Pássaro azul, a tua boca mora ao lado da minha e sobrevoa-me. Cristalina, canta-me madrugadas e beija-me com o cheiro do pão quente. A luz da manhã pisa as flores moribundas fere o silêncio e dá nome aos nossos corpos.
Havia já uma inquietude de sonhos no ar ligeiramente
morno do teatro. Num último frenesim as pessoas acomodavam-se nas cadeiras,
numa mistura exótica de aromas e hálitos.
Sentei-me, ou melhor, deixei que o veludo vermelho
me envolvesse o corpo numa carícia quente e entorpecedora. Mergulhei dispersa
nos murmúrios que me cercavam, num antecipado gozo pelo espetáculo.
Não sei que ardências desabrochavam naquele dia em
mim! Quando penso nisso vêm-me à cabeça feitiços ancestrais, origem de luxúrias
inauditas. Corria nas minhas veias um fluxo estranho, uma febre esdrúxula e
galopante a deixar-me a pele quase a gritar.
Tu surgiste minutos antes de tudo começar e foi como
se te tivesse inventado na hora, à
medida dos meus desejos e da minha fome.
Sentaste-te deixando vago o lugar entre os dois e
nesse instante fugaz cruzaste o teu olhar com o meu. O ar à minha volta
tornou-se rarefeito e o vestido preto que envergava apertou-me o corpo num
amplexo bravio. Trouxe saliva aos lábios numa vã tentativa de os amaciar. Mas
eles já tinham ânsias rebeldes e uma aflitiva dependência dos teus.
O espetáculo começou. Os tangos argentinos plenos de
chamas de uma Buenos Aires quente e apaixonada, as milongas primitivas e
ritmadas, cresciam e lambuzavam a imaginação, incendiando o palco.
Deixei-me levar pela magia dos corpos e da música, o
coração a galopar frenético no meio das notas do bandonéon.
Entre dois passos de corte e uma media vuelta,
olhámos um para o outro separados pela estranha barreira da cadeira ainda
vazia.
Desviei o meu como corça aflita, apercebendo-me cada
vez mais do que me provocavas.
Os saltos e os tacões ecoavam no palco e agora era
sobre o meu corpo, de uma nudez de seda
branca, que dançavam. Os pés dos bailarinos marcavam nele os tempos e os
enlaces, mas eu apenas sentia a tua boca, viva e suculenta, a devorar-me como
fera em cio.
A música carregava no ventre, quase a parir, paixões
incontroláveis.
No meu lugar, eu tinha a certeza que brilhava num
calamitoso apelo espartilhado pelo vestido.
O arco do violino tangia-me, expondo-me em carne
viva às emoções e ao prazer que eu sentia que viriam da tua boca pressurosa e
faminta, das tuas pestanas longas a pintarem-me em pinceladas diáfanas.
No palco a coreografia atingia um ponto alto, numa
pose de machos a seduzirem fêmeas e a
vergá-las à sua vontade num último alento. Nesse momento a minha boca
entreabriu-se para deixar fugir o resto de um grito meio amordaçado que se
perdeu no aplauso do público.
O intervalo chegou e as luzes acres e brancas
banharam o teatro e isolaram-me numa aridez crua.
Fiquei sem saber se me devia levantar e misturar com
os outros, se ficar ali escondida naquele baluarte vermelho. O problema era
pensar no que tu farias também e no que eu queria exatamente. Mas sentia-me
febril, esgotada, húmida e palpitante e foi nessa pressa que me ergui, as
pernas trémulas a tocarem-se e a despertarem ainda, aqui e ali, uma faísca ao
longo das coxas.
Durante aqueles minutos tentei apaziguar o meu mar
interior, a minha epidérmica falta de inocência. Num estranho batismo aspergi
água fria nos pulsos, na cara, na gota de suor que descia como réptil no meio
dos meus seios. Não me reconhecia no espelho, rosada de um prazer impudico e
violentador.
Quando voltei à sala não te vi e respirei fundo
acalmando os meus anseios.
