contos de fadas

Um dia

2012-01-12T16:06:00.004Z

Um dia
vou dizer-te palavras bordadas a bilros
traçando um labirinto que tu procuras percorrer com os lábios.
Vou olhar-te com olhos que te falem de mim
e onde as promessas dançam tangos de paixão.
Um dia, um dia...
Vou ensinar-te a percorrer os caminhos que levam ao meu colo
onde descansas a cabeça das intempéries da vida.
Passo a passo
gesto a gesto
carícia a carícia
quebras as barreiras e teces a teia dos desejos.
Um dia
vou surpreender-te e pôr a alma nua nos contornos do teu e do meu corpo.
O desenho dela vai cantar-te baladas
e as tuas mãos dançarão nas curvas dos meus seios
ao afundar-se em mim como um cisne morrendo.

Um dia
tu vais olhar as minhas rendas pretas e desnudar-me os ombros.
Murmurarás palavras ciciadas, urdindo um feitiço enquanto o sol se põe.
E inevitávelmente beberás dos meus lábios
a magia que te entardece os dias e inebria as noites.

Saio de madrugada ao teu encontro
a boca tremendo
o coração louco
a pele fervendo na espera do teu toque.

Um dia
vou contar-te este meu sonho.
Talvez quem sabe..um dia.

Margarida Piloto Garcia

Chocolate

2011-12-28T13:27:00.004Z

Leva-te às alturas
esse pedaço de chocolate negro que mordes nos lábios túrgidos.
Escorre-te uma gota no canto da boca
e qual réptil, a tua língua recolhe-a e degusta-a.
Sentes borboletas no estômago e faíscas cintilantes
nos olhos, na mente, no teu eu.
O chocolate trouxe-te uma magia orgásmica
um arco-íris gritante, como um LSD natural.
Viajas noutra galáxia
onde traças sulcos quase negros numa pele firme e elástica.
Tens as pestanas coloridas desse rímel feito com o cacau dos deuses
e tracejas outra face húmida de saliva e suor.
Não queres acordar
presa de uma magia que oriunda de trabalho escravo
de algum modo também te aprisiona.

O pequeno pedaço já se foi, derreteu melado nas tuas entranhas.
Agora há uma paz melódica e translúcida
mas de uma tão erótica vibração, que te viciou.

Margarida Piloto Garcia

Girassóis

2011-11-05T16:02:00.004Z

O comboio leva-me e carrega os meus sonhos.
Num constante rolar o meu olhar atinge os campos
e os campos devolvem-me esse olhar.
Não sinto, porque sinto tanto que matei o sentir.
O comboio rola e leva-me à cidade onde me perco
e onde amo cada pequeno passo, dado sozinha ou ao teu lado.
Essa cidade vai-me abraçar e corroer a vida de paixão.
A beleza dela é uma epifania e um esplendor
que tu escangalhas quando me desfazes a alma.
Esse ego monstruoso esconde a tua fragilidade
e é por ela que me detestas
porque eu a sei, porque eu a sinto.
Mas a cidade ainda está longe e eu já antecipei a dor
sublimada em pequenos prazeres que me alucinam.

Estava a tentar deixar correr os olhos
no tremor do amarelo da paisagem.
E vejo-me solta, uma silhueta em alvoroço, cabelo ao vento
rodeada do dourado que me fere os olhos.
Tento não olhar, não sentir que corro através das flores
que me atraem e me chamam.
E de repente vejo, são girassóis, imensos, ondulantes
fazendo-me o apelo.
Sou transportada a uma selva louca de pétalas
que me prendem mais do que me afagam.

E é isso mesmo que se crava em mim, o sentimento da minha invisibilidade.
Tu não me vês e os girassóis são cegos.

Margarida Piloto Garcia

Prisão

2011-07-21T10:41:00.003+01:00

Há uma certa crueldade
nas palavras que escreves com teclados estéreis.
Eu não vejo céus de estrelas
só ripas que me fecham os olhos e amortalham.
E é nesta minha quase sinestesia
que a dor explode em rubros clarões
com cheiros aveludados a cerejas carnudas.
Leio as palavras e quedo-me muda
enquanto os gritos me recortam em desenhos surrealistas.
Tento ir mais além, navegar no tsunami
mas este leito tem amarras
prende-me o pensamento, castra-me as emoções
chama-me louca, e possessivo, subjuga-me.
Sou um velho guerreiro, um espírito engelhado
de armas ferrugentas e cicatrizes virulentas
como ecos de uma viagem por entre guerras sem fim.
Levo o meu coração embrulhado num pequeno papel
amarrotado, fino, manchado e a desfazer-se.
Às vezes, penso que já não existem céus estrelados
e que o pôr do sol há muito se escondeu nas trevas.
Ouso despir a angústia a um corpo que desconheço
e pendura-la nos fantasmas que me mordem.
Algures, as palavras escritas com teclados, reclamam-me a alma.

Margarida Piloto Garcia

Destino

2010-11-28T13:20:00.003Z

Eu já era assim
Tinha sagas futuristas agarradas nos olhos
e cobria os recantos escondidos e aconchegados
de poalhas de sonhos.
Em cada noite
fazia clones sem parar
uma máquina inconfundível de realidades estropiadas.
Quando as manhãs rasgavam o conforto
procurava na vida as personagens só imaginadas.
Eu sempre fui assim
ingénua e despudoradamente sôfrega
uma louca em banda desenhada.
As minhas mãos têm recordações táteis
guardadas para desfiar num rosário de noites brancas
em que a mente desenha borrões de tinta viva pingando gritos pelo quarto.
Tento não ser assim
mas escrevi um destino torto em fase terminal.

Margarida Piloto Garcia

Ritual

2010-07-01T15:13:00.003+01:00

Uma mulher normal
conta as rugas do descrédito, reflectidas no espelho desdenhoso.

Deixa os dedos
percorrer as estradas do cabelo naufragado nos ombros.

Escreve melancólica
palavras de uma só sílaba, que contabiliza com esmero.

Desmaia
no último veludo da pele acariciada.

Uma mulher normal
fecha a porta do castelo numa dança febril.

Reúne os últimos despojos
e cerra as asas, cansada da borboleta que já foi.

Margarida Piloto Garcia

Grito

2010-04-22T16:43:00.001+01:00

Venho dizer-te
que eu sou eu
e nunca ninguém poderá ser eu.
Trago um pássaro no peito
que se agita e estremece
cravando-me garras aguçadas.
Sei que não compreendes
o labirinto que a minha língua percorre
mas hoje os minotauros fugiram do meu sonho.
Se tenho olhos de corça
foi porque amordacei paixões e lhes calei a voz.
Agora canto silêncios
e estendo-os no luar da vida.
Confesso-te esta alma inquieta
feita de marés e remoinhos
mas não quero ver-me no espelho dos teus olhos.
Aqui onde me encontro
cobri de aço a alma rasgada
tranquei-a para sempre no meu eu.
Flutuo sem pensamentos
até que o pássaro nada sinta.

Mas eu sou eu
e até que me dilua na cinza universal
vou deixar rastos no teu corpo.

Margarida Piloto Garcia

Poeta

2010-03-14T11:15:00.002Z

Tenho um poeta
que me canta versos navalhados
plenos de êxtases e de mágoas
deixando em mim uma marca feroz.
Nas esquinas do meu desejo
entrelaçam-se rotas em carne viva
gritadas loucas ao vento suão.
O meu poeta
é uma ave madrugando as palavras
cheirando-me o cabelo em sussurros.
Inquieta, corro por entre os sons desenhados
sem saber o que fazer com a eternidade dos sentidos.
Ficam agrestes e soluçantes
as arestas do meu pensamento
um caudal de emoções em lava abrupta.
Nas marés vivas do que escreve
há raios pranteados de luar
caminhos secretos e paixões.
Este poeta que me morde os flancos
e me rasga a roupa
traz sinfonias incompletas ao meu desespero.
Cega o meus olhos de corça
enche o meu ventre de mel
e pinta a minha boca de cobiças.
E assustada fujo
estropiada na embriaguez dos versos.

Margarida Piloto Garcia

Agonia

2010-02-28T15:08:00.003Z

Vieste nesse dia
e trouxeste ramos de absurdos
e raivas incontidas.
Dentro de mim
um pássaro bateu asas aflito.
Auroras rubras
tentaram desfazer o meu querer
e atiçaram emoções fogosas
mas eu já me perdera em nevoeiros.
Sou um canavial ao vento
e todas as gotas de chuva me devoram.
O pássaro dentro de mim
é uma fera aflita
um grito
um sopro
uma esperança.
Todas as dores me roem
as algemas com que teimas em calar-me.
Não sei mais quem tu és
mas sei quem sou:
um pássaro morrendo na madrugada.

Margarida Piloto Garcia

Conhecimento

2009-12-01T16:51:00.003Z

Sei que tu sabes
desta febre que me devora e suga
deste ácido que brilha em pérolas de suor na minha pele.
A minha mão esculpe o teu corpo
e conhece-lhe recantos escondidos.
Há um aroma vibrante nesse teu cabelo
e uma força macia que se me enrola nos dedos.

Sei que tu sabes
quando os meus olhos se perdem loucos
no abismo dos teus.
Numa espiral magnética
as minhas pestanas dançam húmidas
desconcertantes coreografias pela tua face.

Sei que tu sabes
deste meu vício de ti
da ânsia do toque apaixonado
dessas mãos a que me submeto.
Em complicadas partituras
mescladas de trombetas e tambores
esta paixão é um cavalo alado
sem rédeas, sem freio, sem destino.
Descubro-te a vida numa lágrima
e a tua voz canta-me rumbas de desejo.
Não sabemos como partir
como quebrar o sonho e seguir.
Em cada dia há um mistério por guardar
e um punhal cá dentro a afundar-se.

