogh. Pensa numa música de Bethânia a
gravar-lhe palavras esdrúxulas na alma magoada. Não quer pensar na casa sem
flores nas janelas, na paisagem quase alienígena dos prédios que a cercam e lhe
serram as pernas com que dança e as mãos com que acaricia. O encontro com a
amiga já se esfumou, deixando-lhe a boca seca e um frio a lamber-lhe as margens
do corpo.
Já não tem a mala onde cabiam
os sonhos e os poucos pertences. Agora seriam precisos muitos caixotes para
empacotar os valores, mas também os desperdícios de toda uma vida. A tralha
substituiu toda a esperança e delapidou-a.
Levanto-me da aridez do dia pasmado e decido que hoje vou voar, jogar-me lá do alto de uma montanha e planar sobre o mar. Quase que sinto na boca, o ar prenhe do perfume pungente das acácias e quero render-me ao medo sem que ele me violente.
Não sei, mas talvez hoje pegue no carro e parta em direção a lado nenhum. Vou levar os ouvidos a escorrerem um soul profundo que me corrói a pele e procurar por aí a solidão dos que me são iguais. Atrevo-me a encontrar-te, sentado num areal perdido onde me cegas os olhos e me prendes o tacto. Dispo-me de preconceitos, para que no meu corpo grites como as gaivotas que nos surpreendem e pasmam. Juntamente com o sol, preenches-me e transformas-me num cristal translúcido. Não te conheço, mas já te ouvi tantas palavras, que agora só preciso do primitivo enlace. Não gritarás sozinho, porque tenho esta ânsia de te dominar e de saber que na tua boca, o meu nome é prece suplicante. Ouso ir mais além e procuro nas azedas amarelas, um outro que me traga cânticos de guerra gravados em runas milenares e mate esta fome suicida e sôfrega de que não sei o nome. Há um mudo e atávico sentimento, que dentro de mim ata nós em que me enleio e cria enigmas que não sei desvendar. Hoje vou ser louca num filme de cinema mudo. Calei todas aquelas palavras que desfilam permanentemente em mim, numa esquizofrenia alheia aos outros. Transporto comigo um vendaval que já ninguém pode travar. Percebo agora que a minha ousadia é muito maior e vai mais além. Roeu todas as grilhetas, rebentou barreiras e tem um nome que não posso pronunciar. Deixou de se esconder e enfrenta-me disposta a triunfar sobre uma cobardia acomodada. Não mais algodão doce, apenas o travo amargo da verdade a deixar antever especiarias picantes de que a vida é feita. Sou a última partícula de um universo em explosão. Nada mais para além de mim, do que sou, do que resta, do que sempre fui. Um sonho atormentado lido nuns olhos de criança. E é hoje e é já, que me atrevo e que ouso. No alto da montanha ou nos corpos que enleio, busco a minha verdade pela última vez. Se falhar, que importa? Vou acabar gritando madrugadas para sempre e Fernão Capelo jamais será gaivota.