O espetáculo recomeçou e a tua cadeira continuou
desocupada. Agora a inquietação era flor de cardo, desespero a criar raiz,
dúvida feita cadafalso.
Gardel soava ebulindo os corpos vestidos de negro e
vermelhos inflamados.
E foi nesse momento que o teu perfume se introduziu
em mim, invasivo, pungente, quase promíscuo de tanta sexualidade arrasadora.
Sem me aperceber ocuparas o lugar a meu lado e o teu perfil desenhava uma
fronteira que eu queria transgredir.
Os meus joelhos nus e desvendados tremeram.
Agora cada
passo do tango, os cortes, as cruzadas, eramos nós que os dançávamos,
sincopados, carentes e predatórios.
Baixei os olhos para as tuas mãos, belas e
poderosas, mãos de pianista, suaves mas viris. Imaginei-as capazes de tocar em
mim todas as sinfonias e sonatas.
Presa às imagens que despudoradamente idealizava, o
leve toque do teu braço lançou-me numa espiral sem retorno. Às 120 batidas da
dança, respondia o meu corpo numa corrida que as superava.
Alienada num
interno desvario desejava mais do que nunca o poder da tua boca a desvendar-me
em estocadas e as aranhas das tuas mãos prendendo-me numa teia, enquanto escorregavas na seda do meu vestido.
Antes que a pequena morte chegasse e me derrubasse
numa síncope inaudita, levantei-me e fugi para a rua a abraçar o frio e a exorcizar os meus
demónios.
Mas eu acontecera-te tal como tu a mim.
Por isso, dez anos passados, ambos celebramos aquilo
a que não queremos dar nome, dançando um tango argentino.
O
suspiro arranca-lhe um som agudo do peito. Agita-se. Estremece. Aquela força
desabrida que mais parece um urro, sacode-a de uma ponta à outra. Sente um
sufoco inusitado, uma espécie de febre galopante, que lhe arde nos poros e na
raiz dos cabelos.
Anda
em frente ao espelho, medindo-se e calculando a avidez do corpo. A impaciência
que lhe grassa no sangue torna-a explosiva, rebenta-lhe chispas nos olhos.
Desinquieta-lhe as mãos, cava-lhe anseios no ventre.
Levanta-se,
senta-se, volta a erguer-se. Espreita pela janela ruídos de uma festa
domingueira e lambe os lábios, no gosto ousado, que retira das imagens de ancas sacudidas nos
corpos que passam.
A
certa altura não hesita. Lança-se rua fora num passo corrido, ao encontro do
que sabe que a espera.
Não
olha a nada quando se atira nos braços dele, no pequeno escritório clean e sem
aromas.
Ele
tem a força de uma juventude rude mas sábia e vivida. Mordisca-a e beija-a,
põe-lhe o corpo aos gritos, aos soluços, possui-a sem demoras, espalmando-lhe
os seios na parede que ela arranha, enquanto atrás de si o macho acutilante a
devasta em paroxismo.
É
daquilo que precisa, daquele vigor primitivo a calcar-lhe aos pés o pensamento,
deixando apenas uma fêmea em cio.
Quando
tudo acaba, não são necessárias palavras ou gestos inúteis.
2º
anúncio
“
Homem maduro e competente, procura-se.”
Precisa
de um café.
Sai,
de ombros descobertos ao sol ainda morno e levemente rosado.
Sentada
na mesa debaixo da sombra da amendoeira, vê-o aproximar-se.
O
encontro marcado é só para deixar as palavras rolarem, mas elas afagam-lhe os
braços e os seios como mãos famintas.
Como
uma aranha tece a teia e sente-o estremecer sem contudo se tentar libertar.
Foi
tão fácil, que ela já só lhe sorri e pousa a mão na perna, firmando os cinco
dedos como tentáculos, tentando passar-lhe as impressões digitais através das
calças, da pele, do músculo fremente até ao osso.
Rapidamente
combinam um local. No caminho banalizam a conversa, enquanto ele lhe diz que
gosta das coisas devagar e sem pressão.