Mas eu sei que tu sabes
que eu sou tão real quanto imaginária
e guardo em mim o mistério do amor.

Margarida Piloto Garcia

Notas de chuva

2009-10-04T10:44:00.005+01:00

As gotas na janela
escorrem ao ritmo dos blues.
São lágrimas pasmadas de amores perdidos
orvalhadas paixões que a tempestade pariu.
Os murmúrios gotejam
um nocturno forjado num piano pagão.
E o vulto move-se, crisálida efémera
dançando mágoas eternas, declamadas, suicidas.
Há no ar um odor metálico
um exaurir de emoções, quais versos de Sylvia Plath.
As gotas de chuva
enchem copos com aroma a vodka
e fazem as lágrimas desenhar caminhos sem retorno.

Ai meu amor,
a chuva na janela tem o canto magoado de um fado de Amália
e eu não sei resistir-lhe.
Por isso, aqui me tens:
um vulto amarrotado desfiando pálidas ilusões
quase ébria de tanta melancolia.

A noite chora em crescente agonia
e eu afogo-me nas gotas da janela.

Margarida Piloto Garcia

Escuridão

2009-09-16T10:12:00.002+01:00

Na imensa escuridão
um fino raio de prata incinera os corpos
e deixa fantasmagóricas runas
escritas em névoas de vagalumes.
No negro profundo
há lábios pálidos e exangues
drenados por vampiros quotidianos
após canibalescas festas do sentir.
Algures por entre as vagas negras
deslizam sentimentos tirânicos
reescrevendo um pretérito cada vez mais imperfeito.

O raio prateado tornou-se feérico
e enche a noite de charcos pálidos.
Ao som de um tango de Gardel
os corpos são silhuetas primitivas
num ballet rítmico e gutural.

Quando a aurora devorar
os últimos resquícios de escuridão
os fantasmas terão partido
e eu ficarei só.

Margarida Piloto Garcia

Dossel

2009-08-27T09:50:00.004+01:00

Hoje quero a minha cama no ocaso.
Drapeados negros no meu sentir
Tons de prata a aflorar-me a pele
e um leve tom rubi com que me cubro.
Quero um leito desnudo, jangada primitiva
que navegue e traga sonhos vividos
mistérios relembrados.
Doce brisa leve e odorífera
sopra no meu corpo, carícia amedrontada.
Descaio a cabeça no doce sono
um Morfeu que esqueci
e esculpe em mim saudades
de arroubos e pele a gritar.
Não quero luares no meu dossel.
Apenas preciso de um veludo azul
de um doce deslizar sem impressões digitais.

Margarida Piloto Garcia

Blogagem colectiva de Agosto no "Vou de Colectivo" Carta de amor.

2009-08-22T18:03:00.004+01:00

Era uma vez uma carta de amor

Hoje resolvi escrever-te a tal carta de amor que tanto tenho adiado.Não sei se foi o tempo que nunca chegou, se foram as palavras que faltaram, mas hoje pensei escrever-ta ao ver-te ao meu lado num sono pacífico...Certo que não precisavas de ter deixado a roupa toda pelo chão e já sei quem a vai apanhar mas...Dormes e eu deslizo os meus olhos pelo corpo que adoro tactear, sentir meu, cheirar...Bem, não tenho querido dizer mas detesto aquele novo perfume que a tua mãe te deu, mas enfim...Sinto vontade de te acariciar os cabelos, despenteá-los enquanto dormes...Pois, bem sei que não passa de sonho pois tu detestas que te estrague o penteado e eu guardo esse desejo como uma fantasia fechada a sete chaves.Mas olho-te e apetece-me dizer-te palavras doces, apaixonadas, dizer-tas num delicioso jantar à luz das velas em local romântico...É, podia ser assim, mas detestas o cheiro das ditas e jantar fora de casa, bolas e lá vou eu a correr para a cozinha.Mas pronto, as palavras de amor vão ficar para quando estivermos encostados lado a lado, bem aconchegados no sofá...Espero bem que não tenhas deixado por lá o jornal e não te apeteça fazer um zapping louco numa procura de não sei o quê!
Não sei bem como, mas as palavras seguiram outro rumo à medida que te ia escrevendo.Acho que ainda não estou pronta para a tal carta de amor, ou de raiva, já não sei bem.Este é mais um rascunho deitado no cesto dos papéis, o embrião de algo adiado.
Juro que queria muito escrever essa tal carta de amor, mas já não sei fazê-lo ou talvez, quem sabe, a vida tirou-me o jeito.Também, para que queria eu escrevê-la se tu detestas ler.

Margarida Piloto Garcia

Vício

2009-08-17T17:24:00.000+01:00

Quero um beijo meu
que não seja teu
que não seja nada.
Que não saiba a café
ou a desamores.
Que não transborde paixão
para dentro da minha boca exangue
e não diga frases molhadas.
Não quero um beijo rubro
carregado de ânsias febris,
um almiscarado ósculo
com um currículo de mágoas, de paixões
de raivas tracejadas.
Quero um beijo meu.
Não sei se é cândido, se devasso
mas traz em si um rótulo diabólico
um carimbo que não passa de prazo
uma tatuagem que morde e infecta.
Bebo nesse meu beijo a saliva de outro
o despudor da alma desnuda
o vício de largar na boca
inconsequentes devaneios.
Nos meus lábios sinto quebrantos
e orgias seladas com lacre.
Quero um beijo meu
que não seja teu
que não seja nada
que não seja de ninguém.

Margarida Piloto Garcia

Boneca partida

2009-08-14T07:30:00.003+01:00

Definitivamente há que pedir desculpa aos que acreditaram e investiram.Não que o seu ser seja feito de enganos, apenas de medos.Esse medo escuro que não tem cura, o fruto de uma pressão de que não sabe o início.Esse medo trava-lhe os passos, joga-a no chão, impede-lhe o sentir.E dentro tudo galopa furiosamente, devorando.Não pode mais calar que há que pedir desculpa aos que sonharam.Que mais fazer?Não sabe se algo se partiu no mecanismo original, talvez um defeito de fabrico que a impede de dizer...Quero!Querer ela até quer e até diz.Mas os passos a dar não são possíveis para a sua quadriplégica alma.Algo falhou, algo lhe corroeu o ânimo, a força.O monstro aterrador que sempre lhe assombrou as noites afinal existia.Não vale a pena esconder mais.Há que deitar a cabeça no cepo para que o carrasco a cale de uma só vez, sem delongas, sem demoras.No meio da dor intensa não vai dar por nada.

Margarida Piloto Garcia

Caminho

2009-08-08T02:23:00.002+01:00

Ao lamento incessante
junto a palavra dura.
Verto a lágrima polida
de tantas arestas limadas.
E sigo.
Quero saltar o abismo
como se o amanhã não existisse.
Não construo pontes
Não enleio lianas
Não sei tirar as asas
aos pássaros de cor deste meu leito.
À melopeia dolorida
junto um cântico de bravura
passos batendo ao rufar dos tambores.
E sigo.

Margarida Piloto Garcia

Crepúsculo

2009-07-28T08:25:00.003+01:00

Deixa que a noite caia.
Sem pôr de sol ensanguentado
Sem brisas de promessas
Sem velas acesas
sombreando as paredes com chicotadas ébrias.
Deixa que a noite caia
e devagar se aniche nos corações aflitos.
Os pensamentos esfomeados
roem por dentro a vida
e tudo o que pintaste numa tela virgem
são borrões demoníacos
traços rasgados e sem sentido.
A ferida que vais talhando em ti
não pode ser fechada
e dela escorre a vida a pouco e pouco.
Deixa que a noite caia.
Encosta a cabeça na parede nua
e saboreia o último suor.
Já não sabes construir mais pontes
para esse castelo inexpugnável.
Cada segundo é uma bala
alojada bem fundo num corpo partido
sem amanhãs que o consertem.
Portanto não esperes
e solta as amarras que gemendo
prendem a vida numa tosca sátira.
Não vivas sonhos gastos
que o amanhã nunca trará.
E porque a luz do dia te assassina
com a raiva da ilusão
fecha os olhos vazios e apenas
deixa que a noite caia.

Margarida Piloto Garcia

Desencontros

2009-07-22T09:58:00.002+01:00

Jogo os desencontros
nas marés revoltas
tsunamis de querer.
Num simples batel
a minha alma rema inebriada
e eu nem ouço
as chicotadas duma voz que grita.
É triste o dealbar deste sol
que se transmuta e fere de morte
os escolhos de uma praia.
Os desencontros são cicuta
gotejada pouco a pouco.
À raiva acutilante
desse mar revolto
responde a calmaria de um céu sem estrelas
de um deserto de sentires.
Exausta, encalho na praia
onde me espera a solidão.
Mas não me importo!
Sou um Crusoe que só deseja
que os desencontros morram na última maré.

Margarida Piloto Garcia

Sorriso

2009-07-17T10:50:00.001+01:00

Dás-me um sorriso azul, feito de um mundo deslumbrante que não houve, carente de afectos e ternuras.As crianças têm esse sorriso, mas o teu, parece ainda mais ingénuo e esconde uma tristeza que se entranha e nos atrai como uma lua pálida.
Todas as noites escorrego de mansinho pela tua cama, abraço o teu corpo e sinto-o meu.Mas não descerro os olhos para não me aperceber da tua ausência.Que força me empurra, que poder me esmaga, a ponto da falta de uma palavra tua, ser a privação do ar que respiro?Tento varrer fantasmas para arranjar espaço para me emprestares os teus, e sigo murmurando ladaínhas.
Dás-me um sorriso azul e eu vergo, alquebro, bamboleando palavras cegas.

Margarida Piloto Garcia

Tertúlia virtual.E porque o tema é livre:LIBERDADE

2009-07-15T07:17:00.008+01:00

Porque o tema é livre, a palavra liberdade cruzou de imediato o meu pensamento.Na verdade apenas a palavra, porque o conceito é sério em demasia (quantos não morreram por ela?)para desfiar em poucas linhas.A liberdade cruza a vida da humanidade desde que ela habita no planeta.Liberdade de religião, expressão, da mulher, de grupos minoritários, de existir, de ser completamente.A liberdade é uma bandeira sangrenta mas muito amada pela qual se luta e sobre a qual se fala, escreve, pinta, etc.Neste nosso mundo cada vez mais orwelliano,a liberdade começa a tomar contornos estranhos e preocupantes.A troco da tecnologia e segurança, a fronteira entre ser livre ou não, é a pouco e pouco diluída.E respeitar a dos outros, mantendo a nossa?Esse é outro desafio que muitas vezes a humanidade perde.Não sei o futuro da liberdade mas num puro conceito só o pensamento é livre.E isto, até encontrarem meio de já nascermos com chip incorporado que nos robotize e roube o último reduto.

Anjo

2009-07-12T11:27:00.007+01:00

Esta belíssima pintura é fruto do trabalho de Yolanda Botelho, uma grande artista plástica de quem tenho a honra de ser amiga.Para conhecerem os seus trabalhos cliquem em www.artsandgraphics.blogspot.com.Muitas vezes a sua pintura é inspiradora de textos e por isso aqui deixo o que o seu "Anjo" me sugeriu.

Anjo

Esqueço-te nas noites negras.
Porque o ar que respiro
é fruto do teu beijo
Porque o teu beijo é vermelho
e traça marés na minha pele
Porque a minha pele ferve desejos
quando abres as asas da ilusão.
Esqueço-te nas noites negras.
Negras para não ver
Negras para não sentir.
Traço rumos à vida
quando tu abres essas asas de anjo
e fujo dessa sombra
cruzando labirintos de fascínio.
Quando me cegas
colo as minhas mãos nas tuas margens
e vivo os dias em tácteis cicatrizes.
Depois...
Esqueço-te nas noites negras.

Margarida Piloto Garcia

Palavras ao sol poente

2009-07-05T08:44:00.001+01:00

Pendurei as palavras no estendal
bandeiras brancas desfraldadas
sob um sol maduro.
As gaivotas grasnaram ao longe
e os pássaros trinaram por cima das palavras.
Ao sol poente, os brancos
ganharam laivos sangrentos
e as palavras destilaram ódios e paixões.
Atenta ao vento quente
dum qualquer mês ensolarado
vigiei as palavras para que não fugissem
ou me fossem roubadas.
Porque há que as cuidar sem feri-las de morte.
Não deixar os lençóis de palavras
crestar violentamente
ou encarquilhar em chuvas de lágrimas.
As minhas são açoitadas no estendal
pela maresia do oceano vizinho.
Levanto-me da cadeira onde balanço os sonhos
e vigio as palavras.
Aqui e ali, estremeço quando o vento norte
me tenta rasgar as mais vivas
as que se tornaram em cores de sentimentos.
Entro em casa abrindo a porta da ilusão.
As ideias correm na minha frente
e fazem-me tocar nos lençóis de palavras.
Acaricio todo o estendal
e antes do anoitecer
embrulho-me rodopiando
nos mares multicolores de palavras.

Margarida Piloto Garcia

Trilho

2009-07-02T08:15:00.000+01:00

Abro uma porta
e espreito.
Que longo é o caminho a percorrer!
Estendo um tapete de mágoas
e tento caminhar.
O sonho é sempre delirante.
Na realidade
encontro-me apenas
parada
à espera.

Margarida Piloto Garcia

Noites de Grieg

2009-06-27T10:27:00.000+01:00

Grieg soa vitorioso nos meus ouvidos.
Transborda-me a alma
revolve-me entranhas
esfiapa-me a vida em lençóis de desespero.
Noites de Grieg são catarses que deixam cicatrizes.
Vampirizam-me a mente
esqualos predatórios.
Adormeço em mares azuis
mas sou devorada por sombras cinzentas.
O meu íntimo é um vendaval vivido e não domado.
Paira à minha volta uma teia de aranha.
Vislumbro-a num doce emaranhado
tecido em pálidos sonhos antigos.
Não me abusa nem me atemoriza esse silêncio.
Traz-me a paz e a eficiência das aranhas
um mergulhar em mim
uma felicidade fetal, verdadeiro watsu.
Mas abandono o esconderijo silencioso
e deixo a alma desnudar-se aos sons.
Grieg arrebata-me numa paixão sem fim.

Margarida Piloto Garcia

Pintura

2009-06-23T09:07:00.002+01:00

Pinto o beijo na face cor de lua
e traço em pinceladas
as margens do teu corpo.
Caminhos que as minhas mãos desvendam
debitam cor de rosa e carmim.
Fraseio nos teus lábios sussurros desmedidos
e enlaço e entrelaço
as linhas que nos unem.
Os gritos que não calo
explodem-me na pele em rubras cores.
Cruza os meus olhos esse fogo dos teus.
Mas somos náufragos de um amor perdido
pintura de Monet em tarde cálida.

Margarida Piloto Garcia

Este poema foi dedicado à minha amiga Yolanda, talentosa artista e autora do blogue http://artsandgraphics.blogspot.com/

Desejos

2009-06-17T21:00:00.001+01:00

Raro é o desejo que ao ser satisfeito não te deixa marcas a ferro e fogo.E depois, para quê esperar com denodada ansiedade a meta escolhida, a visão que te assombra as noites e te devora os dias?Tal como numa viagem, enches o teu eu de quimeras, de expectativas, de sonhos para fruir e saborear.O teu sangue estremece, a tua alma é um pardal saltitante, o teu sangue pulsa a cada batida de espera do teu coração.E depois?Há momentos empolgantes que te desenham tatuagens líricas e há as mágoas e as decepções que te esculpem por dentro a sangue frio.E à medida que a viagem se aproxima do fim, começas a sentir o nó da privação, do retorno a velhos males e a páginas por colorir.Assim são os desejos satisfeitos, a morte dos sonhos, a esponja do quotidiano.E no entanto levamo-los connosco, acolhemo-los dentro de nós, numa ânsia constante, num quase vício de que não nos desprendemos.
Desejos e sonhos são traços de nós.

Margarida Piloto Garcia

Blogagem colectiva:Que lugar te faz sentir em casa?

2009-06-15T16:08:00.002+01:00

Ao debruçar-me sobre o tema desta blogagem colectiva, um mundo explodiu em mim.Como catalogar lugares maravilhosos, uns conhecidos, outros sonhados?Como escolher de entre pedaços da memória?Como deslindar a teia dos encantos de menina, entre sons cheios de colorido do passado, das vivências apaixonadas da adolescência expectante, e dos locais descobertos da vida adulta?
Trazemos colados a nós os sabores de uma vida, que nos marcam e nos carimbam.De uma certa forma parasitam-nos e não podemos apagá-los sem ficar em carne viva.
Penso, enleada nesse jogo de perguntas sem resposta.Qual alquimista, tento obter o momento e o local verdadeiro e único.E descubro-o dentro de mim.É o meu EU, o meu pensamento, as minhas chamas, os meus ocasos.Sou eu mesma, nua e crua, eu, mulher.Dentro de mim construo e destruo, sonho, choro e grito.Após todas as lutas, só ou acompanhada, é para mim que volto triunfante ou derrotada e é dentro de mim que esta alma escrita e desenhada, se sente em casa.

E.T

2009-06-10T20:08:00.001+01:00

Soergue a mão e deixa lentamente escorrer areia por entre os dedos.Contando cada grão, uns mais escuros, outros mais brilhantes, xistosos, ela mede cada segundo de vida e deixa-os cair e desaparecer lentamente, numa chuva miudinha e dispersa.Com os segundos passando, num tempo que não se detém, conta os grãos, e a memória regressa a uma praia onde as mães cuidam dos filhos, onde os toldos enfunam ao vento.Há velhos bancos de madeira com pequenos orifícios pelos quais a areia escorre para formar castelos.Os castelos são de areia tal como os sonhos, mas ela ainda não sabe e sonha.Os sonhos são de menina mas contêm o germe de todos os sonhos.E o pensamento é livre e escorre, tão palpável mas tão etéreo como a areia que agora lhe escorrega por entre os dedos.
Devagar, devagarinho, ela descalça-se como no strip mais intimista e mergulha lentamente os dedos dos pés na areia fresca da madrugada, macia como uma virgem por desflorar.A sensação de que se recorda ano após ano, regressa num impacto súbito.É sempre a mesma!Os grãos que escorrem da mão, são o anti-clímax da profunda e sensual sensação de puro deleite, enquanto deixa os pés escorregarem e enterrarem-se profundamente na seda fria do areal.Um sorriso transcende-lhe as comissuras dos lábios e retira-lhe o ricto um pouco amargo de acumulados desalentos.E à medida que a pele aprofunda as sensações, ela sente cada poro aspirar o aroma pungente da brisa marinha.São tantas as emoções que a percorrem, que já não sabe exactamente onde começa e onde acaba a paixão e a volúpia dos grãos de areia fria da alvorada.Saboreia o momento, numa vibração quase orgásmica que não precisa de parceiro, porque existe dentro de si.Ela sabe que o momento é breve tal como a realidade, porque o sol vai aquecer a areia fria e os sonhos têm de ser recolhidos muito fundo.Fundo, tão fundo que às vezes se esquece de sonhar e é nessa altura que o travo metálico de uma morte anunciada a faz vacilar.O momento aproxima-se e a dor fá-la retrair-se numa estátua.Tenta desesperadamente agarrar o último resquício da sensação que não quer perder, da emoção que não quer largar, da paixão que não quer deixar arrebatar do corpo, da alma, de todo o seu pensamento.
Agarra com força o último punhado de areia e cerra-o na mão fechada.Nas costas da pequena mão que lhe recorda a criança de outrora, uma veia azul serpenteia como o caudal de um rio.Segue o rio, navega nele olhando-o com duplicidade da margem e, pouco a pouco, muito lentamente, à medida que o sol se torna mais intenso, abre lentamente a mão fechada e deixa os últimos grãos de areia cairem, já mortos, pisados e húmidos, junto dos seus pés.
A névoa dissipou-se.Quando levanta a cabeça das mãos, as paredes do quarto encerram-lhe o corpo e a vida.Os olhos seguem a luz que entra pela janela.A média distância erguem-se mais paredes, mais janelas, num cenário de um qualquer planeta que não é o seu.
Recolhe à posição fetal.