Ela
ouve-o desatenta, como se tudo o que ele diz não passe de um anúncio célere e
papagueado, no meio das canções que uma rádio vai debitando e ela entoa
baixinho, a mente em apoteose delirante do que se seguirá.
Sente-se
estranha quando entra no quarto, como se o desejo que a revestia tivesse
estalado como uma frágil capa de verniz.
Afasta
o pensamento quando as mãos do homem a começam a acariciar.
De
repente, a única coisa que ela consegue ver, é aquela masculinidade dirigida a
ela.
Lembra-se
de que ele não quer pressas mas neste momento isso não lhe interessa.
A
sua curiosidade vai direita ao que ele, nu, ostenta vigorosamente entre as
pernas e que ela acha quase obscenamente notável, digno de um qualquer filme
porno onde a história e o diálogo são meros acessórios.
E
é isso que ali se passa. Tudo o mais é dispensável e supérfluo, a não ser
aquela vontade dela de que ele a devore, a preencha, a faça vergar numa súplica
por mais.
Tem
receio perante o que viu, mas o corpo diz-lhe que o desejo é tão grande que
tudo permite.
Primeiro
deixa-o ser rei e senhor mas depois cavalga-o como uma selvagem agarrada às
crinas de um cavalo por domar. Usa-o, desfruta-o, deixa-o a arquejar quase
violentado mas plenamente saciado.
A
tarde cai em roxos entumecidos.
3º
anúncio
“Jovem
à procura de dominadora, necessita-se.”
O
cabelo negro balança-lhe na face incendiada, envolvendo-a num aroma a pespontar-lhe agulhas no sexo a escaldar.
Guia
lentamente no crepúsculo que quase se esvai naquele princípio de noite quente e
pecaminosa.
O
vulto do jovem cruza-lhe a mente e as palavras que ele costuma proferir são uma
espécie de choque quase impossível de suportar.
Tão
jovem, tão delgado, um querubim que a endeusa e lhe pede lascivamente que o
consuma.
Céus,
nunca se sentiu assim tão poderosa, o prazer a entrar-lhe pelas veias como uma
droga potente! Ela é a deusa debaixo da qual ele ora, sucumbe e soluça,
gritando por mais, enquanto ela lhe transgride o corpo com o objecto que a
masculiniza.
Nunca pensou percorrer tal caminho mas a
luxúria poderosa que deles se apossa fá-la vibrar como um diapasão demasiado
sensível.
Ele
já entrou na idade adulta como uma criança viciada e de um modo burlesco e
quase dantesco, é isso que o torna tão apetecível.
Espera
por ele perto do jardim, faróis apagados e a respiração ofegante a tingir os
vidros de uma supuração lacrimejante.
Ele
está quase aí...sabe-o.
4º
anúncio
“
Procuram-se sensações de luxúria, venham de onde vierem.”
Já
trocaram palavras e textos e há um encantamento dourado no que ele lhe escreve.
Revolta-lhe o sentir, esgrime-lhe a alma com estocadas ardentes mas tão
sub-reptícias quanto certeiras.
Ela
não quer aquilo. Os sentimentos são um estorvo que a impedem de usufruir em
pleno da devastação que o prazer carnal lhe provoca.
De
momento não tem como escapar aos efeitos daquela voz quente e sensual que a
atira para incontáveis êxtases, que a faz cerrar as pernas com força e soltar
gemidos quase uivados.
Está
um dia fulgurante, quente e grávido do perfume pungente das acácias. O beijo
dele é doce de mirtilo, canela e gengibre, quase obsceno de tão escancarado,
provocante e indagador.
Rende-lhe
os ombros desnudos na blusa negra e arrendada. Rende-lhe os seios meio ocultos
no soutien bordado. Rende-se toda quando ele a dobra e lhe invade, em beijos de
língua, o baixo-ventre exposto àquela tempestade.
O
vento engole-lhe os ais, quando se atira pela janela aberta a fazer dançar os
cortinados brancos.