Margarida Piloto Garcia

Memória

2009-06-03T09:30:00.000+01:00

Naquele dia
reinventaste a vida.
Com que magia me feriste?
Os teus olhos eram brasas ardentes
e eu queimei nesse ardor.
Falaste a língua primitiva
dos homens e mulheres que amam.
Horas e horas que pareceram
apenas um relâmpago.
Vibrações e cicios
correram entre nós,
lampejos cintilantes e febris.
No teu sorriso brilhava
a sofreguidão de um beijo
e novamente a língua dos amantes
movia-se entre nós mas sem se ouvir.
Na pele palpitante
corriam rios de desejo
e o corpo sussurrava.
Naquele dia
a loucura implodiu em nós.
Tudo se subverteu e se moldou
num hino a algo louco e belo.
O branco era mais branco
reluzente e chamativo,
tal como a blusa que me emoldurava
e onde tombavam feridos um ou dois caracóis.
O ar carregava de estática
os corpos flexíveis.
Algures em meu redor
as cores viravam magenta
com um toque de cinabre.
Naquele dia
os deuses enlouqueceram
e nós, simples mortais,
não passámos de barro
moldado caprichosamente.
Não havia barreiras
fronteiras
algemas entre nós.
O beijo fez
os corpos embaterem
fundiram-nos.
Foi sôfrego, voraz,
canibalesco.
Transformou-nos em tochas a arder
em fogo de artifício inconsequente.
Tudo era atávico
tão primitivo como o primeiro homem.
Naquele dia renascemos
fomos cometas, supernovas, buracos negros.
Embriagados num turbilhão
ascendemos a alturas nunca imaginadas.
Fomos lava ardente
oásis num deserto
arcanjos de asas negras.
Nada nos afastava
na atracção magnética.

Naquele dia quando tu partiste
levaste-me colada à tua pele.

Margarida Piloto Garcia

Véu

2009-05-28T16:53:00.001+01:00

Grinaldas de flores
compoem-lhe o cabelo.
São rosas com cheiro
que a deleitam e a fazem sentir ausente.
Sente o corpo apertado,
num vestido branco imaculado
que lhe contrasta a pele morena.
É um segundo EU,
uma estrutura flutuante,
cheia de visões de mais e de loucuras.
Vê-se no espelho.Uma jovem pura de olhos brilhantes,
pairando em rendas de Calais,
em estruturas antigas de outro século.
O cabelo longo foi armado,
canudos de desejo, pendentes formados
valorizando-lhe a boca carnuda que adora o beijo arrebatado.
Algures em si a realidade feneceu de louca.
Ela não quer saber, embora mais tarde nesse dia
prove amargamente o cálice que a espera.
Mas agora, apenas se enrola
e orgásmicamente se estende
no véu que junca o quarto.

Margarida Piloto Garcia

Vidro sem luz

2009-05-26T09:32:00.000+01:00

Como são os pássaros que trinam em manhãs orvalhadas?
O ar é quente
Cheio de odores inebriantes, aveludados
sensações fortes que embriagam.
O que são flores?
Os cheiros capitosos penetram-no profundamente
enquanto acaricia a relva ondulante
macia, vibrante
de uma sensualidade que lhe desperta o corpo.
O que é verde, castanho, azul?
Como é um arco-íris?
O sol faz-lhe chegar aos lábios húmidos
a primeira gota de suor, sal do seu ser.
O sol que o cativa e estremece
a lua que lhe traz a languidez das noites caprichosas.
Estrelas...
Como são as estrelas de que falam as canções de amor?
Tanta coisa que sente e o faz despertar.
Sentimentos que lhe trazem vida
saboreando cada dia novas descobertas.
As mãos afagam com carinho o meigo animal que o acompanha.
Sabe-lhe bem esse contacto que lhe acalenta a alma.
Ergue-se lentamente enquanto abraça a vida
sorrindo das grandes maravilhas guardadas dia a dia.
Caminha numa passada lenta, saboreada e cautelosa.
Um contentamento mudo
molda-lhe os lábios sequiosos dos dias que correm
das noites que passam
dos mistérios insondáveis de um vasto universo.
Como são as pessoas que por ele passam?
Como são os seus olhos opacos como vidro sem luz?

Margarida Piloto Garcia

Assumindo o prazer

2009-05-22T10:59:00.003+01:00

Bolo de S.Tomé e Príncipe

400g de cacau
400g de manteiga sem sal
400g de açúcar
5 ovos inteiros
1dl de café expresso
1dl de uísque
1c (de sopa)de farinha de trigo
manteiga para barrar a forma

Derreta o cacau com a manteiga em lume muito baixo.Numa tigela bata bem o açúcar com os ovos inteiros, o café e o uísque.Quando o cacau derreter junte a mistura anterior.Deste preparado retire 2 conchas de sopa para a cobertura do bolo.Ao resto do preparado junte a farinha e mexa.Unte uma forma com manteiga e forre com papel vegetal também untado com manteiga.Leve ao forno por cerca de 20 minutos a 145º.Retire , desenforme e, quando o bolo estiver quase frio, cubra com o chocolate reservado.Sirva com gelado de limão e decore com fruta a gosto.Acompanhe com vinho do Porto enquanto se encanta com imagens de "O Equador" e das belas ilhas de S.Tomé e Príncipe.

Margarida Piloto Garcia

Blogagem colectiva sobre a erotização infantil

2009-05-18T09:50:00.002+01:00

Porque esse é um assunto demasiado sério e que não deve ser levado de ânimo leve, gostaria de ter tido hipótese de fazer uma aturada pesquisa para apresentar algo novo.Infelizmente circunstâncias várias não o permitiram.Não quis porém deixar de marcar presença com 2 videos de carácter diferente e que nos trazem apenas a demonstração deste mundo no qual as crianças deixam de o ser e a certeza de que todos temos de continuar a lutar por elas.

Margarida Piloto Garcia

Toque sentido

2009-05-17T10:08:00.000+01:00

Estende a tua mão e sente-me.
Ignora o supérfluo...atinge o desejado.
Desvenda os mistérios escondidos, decifra cada cicatriz,
cada poro, cada traço.

Estende a tua mão e toca-me.
Os teus dedos são sensações de loucura,
plenos de desejos camuflados, escritos, devorados, assumidos.

Estende a tua mão e não digas que nunca te senti!

Os olhos descobrem a alma
a boca sensualiza o desejo.
E o toque dessa mão é tão subtil e apaixonado!

Percorre-me o vento da loucura.
Ardem em mim fogueiras milenares.

Estende a tua mão e mergulha nos meus sonhos,
sente a minha realidade,
engole a minha alma,
possui a minha carne e o meu eu.

Estende a tua mão e sê quem sou.
Percebe como amo e como quero,
até ao fim, sem soluções, sem trâmites.
Paixão pura, desejo insondável, réplica de terramoto emocional.

Estende a tua mão e ama.
Não te prendas com o que te rodeia,
não me troques pelas imagens do mundo apocalíptico.

Existo em ti, no teu sonho e na tua realidade.
Preciso da tua rendição, do teu suspiro sussurrado.

Vês o infinito nos meus olhos?
Sentes o imaginário na minha pele?
Receias a sensualidade dos meus beijos?

Estende a tua mão e sonha.
Apareço-te na névoa da lembrança...mas quero-te.
Nuvens, sonhos, fantasias, nada são.
Querer é mais.
Querer é ter.
Querer é possuir e sentir o objecto de desejo.

Estende a tua mão e descobre-me!

Margarida Piloto Garcia

Eu quero ir para a ilha!

2009-05-15T19:47:00.005+01:00

Ora bem nesta deliciosa tertúlia virtual aqui vão as 5 coisas que levava para a ilha:

1ºOs meus óculos (indispensável)
2ºUm kit de sobrevivência (tem de tudo o q é preciso incluindo um manual da dita...sobrevivência)
3ºUm barco à vela
4ªEstojo contendo lápis e papel (as ideias vão na cabeça)
5ºAlguém suficientemente forte para as tarefas árduas, culto para conversar, divertido para rir, bom cantor, bom dançarino, meigo para me mimar, inteligente para saber quando ficar longe, um McGyver cheio de ideias, bom cozinheiro e com formação médica.Existe "isso aí"?

Margarida Piloto Garcia

MÃE

2009-05-10T11:24:00.008+01:00

Mãe

São dos meus verdes anos as primeiras lembranças de uma mãe sorridente, com alegria de viver, cantar, dançar e rir.Uma mãe com uma saia dos anos 50, belíssima no seu estampado de chapéus de sol amarelos em fundo preto.Ainda existe esse tecido guardado como precioso tesouro.Era uma mãe que me levava todos os anos, a descobrir a Feira do Livro, na altura na Av.da Liberdade em Lisboa, e onde eu me deliciava numa quase intoxicação literária.Começava o amor aos livros, pelos quais sempre nutri verdadeira paixão.Esses passeios, fazia-os com ela nas minhas idas à ginástica
do meu grande Sporting, onde tantos e tão belos anos passei.

Em breves imagens surge-me a minha vassourinha de brincar que um dia serviu de palmatória e o meu Migalhinhas, um pombo trazido de uma quinta e que um dia virou estufado sem eu dar por isso, e por arrasto lembro os seus petiscos e o afã que punha na noite de Natal, em compor os presentes que tornavam o dia 25 inolvidável.São memórias soltas precedidas por um sorriso.

Esse sorriso deu lugar a um olhar morto e vazio trazido pela doença, que já no fim da minha adolescência me mirava na espera de um fim precoce.
Mas mãe não há só uma e eu tive a sorte de ter tido duas.A minha tia-madrinha que vivia connosco e para quem fui a filha nunca tida, era a minha companheira por excelência.Enfermeira de profissão, levava-me com ela para um mundo que me encantava e desde as receitas inventadas às "experiências" químicas feitas com água, tinta e tanto frasquinho, ia todo um manancial onírico.Corríamos os jardins e os monumentos em maravilhosas descobertas.Nos campos perto de casa eu arquitectava histórias enquanto colhia flores e ia roendo azedas.Com ela descobri o teatro do qual fiquei eterna amante.Como era delicioso o Carnaval em que eu escolhia a máscara e partia com ela para as brincadeiras.Mais tarde vivíamos contos de fadas nos cinemas da capital e na minha adolescência descobria comigo o cinema de culto.No Verão a escolha de tecidos para a confecção de vestidos na modista, que o pronto a vestir estava no começo, era um manancial de vibrações como se escolhesse uma jóia no Tiffany's.Foi ela quem me abriu os olhos quando passei de menina a mulher e me seguiu por tantos lados, fazendo dos meus filhos, seus sobrinhos e seus netos.A saudade deixada foi enorme, como enorme era o seu amor.
Mães não são só as que parem.Mães são todas as que amam.

Palavras

2009-05-05T12:55:00.000+01:00

De palavras construí a minha estrada
de sonhos galopantes roubados à vida
sonegados na ponta de uma espada.
As palavras brilharam nos meus dedos
roendo bolores
polindo as feridas
enchendo de marés a minha alma.
Com palavras ungi o verbo amar
e rasguei as sedas do meu leito.
Algures por entre sonhos
as palavras são Pedra de Roseta
envolta em areia do deserto.
Sou uma nómada de sentimentos
à procura de oásis
onde sacie a sede dos desejos.
Levo colados
despojos de uma guerra eternamente travada.
Sigo qual tuareg
os áridos caminhos
que o maná das palavras
nem sempre pode atenuar.
Mas não encontro paz.
Sou apenas uma Xerazade
para quem as mil e uma noites
se esgotaram.

Margarida Piloto Garcia

Lembrança do Dia da Mãe na poesia de Fernando Pessoa

2009-05-03T14:45:00.002+01:00

Não é um poema alegre mas, e desconheço o motivo, decorei-o bem cedo porque a minha mãe mo declamava muitas vezes e portanto esta é uma das memórias que tenho dela.

O Menino da sua mãe

No plaino abandonado
Que a morna brisa aquece,
De balas trespassado
- Duas de lado a lado -
Jáz morto e arrefece.

Raia-lhe a farda o sangue.
De braços estendidos,
Alvo, louro, exangue,
Fita com olhar langue
E cego os céus perdidos.

Tão jovem! Que jovem era!
(Agora que idade tem?)
Filho único a mãe lhe dera
Um nome e o mantivera:
"O menino da sua mãe".

Caía-lhe da algibeira
A cigarreira breve.
Dera-lhe a mãe está inteira
E boa a cigarreira.
Ele é que já não serve.

De outra algibeira alada
Ponta a roçar o solo
A brancura embainhada
De um lenço ...Deu-lho a criada
Velha que o trouxe ao colo.

Lá longe, em casa, há a prece:
"Que volte cedo e bem!"
(Malhas que o Império tece!)
Jáz morto e apodrece

O menino de sua mãe.

Fernando Pessoa

O filme da minha vida

2009-04-29T12:58:00.002+01:00

Os mistérios e as paixões são assim;atacam como predadores.Ainda pré-adolescente tinha como companhia a minha tia-madrinha.Num cinema da capital costumava absorver o ecran e perder-me nos meandros das histórias contadas na tela.O local no cinema tanto podia ser na coxia como num camarote;era o que houvesse vago.
Um dia um filme derrubou as minhas muralhas ainda frágeis.Fui surpreendida por uma música avassaladora e uns olhos de um azul misterioso que durante todo o filme, e ele é bem longo, demonstraram emoções várias mas tremendamente sentidas.No fim do filme estava arrasada com as imagens, os sentimentos, as interpretações.
Muitos e bons filmes marcaram depois disso a minha vida,Mas jamais irei esquecer a primeira vez que vi Lawrence da Arábia.

Margarida Piloto Garcia

Atreve-te

2009-04-28T18:24:00.002+01:00

Atreve-te.
Pisa os recalcamentos da mente original.
Origina ciclones de demência.
Alarga o horizonte até que o ultrapasses.
Parte para as estrelas e explode em supernova.
Não há maior abismo que o que crias, sentes, manipulas.
Se te arrependes...pensa.
Deixa que a água te escorra em gotas orvalhadas.
Prende-as nos lábios, saboreia.
Devagar, devagarinho, leva à loucura a mente paralela e suplicante.
Deixa jazer aos pés a vontade submissa.
Procura o ritmo que te faz planger em notas discordantes.
Sonda a magia das coisas proibidas, nunca ofuscadas,
diamantes negros avassaladores.
Sente o pedido na tua alma primitiva
e liberta o fogo dos infernos.
Nem anjos nem demónios poderão defrontar a guerreira que és.
Exige o tributo à tua condição.
Se pedes, vais obter a vida negada,
as mentiras embrulhadas em papel de seda,
as promessas como berlindes coloridos.
O que te ensinam a querer são cachos de uvas maduras,
suculentos ao sol orgíaco do poente, colhidos no suor de corpos e alentos.
Por isso perde-te e encontra a rota dos desejos.
Desliza na noite negra de cetim, esmaga a teus pés a doçura febril e ávida mas fresca.
Renega as histórias de encantar e prova a exótica iguaria.
Exige, manda, quer.
Atreve-te.

Margarida Piloto Garcia

A magia na voz de Diana Krall

2009-04-26T19:09:00.003+01:00

Impossível não sentir as notas, não deixar a voz escorregar de mansinho para os esconderijos da alma.Impossível não deixar que o vibrar de cada tecla no piano, nos conduza a uma espécie de nirvana.A melodia surge embalada em vapores quase narcóticos e ancoramo-nos na poesia proposta.Em vão.Impossível também, não deixar que a nostalgia das palavras cantadas nos conduza por caminhos insondáveis e devaneios inconfessáveis.
Melhor mesmo é ouvir e deixarmo-nos ir sem destino ao sabor da intemporalidade.

Margarida Piloto Garcia

Volúpia

2009-04-23T10:17:00.000+01:00

Olho-me, feiticeira
num espelho ondulante
descortinando largos caracóis.
Os teus braços cercam-me
e a tua boca no meu pescoço
desperta o desejo ensolarado.
Sinto na minha pele
as tuas impressões digitais
linhas que me dançam no corpo.
A tua mão percorre este meu rosto
de modo a decorá-lo.
Os teus olhos penetram-me na alma
e o som da tua voz
morde-me em labaredas cintilantes.
Todo esse suor que cola o teu corpo ao meu
é um bálsamo que sara as nossas feridas.
O teu riso é um soluço no meu peito
e eu tento beber as tuas lágrimas
com os meus lábios sôfregos.
Não sei explicar o frenesim
a loucura partilhada.
As nossas mãos são marionetas
que o amor comanda.
Já aprenderam os segredos todos
e os porquês de sermos nós.
Gosto de fazer as minhas dançar no teu cabelo
e pintar de sombras o teu corpo.
Há melodias tecidas entre nós
ritmos de um ballet
ora místico, ora carnal.
Pinto nas paredes telas flamejantes
oníricos poemas a deuses ancestrais.

E depois, perdemo-nos sempre
para nos voltarmos a encontrar.
Rimos dentro das bocas
dentro dos corpos
dentro da vida.
Rimos porque sabemos
que um dia a vida nos fará chorar.

Margarida Piloto Garcia

Viagem

2009-04-19T17:38:00.001+01:00

A mão que se estende
em muda súplica
foge à compreensão de quem tu és.
Fecha os olhos
não te escuta
nem te quer entender.
Tu és sómente deusa de ti mesma
e tudo sacrificas
em mítico altar.
Partes só
e só regressas
viajante incansável
de um sonho infinito.