A
porta fecha-se repentinamente, ocultando parcialmente a voz de Antony Hegarty
que naquele tom que só ele possui a impede de pensar no seu desejo, na sua
fúria de controle, na paixão única de obter prazer a qualquer custo.
Aquele
acto deixou de ser puramente sexual. Foi maculada a luxúria crua e aditiva que
a movia até agora.
Ele
faz amor com ela, pede mas também dá, submete-se numa fragilidade cativante,
mas oferta-lhe algo que ela sempre se negou.
De
repente sabe-se pequena e exposta, o coração a querer dizer coisas que não são
banais, as palavras ácidas e brutais que o sexo lhe dita, substituídas por
outras, doces e caramelizadas, inebriada por algo que nada tem a ver com o
corpo.
Quando
tudo acaba, quer ficar nos seus braços e esse pensamento aterroriza-a e fá-la
sufocar no pânico que dela se apodera.
Sai
de casa dele a apagar desesperadamente a memória daquele local.
Nunca
mais lá volta. O amor não faz parte da equação. Há coisas que não se podem
deixar assim, abandonar de repente, sob pena de nos arrancarem um pedaço.
É
tão mais fácil um rumo de prazer, sem que o coração peça meças e venha
embrulhar a vida.
Tem
que esquecer, seguir, matar o vício, uma, duas, muitas vezes.
Virou a esquina e o
perfume atingiu-a como um soco violento. Parou aturdida, a mão comprimindo o
estômago, a respiração ofegante, o coração tornado corcel em fuga insana. O
aroma era inebriante, quase sufocante de tão pungente e intenso.
Respirou fundo, muito
fundo, as narinas tremendo, na vã
tentativa de que a fragância se diluísse nas veias sem a entorpecer demasiado.
Andou um pouco,
cambaleante com a intensidade da resposta que o corpo lhe transmitia.
A rua era inclinada com
meia dúzia de bancos a culminar a subida. Sentou-se e voltou a aspirar o ar
limpo da madrugada azul. Uma brisa odorífera, chicoteou-a levemente numa
carícia perversa e proibida e uma flor caiu da árvore e escorregou-lhe levemente
por um fio de cabelo, fez um percurso em espiral e aterrou-lhe nos lábios.
Voltou a sentir o
formigueiro intenso nas narinas e a resposta febril que o aroma desencadeava em
si.
As flores nas árvores
executavam um mágico e sensual bailado, agitando-se, lançando-se em voo
feérico, dispersando-se, tombando e voltando a remoínhar rua abaixo.
Estremeceu inquieta,
assustada pelas sensações transmitidas pelas flores da laranjeira. Encostou-se
no banco, a saborear em pequenos travos os raios de sol perfumados.
Tantas lembranças a
marcarem-lhe o corpo como cicatrizes mal curadas!
Tinha dias em que
jogava um jogo: o do esquecimento. Nesses dias, o jogo era misericordioso com
ela. Marcava-lhe a mente com um torpor sólido e palpável, uma espécie de
cadeado que impedia as memórias de se escapulirem do local onde as guardava.
Era assim que se sentia
quando nessa manhã caminhava aérea e quase intangível, antes de ter virado a
esquina.
Depois ...tudo se
transfigurara. O perfume intenso das flores tinha sido a chave que criara o
dilúvio, a tempestade de emoções. De repente os muros ruíram e as lembranças
jorraram em tropel, desnudando-a, violentando-a, derrubando-a sem qualquer
pudor.
Fora num dia assim que
o conhecera. Corria uma primavera quente e insidiosa, com a natureza a brotar
por todo o lado num parto incessante e quase lúbrico. Sentia-se especial, com o
amor próprio a cantar de prazer, à custa de um corpo flexível e de um novo
penteado. Os recentes caracóis pareciam espirais de um desejo pagão a
volutearem ao longo da face. Tinha uma leveza exaltada, nos movimentos quase
lascivos de tango dançado e um apetite voraz de um não sei quê a queimar-lhe a
pele.
Fora a casa de uma
amiga que regressara de uma longa estadia no estrangeiro, com o intuito de
passar uma boa tarde a trocar experiências. Ela apresentara-lhe o irmão mais
novo, um menino maroto como carinhosamente o apelidou.