Margarida Piloto Garcia

Selos e jóias

2009-04-17T18:26:00.001+01:00

Este blog que você lê neste momento recebeu uma jóia da Elaine, do blog Um pouco de mim.
Como todo selo, este também chega acompanhado de alguns passinhos para serem seguidos:
1. Escrever uma lista com oito coisas que sonhamos fazer antes de morrer ;
2. Convidar oito parceiras (os) de blogs amigos para também responder ;
3. Comentar no blog de quem convidou ;
4. Comentar no blog de nossos (as) convidados (as) para que saibam da convocação;

Requiem

2009-04-13T17:16:00.001+01:00

Ele disse que sim.
Ela disse também.
Apenas um jogo
um erotismo subtil
fugindo à rotina, às frustrações.
Eles sentiram pele, carícia, beijo.
Amaram-se na obscuridade dos desejos
e ele disse que não
nada de amarras, paixões.
Ela disse também.
Ela mentiu.
O coração rebentava
pulava, os olhos coruscantes
a boca tremida, a pele palpitante.
Mas ela disse que não.
Dias depois
ele disse que sim.
Ela disse rasgando a couraça, que sim e sim também.
Ele não soube explicar
que o jogo falhara
que a paixão dominava e o feria.
Amaram-se sempre em vagas alterosas
e trocaram ternuras, anseios e receios.
Confessaram-se no altar sagrado
da chama que os unia.
Não eram beijos
porque uma boca só
já os unia
e em corpos suados ele cantava-lhe
êxtases sem conta.
Mais tarde
Ele disse que sim.
Ela disse também.
Rugiram gravemente os pensamentos
do...e agora?
Deveriam fugir. largar as mãos
perder o tesouro encontrado?
Mas eram um só e as lágrimas rolavam.
E o amor fê-los desaparecer
numa espiral hipnótica
que domou o tempo.
Perdidos noutra dimensão
os corpos suados, amados,
lambidos, amassados,
as loucuras perpretadas e vividas
sem sombras de futuro inexistente.
Raios filtrados na janela
tornavam-na mais bela.
O cheiro da pele dela, brilhava
no tónus da pele dele.
E os olhos brocavam o peito sem piedade
e o amor era uma bigorna martelada.
Um dia ele disse que não.
Ela disse talvez, na sombra do engano.
Ele seguiu em frente.
Ela virou para trás.
A paixão e o amor foram guardados
no baú do nunca e enterrados.
Os nãos e os sims
o jogo viciado
foram coroa de flores em campa rasa.
Sobraram de mãos dadas dois fantasmas
que se amam sobre ela
em noites de lua cheia.

Margarida Piloto Garcia

Epitáfio

2009-04-06T13:25:00.001+01:00

Sobre o caixão dos sonhos
deitas simples flores.
Em breve a campa será rasa
e tudo apodrecerá na escuridão.
O meu fantasma
afoga-se em lágrimas sangrentas
pintadas em quadros de Pollock
cantadas em melodias de Caruso
e adormecidas nas palavras de Andion.
Conto cada ruga ao pormenor
cada ano passado
cada minuto vivido.
O sol, há muito que se pôs neste horizonte,
onde dancei tangos no cemitério da vida.

O meu querer não tem fim
mas as palavras são cruzes
e os sentimentos afundam-se no pranto.
Não sei se as coisas têm um porquê
mas hoje, sou apenas um anjo caído
uma borboleta sem asas.

É funda e negra
esta cova sem pedra tumular.

Margarida Piloto Garcia

Assim vai o mundo

2009-04-05T19:47:00.001+01:00

A maior lavanderia de dinheiro do mundo ameaça falir. Suiça - União de Bancos ...

Agoniza o segredo bancário suíço
Gilles Lapouge - de Paris

A Suíça tremula. Zurique se alarma. Os belos bancos, elegantes, silenciosos de Basileia e Berna estão ofegantes. Poderia se dizer que eles estão assistindo na penumbra a uma morte ou estão velando um moribundo. Esse moribundo, que talvez acabe mesmo morrendo, é o segredo bancário suíço.

O ataque veio dos Estados Unidos, em acordo com o presidente Obama. O primeiro tiro de advertência foi dado na quarta-feira. A UBS - União de Bancos Suíços, gigantesca instituição bancária suíça - viu-se obrigada a fornecer os nomes de 250 clientes americanos por ela ajudados para fraudar o fisco. O banco protestou, mas os americanos ameaçaram retirar a sua licença nos Estados Unidos. Os suíços, então, passaram os nomes. E a vida bancária foi retomada, tranquilamente.

Mas, no fim da semana, o ataque foi retomado. Desta vez os americanos golpearam forte, exigindo que a UBS forneça o nome dos seus 52.000 clientes titulares de contas ilegais. O banco protestou. A Suíça está temerosa. O partido de extrema-direita, UDC (União Democrática do Centro), que detém um terço das cadeiras no Parlamento Federal, propõe que o segredo bancário seja inscrito e ancorado pela Constituição federal.

Mas como resistir! A União de Bancos Suíços não pode perder sua licença nos EUA, pois é nesse país que aufere um terço dos seus benefícios.

Um dos pilares da Suíça está sendo sacudido. O segredo bancário suíço não é coisa recente. Esse dogma foi proclamado por uma lei de 1934, embora já existisse desde 1714. No início do século 19, o escritor francês Chateaubriand escreveu que neutros nas grandes revoluções nos Estados que os rodeavam, os suíços enriqueceram à custa da desgraça alheia e fundaram os bancos em cima das calamidades humanas.

Acabar com o segredo bancário será uma catástrofe econômica. Para Hans Rudolf Merz, presidente da Confederação Helvética, uma falência da União de Bancos Suíços custaria 300 bilhões de francos suíços ou 201 milhões de dólares.

E não se trata apenas do UBS. Toda a rede bancária do país funciona da mesma maneira. O historiador suíço Jean Ziegler, que há mais de 30 anos denuncia a imoralidade helvética, estima que os banqueiros do país, amparados no segredo bancário, fazem frutificar três trilhões de dólares de fortunas privadas estrangeiras, sendo que os ativos estrangeiros chamados institucionais, como os fundos de pensão, são nitidamente minoritários.

Ziegler acrescenta ainda que se calcula em 27% a parte da Suíça no conjunto dos mercados financeiros "offshore" do mundo, bem à frente de Luxemburgo, Caribe ou o extremo Oriente. Na Suíça, um pequeno país de 8 milhões de habitantes, 107 mil pessoas trabalham em bancos.

O manejo do dinheiro na Suíça, diz Ziegler, se reveste de um caráter sacramental. Guardar, recolher, contar, especular e ocultar o dinheiro, são todos atos que se revestem de uma majestade ontológica, que nenhuma palavra deve macular e se realizam em silêncio e recolhimento?...

Mas agora surge um outro perigo, depois desse duro golpe dos americanos. Na minicúpula europeia que se realizou em Berlim, em preparação ao encontro do G-20 em Londres, França, Alemanha e Inglaterra (o que foi inesperado) chegaram a um acordo no sentido de sancionar os paraísos fiscais. "Precisamos de uma lista daqueles que recusam a cooperação internacional", vociferou a chanceler Angela Merkel.

No domingo, o encarregado do departamento do Tesouro britânico, Alistair Darling, apelou aos suíços para se ajustarem às leis fiscais e bancárias europeias. Vale observar, contudo, que a Suíça não foi convidada para participar do G-20 de Londres, quando serão debatidas as sanções a serem adotadas contra os paraísos fiscais.

Há muito tempo se deseja o fim do segredo bancário. Mas até agora, em razão da prosperidade econômica mundial, todas as tentativas eram abortadas. Hoje, estamos em crise.Viva a crise!!!

Barack Obama, quando era senador, denunciou com perseverança a imoralidade desses remansos de paz para o dinheiro corrompido. Hoje ele é presidente. É preciso acrescentar que os Estados Unidos têm muitos defeitos, mas a fraude fiscal sempre foi considerada um dos crimes mais graves no país. Nos anos 30, os americanos conseguiram laçar Al Capone. Sob que pretexto? Fraude fiscal.

" Há quanto tempo se fala nisto, sem resultados !

Mais a norte

2009-04-04T16:33:00.000+01:00

Numa qualquer praça
beijo leves raios de sol.
Espreitam sorrisos ténues
filtrados por líquido ambarino.
Tento descortinar pensamentos
rotinas vagas
trejeitos e meneios.
Parecem-me distantes
os humanos presentes,
produtos de uma outra galáxia.
Numa qualquer praça
alinho pensamentos
e deixo as linhas escorrerem no papel.
Sinto-me bem
de alma liberta
enquanto os olhos saltitam
nas bebidas das mesas,
nas frases soltas,
no corre-corre das gentes açodadas.
Algures no passado
deixei as dores arrumadas
e o pensamento é agora um bálsamo
leve e saboroso,
dois dedos de espuma
gota escorrendo
húmida ao tacto.
Os odores de uma vida
acariciam-me inusitadamente
num dia, numa tarde
numa qualquer praça.

Margarida Piloto Garcia

Abismo

2009-03-28T14:21:00.001Z

O nulo absoluto
oprime e exige.
Quando te apercebes...
já nada tens.
As imagens surgem-te desfocadas.
As letras são corropios em veloz retirada.
E restam-te sonhos idiotas.
Descobres-te na ridícula paisagem
do faz de conta.
Prometes não voltar.
Mas voltas, vezes sem conta.
Rejeitas o que te oferecem,
pela procura da negra perdição.
Afundas os sonhos.
Mergulhas na maldição.
Tudo o que és de bom é subvertido.
Perversamente aceitas que já nada te resta.
Desejas o vórtice da loucura,
as algemas que te rasgam a carne
desde que do outro lado a vida exulte.
Os teus desejos são intransponíveis,
transitam num vislumbre
pelo negrume dos outros.
E as horas passam
desfilam anorécticas em sedas transparentes.
O teu relógio morde-te, fere-te,
dilacera-te em pedaços a espera.
E não tens dúvidas...
de que tens um abismo no lugar da alma.

Margarida Piloto Garcia

Perdão

2009-03-18T10:05:00.002Z

Perdoa-me
se não te soube amar.
Jazias informe e exangue
num cativeiro há muito acomodado.
Abri-te as portas da prisão
e mostrei-te o mundo da magia.
Inventei histórias de encantar
artes de mulher tornada
Xerazade.
Dei-te a vislumbrar o paraíso
e convenci-me duma
felicidade incerta.
Provei da tua boca o mel
das palavras há muito esquecidas.
Desenhei-te na pele
uma marca invisível
que agora te arde e te magoa.
Mostrei-te horizontes de partilhas
em vastos areais.

Nos mistérios desenhados num écran,
a matéria explodia louca,
inusitada
pinturas luxuriantes em paleta de mestre.
Transformei desastres
em façanhas,
brinquei de faz de conta para te ver sorrir.

Algures lá fora a vida
continuava cruel como costuma ser,
alheia aos devaneios de um romance.

Perdoa-me se não te soube amar
se te calei a voz
se te cortei as asas
se fiz da tua vida algo vazia
o tormento de um coração cheio.
Desculpa-me
as migalhas preciosas
com que teimo afagar-te
e dar-te alento.
Mas há coisas que a minha
alma rejeita,
grilhetas que eu não ouso
ora quebrar
ora trocar por novas.
Quero ser livre
como o pensamento
e expurgar de mim
todas as dores.

Perdoa-me
se não te soube amar
mas o meu coração
é apenas uma bola de cristal
que eu não sei desvendar.

Margarida Piloto Garcia

Noite

2009-03-05T14:03:00.001Z

São assim as nossas noites
negras como lençóis de cetim, banhados ao luar,
cheias dum profundo medo do abismo...
mas mergulhando nele.
São negras as perguntas sem resposta
e os fantasmas da tua alma têm o cheiro da terra queimada.

Morro de cada vez que o cetim negro
me desliza na alma
e eu te imagino mais e mais
sem nunca te tocar.

São mágicas estas caravelas, que sulcam o meu mar
sem rumo definido,
batendo de encontro às tuas ondas revoltas
tentando não sossobrar nos escolhos
que teimas em semear.

Mas as nossas noites também são vermelhas,
chamas flamejantes e ardentes de fogo de artifício.
Nelas há palavras na língua voluptuosa da paixão
e eu descubro novas magias
e feitiços de encantamento
que teimo em aplicar.

As nossas noites são lambidas em faúlhas rubras
e morrem acetinadas nos restos negros da lembrança.

Margarida Piloto Garcia

Delírio

2009-03-01T18:04:00.002Z

Esqueço o teu número num copo.
Meio cheio
meio vazio
meio cheio.
Tento...tonta, vestir a desnudada incompreensão.
Atravesso a fronteira entre o real e o imaginário.
Esqueço a tua voz que me hipnotiza
rabisco frases idiotas, engulo ácidos de desespero.
Anseio pela tão desejada anestesia.
Esqueço os teus beijos,
suaves, carentes, tímidos.
Devoradores, suculentos, sugando-me a alma.
Embarco num turbilhão de tanta mágoa,
giro num carrossel que me nauseia, numa montanha russa de sombras escuras.

Retorço-me na minha carapaça,
insecto inútil e assustado na palma da tua mão!
Esmagas-me devagar com toda a crueldade,
de quem não entende, de quem me teme.

Esqueço a tua escrita correndo-me no sangue,
fluído vital
parte de mim.
Conteúdo da minha amarga consciência,
da minha indomável existência!
Esqueço tudo, o antes, o durante e o depois.
Rasgo com olhos vagos o copo...
Meio cheio
meio vazio
meio cheio.
A vida escoa-se em cada gota de álcool, a sangue frio.
Dor pura que nada consegue mitigar.

O ar à minha volta é o abraço que não quero,
a vida que não desejo.

Esqueço a percepção do inevitável.
Não consigo evitar o rasgar de entranhas, numa ilógica e fascinante destruição,
diluída num conteúdo inútil de tão ferida.
O copo continua lá,
meio cheio
meio vazio
meio cheio.
Deixo de acreditar que o sol nasceu num novo dia.

O insecto que sou ainda estremece,
tentando lutar num instinto básico e primário.
Mas a dor que tu provocas aperta mais o cerco,
fina, fria, metálica.

Já nem reparo no copo.
Meio cheio
meio vazio
meio cheio.
Esqueço-me de viver...

Margarida Piloto Garcia

Um fantástico compositor português e a paixão do tango.

2009-03-01T17:49:00.000Z

Deixa

2009-02-23T15:15:00.002Z

Deixa.
Não te espero mais.
Larguei as fímbrias de mim mesma na calçada
despojos de um EU enlouquecido.

Calcorreei-as tanto numa luta insana!
Busca desenfreada de fiapos,
névoas de letárgicos entardeceres.

Salpico as paredes de palavras,
soltas
despojadas de vida.

Lambendo-me em labaredas,
sufoco no gemido desse querer,
que transformas em água cintilante.

Deixa
deixa mesmo de tentar explicar.
Danças esse teu orgulho nos sussurros do meu corpo.
Moldas-me a alma
com palavras afiadas e esgrimidas.
Tropeço nas tuas pedras, polidas como a calçada.

Ferem-me todos esses requebros de mentira.

A cama em que me deito,
magoa a minha vida.
Quero feri-la como os gestos com que danço,
mas voo em ziguezagues...estropiada.
A ferida aberta não se cala mais.
E o grito deixa livre este meu eu.
Crucificada em êxtase, mas exposta ao vento,
liberdade drogada em esquecimento.

Ignoras o meu rosto...
E eu cruzo assustada mais um dia.

Desespero a espera e rasgo sem pudor as minhas horas.
Mas é inevitável a escolha desgarrada.
A gota do orvalho não vai molhar os lábios numa qualquer manhã.

Por isso...
Deixa lá.
Deixa.

Margarida Piloto Garcia

Doce selvagem

2009-02-19T18:29:00.000Z

Trazes o sol a acompanhar-te o rasto
os tons púrpura e laranja escondem-te o rosto.
O meu coração estremece correndo...
chita na savana imensa.
Chega-me o teu odor, mistura da selva, das crianças,
eivado do perfume que é só teu e se me entranha na pele.
Trazes o sorriso dos angustiados
e o cansaço de não conseguir mais.

Hoje não estive contigo, a mão cerrada na tua.
Mal tive tempo para um beijo fugaz, roçando os lábios.
Mas agora, na noite quente e plena de ruídos sussurrantes,
tu surges como o anjo alado que esperei todo o dia.
Esperaram outras mulheres,
cada coração na prece aprendida ou imaginada.
Caio nos teus braços e o beijo agora é mais profundo,
mais quente que a noite doce e melodiosa.

Comes
conversas
planeias.
Sorris no calor das fogueiras acesas e atiçadas.
Danças comigo até que os corpos ardam de prazer.
Os sons batucados tornam-se vorazes.
Recolhemos ao refúgio só nosso.
Contas em voz cansada mas profunda as lágrimas do dia.
Eu relato-te as minhas.
Banho-te delicadamente por entre suspiros e abraços,
molhando-me a roupa num frenesim que exige mais.

Quando a aurora chegar teremos toda a noite sido UM
almas e corpos fundidos na vida que cala, grita e estremece,
não mais deixando de nos presentear com o milagre

Margarida Piloto Garcia

Sonata no areal

2009-02-17T15:50:00.000Z

Ela move devagar cada partícula,cada grão de areia

que lhe acaricia a pele.

Suave e fresca a areia fina e fria do despertar matinal

provoca-lhe sensações dispersas,

acordando-a para a realidade de um novo dia.

No entanto ela não deseja acordar.

Fecha os olhos e inspira a maresia sensual

que o ar evola de cada onda.

Pela cabeça passam-lhe

todas as imagens lúdicas e intensamente vividas

de instantes mágicos e inebriantes.

O corpo acaricia novamente a areia.

Deixa uma poalha escorrer entre os dedos finos.

Mãos e pés, extremidades sensitivas

apoderam-se de cada pequeno e ínfimo pormenor

da carícia.

É uma frescura inusitada, uma paixão moldada

pelo encontro entre o frio de cada grão de areia

e o suave calor da sua pele.

Nada mais importa no momento

a não ser

esse desvirginar do areal

no primeiro toque de um novo amor

num novo ciclo primaveril.

Abre os olhos

consciente de que é a única na praia deserta.

Neste momento nada existe do quotidiano

buliçoso e barulhento.

As notas do dia a dia foram apagadas

pela hora matinal e pelo seu casulo

povoado de sonhos.

Um leve sorriso paira-lhe nos lábios.

Sorri de si mesma, da sua vida. das memórias, dos desejos.

Aos poucos o sorriso morre-lhe nos lábios.

Porque os lábios desejam

e a fome dos desejos é em si mesma devoradora.

Tenta não pensar

e deixa que o mar a absorva e de certo modo

a subjugue.

O grasnido de uma gaivota

percorre-a de repente e desperta-a para o mundo.

O corpo estremece, os olhos descerram e os lábios tremem.

Toda ela é sacudida pelo turbilhão da vida

pelo desejo de absorver todos os cheiros

e os sons que a rodeiam.

Busca desesperadamente

regressar à redoma que construíu

ao embrião em que se tinha tornado

num contacto osmótico

com a frieza da areia da praia.

Mas é demasiado tarde!

Neste momento retrai-se

porque a areia aquece, os sons estendem-se

e o isolamento desfaz-se.