Ainda hoje se pergunta
o que aconteceu. Seria a magia do dia primaveril, uma febre grassando-lhe o sangue
ou o princípio de uma demência desconhecida?
Ambos se olharam e
mesmerizaram.
A partir dessa altura
tudo o que a rodeava se tornou difuso, distorcido. Tinham brincado com as palavras
enquanto os olhos diziam outras. A tensão entre eles era tão explícita que
deformava o espaço e o tempo.
A vida fora
reinventada. Pareciam falar uma língua primitiva feita com os corpos em vibrações e cicios. Ela
ardia, o corpo em chama a palpitar num louco crescendo, os mamilos a
sobressaírem triunfantes na blusa branca. Tinham sorrisos comedidos mas a
sofreguidão de um beijo já corria neles. As cores em redor tornaram-se
psicadélicas num alucinado e gritante tumulto. Magentas cinabrinos, vermelhos
lacre, brancos cintinlantes, explodiam numa atávica orgia de sentidos.
Lembrava-se que tentara
manter-se racional mas falhara , corpo e mente enlouquecidos num prazer tão
antigo como o tempo. Duas horas de conversa tinham parecido cinco minutos
mágicos e intemperados de lava ardente.
Pensando bem, não se
lembrava de como a certa altura tinham ficado momentaneamente sós na pequena
sala, que de súbito não era mais do que um casulo quente e magnético.
Descontroladamente e
sem pensar tinham-se aproximado. O beijo fez os corpos embaterem e
fundiram-nos. Foi sôfrego, voraz, canibalesco. O abraço selvagem que os uniu,
tornou-os em cometas, supernovas, buracos negros.
A partir dessa altura
nenhum dos dois voltou a ser como dantes.
Nos primeiros dias que
passaram sem se ver, ela adoeceu de inquietação, o corpo a ressacar a falta do
beijo. Não entendia aquele desejo enorme, aquela loucura quase demoníaca que a
possuíra. Sentia-se uma deusa por ele também a desejar, a ela uma mulher de 52
anos já vividos, ele ainda um jovem com os 35 anos bem notórios no corpo
musculado e naquela fragante e viciante
masculinidade com que a cingira.
Passaram horas ao
telefone, alheios a tudo o mais, na inútil tentativa de compreenderem o que
lhes acontecera. Ao mesmo tempo iam descobrindo quem eram e criando entre eles
elos que como gavinhas cada vez mais os enlaçavam.
Ao princípio achara que
era só desejo, uma incontrolável atração que os unira. Mas a primeira vez que
fizeram amor, ele tremera como uma criança e ela chorara de uma só vez os
sonhos perdidos e as mágoas rebeldes.
No quarto onde o sol
lhes pintava os corpos com fórmulas de alquimista, compreenderam que o desejo
se tornara paixão. Da janela viam o pequeno pátio onde as laranjeiras se
enchiam de frutos doces prenhes de sumo, explodindo depois numa florescência
impetuosa.
Impossível não
tactearem cada milímetro do corpo e se devorarem com beijos sempre que estavam
perto. A suas bocas conheciam todos os recantos e sem tabus ou preconceitos
desvendavam todos os segredos. No fim gritavam sempre êxtases, murmurando
depois versos no fundo da boca. A carência de um pelo outro era quase uma prece
aflita, um cântico de alarme.
Ambos se sentiam
virgens de tudo, inventando e reinventando a palavra amor. Porque era de amor
que se tratava.
Sabia que o tinham
percebido no decorrer dos meses e na morte anunciada em cada ausência.
Tantas vezes ela ia ao
seu encontro e ao entrar na casa saltava-lhe para o colo como uma menina
ladina. Ele ria sempre subjugando-a com beijos e chamando-lhe miúda louca, a
sua adolescente.
Mas a pouco e pouco a
preocupação de um pelo outro aumentava, os planos começavam a perturbá-la e a
dor de não se terem sempre, iniciou uma rota feroz.
Ela começou a
indagar-se, perturbada pelo que fazia. Sempre que passeavam enlaçados, sentia
entre eles silêncios rezados que amargavam o pôr do sol.
Sempre fora uma mulher
sem pecados a não ser os da imaginação. Há muito que o seu casamento ruíra e o
marido seguira um outro rumo sem olhar para trás. Não havia filhos para lhe
lembrar o passado e ela nem sequer pensara em encontrar alguém. E ali estava
ele, com uma noiva à espera pronta a dar-lhe o que tanto ambicionava: um filho.
Sentia-se culpada, com
sentimentos a baralhar tudo invadindo-lhe algo que fantasiosamente construíra.
Ela podia bastar-lhe mas nunca lhe satisfaria o sonho.
Num dia de horizontes
rubros tinha-o esperado, ansiosa como sempre. Música tocava, canções que lhes
punham lágrimas nos olhos enquanto os corpos suados escreviam antigas runas e
os rios entre as suas pernas desaguavam sempre num estremecer incontido. Ela
juncara a cama de flores que agora lhes perfumavam os corpos. Inúmeras velas
criavam caminhos de luz e sombra, contando
a história antiga do amor entre um homem
e uma mulher.
Foram frementes as
carícias desenhadas com a mãos. Intensas, poderosas, loucas, a anunciar o
apocalipse. Mais uma vez mergulhara nos olhos dele e tentara esgueirar-se pelas
pupilas negras e magnéticas. Tinha querido arder nelas enquanto se desfazia no
corpo dele. Cheirou-o como fera, embrenhou-se naquele cabelo rebelde e cingiu-o
arrebatadamente. E amaram-se vezes sem fim, no eco dos tempos primitivos, como
um pássaro aflito num louco bater de asas.
O corpo dela tinha sido
instrumento onde ele com mestria tocara acordes rasgados e profundos num
inimaginável adagio. E no fim, quando gritaram em paroxismo os nomes um do
outro, ela libertara-o.
Durante muito tempo o
corpo dele ficou preso no dela numa despedida muda. Não deixara que as súplicas
a demovessem. Sentira-se oca mas amava-o demasiado para lhe negar o sonho.
Naquele dia ele partiu
primeiro e levou-a colada à sua pele. A mulher que entrara ficou embrulhada na
colcha da cama e no perfume das flores que desenhavam a marca dos corpos.
Quando por fim saíra, levava os braços enlaçados no corpo à procura do dele.
Por dentro a escuridão avançava, a corroê-la numa agonia que ela queria arredar
correndo como louca e desfazendo a decisão. De olhos postos na porta fechada,
achava que a dor iria acalmar com o tempo, com os anos, com outras primaveras a
florir.
Mas a dor nunca tinha
passado ou abrandado, num ritual que começava ao acordar e só a largava altas
horas quando o cansaço da insónia a vergava.
É certo que erguera
barreiras e se habituara a ficar entorpecida, perdida em pensamentos.
Mas bastara o aroma
súbito das laranjeiras em flor para que a história daquele intenso amor e dos
laços que cortara cerce e sem hipótese de retorno a devorassem como parasitas a
roerem-lhe os ossos.
Passados doze anos,
sentada no banco banhado pelo odor fulgurante, sabe que a dor lhe traz algo de
bom. Com ela reviveu cada minuto do amor perdido e parece-lhe sentir de novo as
mãos dele, fazendo-a e defazendo-a como barro moldável.
Nada mudou nela apesar
dos cabelos brancos. Adolescente aos 52 e adolescente depois dos 70. Uma alma juvenil
e ébria de paixão a espreitar nos seus olhos.
Devagarinho, enquanto o
entardecer arrefece o perfume das flores, retira uma folha meio amarelecida do
bolso do casaco. Desdobra-a com o cuidado de quem toca uma renda preciosa, as
mãos tremendo como uma virgem em dia de descobertas.
Os lábios que sabem bem
o gosto de um primeiro beijo nunca esquecido, recitam o último poema que ele
lhe deixou.