Levanta-se e caminha.

Ainda continua a ser um ponto no areal

uma pedra rolada nos beijos lambidos

das ondas que morrem e mordem a praia.

Mas a sensualidade felina do espreguiçar

na areia

e o isolamento em si,

como que se quebrou.

Luta consigo mesma

contra a paixão que a quer assolar

e devolver à vida.

Sabe de antemão que vai perder a batalha

que o seu corpo e a sua mente

a vão inundar de vida

e embriagar de emoções.

Deseja-o tanto quanto o repele!

A paixão é dor e sofrimento

mas faz parte de si, do seu eu maior, intrínseco e imutável.

Cede à vida, cede ao desejo, cede à realidade.

No fundo

guarda um segredo que lhe arrebata

o coração.

Ela sabe

que amanhã o areal ainda frio e macio

tão intocado quanto um primeiro amor...

espera por ela.

Margarida Piloto Garcia

Tremendo ser mulher!

2009-02-16T16:42:00.001Z

Teias da vida

2009-02-15T16:06:00.000Z

Não me posso chegar à tua beira
sem que me estremeças
com as teias com que me teces os cabelos.
Biombos ondulantes
cortinas da vida, ocultam-me.
Não me consigo ver
nos espelhos enlutados
com os panos que os cobrem.
Sinto-me embriagada
em sonhos vividos nas margens de um rio.
Tudo o que posso dar
são mãos estendidas em trémulas manhãs.
Como um algoz
chegam visões de uma praia
de águas azuis, quentes e doces,
de um pequeno café fugindo do sol tórrido
de uma limonada refrescante.
Vende-se uma ilha, anuncia o cartaz.
E a mente galopa
num onírico quase psicadélico.
Pergunto-me porque me teces os cabelos
porque os entranças de mágoas
geradas em tardes deslumbrantes.
Quero chegar-me à tua beira
mas o frio tolhe-me e a escuridão cerca-me
porque faz tempo que partimos.

Margarida Piloto Garcia

Porquê?

2009-02-13T13:51:00.001Z

A minha lágrima escorre nessa tua pestana.
Escondo novamente o meu olhar,
só porque me detenho nuns lábios de que sei o gosto.
Deslizo num slide inebriante pela risca da tua camisa.
Reconheço o padrão,
sinto-lhe a textura sem sequer lhe tocar.
As minhas mãos brincam um perigoso jogo...
Porque receio tocar-te.

Mas sinto no beijo quebrado do teu adeus, que nunca voltarás.

Não sei como entender-me.
Nem porque teimo em estropiar-me.
Queria mesmo era não sentir essa garra...
Inevitável!

Repetes o discurso intermitente,
da culpa sem desculpa.
Já não o quero ouvir porque o gravei há muito,
na minha pele
na minha alma
na ferida que teima em não sarar.

Mantenho a compostura ,
quando o meu olhar se detém nas tuas ancas.
Procuro a aterradora memória em mim gravada.
Não quero recordar tudo o que não esqueci.
Nego a evidência, vezes sem conta.

Tenho medo que a vida me demonstre,
o grito que voraz me começou a devorar.

Tento fugir a tanto não que tu proferes.
Fujo rua abaixo, morta por dentro.

Não ouso olhar para trás quando te afastas.

Margarida Piloto Garcia

Mais um texto para ponderar

2009-02-12T19:16:00.000Z

Está bem... façamos de conta!

Façamos de conta que nada aconteceu no Freeport. Que não houve invulgaridades no processo de licenciamento e que despachos ministeriais a três dias do fim de um governo são coisa normal. Que não houve tios e primos a falar para sobrinhas e sobrinhos e a referir montantes de milhões (contos, libras, euros?). Façamos de conta que a Universidade que licenciou José Sócrates não está fechada no meio de um caso de polícia com arguidos e tudo.

Façamos de conta que José Sócrates sabe mesmo falar Inglês. Façamos de conta que é de aceitar a tese do professor Freitas do Amaral de que, pelo que sabe, no Freeport está tudo bem e é em termos quid juris irrepreensível. Façamos de conta que aceitamos o mestrado em Gestão com que na mesma entrevista Freitas do Amaral distinguiu o primeiro-ministro e façamos de conta que não é absurdo colocá-lo numa das "melhores posições no Mundo" para enfrentar a crise devido aos prodígios académicos que Freitas do Amaral lhe reconheceu. Façamos de conta que, como o afirma o professor Correia de Campos, tudo isto não passa de uma invenção dos média. Façamos de conta que o "Magalhães" é a sério e que nunca houve alunos/figurantes contratados para encenar acções de propaganda do Governo sobre a educação. Façamos de conta que a OCDE se pronunciou sobre a educação em Portugal considerando-a do melhor que há no Mundo. Façamos de conta que Jorge Coelho nunca disse que "quem se mete com o PS leva". Façamos de conta que Augusto Santos Silva nunca disse que do que gostava mesmo era de "malhar na Direita" (acho que Klaus Barbie disse o mesmo da Esquerda). Façamos de conta que o director do Sol não declarou que teve pressões e ameaças de represálias económicas se publicasse reportagens sobre o Freeport. Façamos de conta que o ministro da Presidência Pedro Silva Pereira não me telefonou a tentar saber por "onde é que eu ia começar" a entrevista que lhe fiz sobre o Freeport e não me voltou a telefonar pouco antes da entrevista a dizer que queria ser tratado por ministro e sem confianças de natureza pessoal. Façamos de conta que Edmundo Pedro não está preocupado com a "falta de liberdade". E Manuel Alegre também. Façamos de conta que não é infinitamente ridículo e perverso comparar o Caso Freeport ao Caso Dreyfus. Façamos de conta que não aconteceu nada com o professor Charrua e que não houve indagações da Polícia antes de manifestações legais de professores. Façamos de conta que é normal a sequência de entrevistas do Ministério Público e são normais e de boa prática democrática as declarações do procurador-geral da República. Façamos de conta que não há SIS. Façamos de conta que o presidente da República não chamou o PGR sobre o Freeport e quando disse que isto era assunto de Estado não queria dizer nada disso. Façamos de conta que esta democracia está a funcionar e votemos. Votemos, já que temos a valsa começada, e o nada há-de acabar-se como todas as coisas. Votemos Chaves, Mugabe, Castro, Eduardo dos Santos, Kabila ou o que quer que seja. Votemos por unanimidade porque de facto não interessa. A continuar assim, é só a fazer de conta que votamos.

Mário Crespo

Recordações, ou como as receitas aqui têm todas história

2009-02-09T22:26:00.003Z

Sonhos de bacalhau

2,5dl de água
80g de margarina
125g de farinha
3 postas grandes de bacalhau
4 ovos
casca de 1 limão
sal q.b
noz moscada q.b

Num tacho leve ao lume a água com a casca do limão, uma pitada de sal e a margarina.Logo que levante fervura, deita-se a farinha toda de uma vez.Em seguida bate-se com uma colher de pau até a massa ficar despegada do tacho.Retira-se do lume e continuando a bater, deixa-se arrefecer um pouco.Depois junta-se os ovos um a um, batendo sempre nos intervalos.Seguidamente introduz-se o bacalhau, já cozido e desfiado, deita-se noz moscada e rectifica-se os temperos.Deitam-se colheradas sobre um tabuleiro untado de margarina e polvilhado com farinha e leva-se a cozer em forno muito quente.Como alternativa podem fritar-se às colheradas.

Estes sonhos ligam maravilhosamente com uma bela salada onde as cores frescas da natureza os realçam.
Nem todas as histórias das receitas são alegres, nem todas nos fazem sorrir, mas todas nos trazem saudades.A minha mãe fazia estes sonhos maravilhosamente, de tal modo, que a minha filha ainda hoje, e já lá vão 25 anos e ela era pequenina, se lembra com deleite dos sonhos da avó Rosa.Infelizmente nunca mais os fiz embora ela mos peça.

Poema-paixão

2009-02-04T16:36:00.001Z

Hoje o leito era uma cela.
Tapei a cabeça, raciocinei, e sabia...
Sabia que precisava de alma espraiada mar fora
sem desertos depressivos, sem cobardias disfarçadas.
Consegui-o olhando-me nos olhos.
Li neles que não tenho esse direito
de desistir de mim
de me perder.
A lágrima que escorregou, já a lambi
e mesmo sem te ter provado, sabe-me a ti.
Tens de saber a terra, a mar, a especiarias.
O teu corpo há-de ter o gosto almiscarado
de tudo o que é raro e exótico.

Não me importa se assim não for.

Tu és a minha flor de sal.

Quero desenhar com a boca a tua tatuagem
quero conhecer o teu íntimo mais recôndito.

Esperei-te toda a vida.

Continuo a esperar-te...

Margarida Piloto Garcia

Dilema

2009-02-02T18:17:00.004Z

Bom, assumamos, não há como negar.Não cabemos ambos no mesmo papel.Traças esquadrias tão exactas, que necessito ousar para transgredir e nem tentas acreditar num futuro mais-que-perfeito.O imperativo domina a tua vida e desliza numa subreptícia carícia para o meu.
Não sei vestir essa farda de combatente por uma felicidade básica e linear.Talvez num quase autista comportamento, quero dizer quem sou, negando-o.
Difícil compreender como uma folha de papel se mantém branca como uma barreira intransponível.
Vejo por detrás os vultos do imaginário porque a realidade é apenas ficção, traços abstractos num labirinto sem saída.
Será pecado acreditar? Então eu confesso a pura essência desse mal em mim.Consome-me eu sei, disseca-me todos os dias.Sinto-me autopsiada pela vida, numa mesa de aço estéril.

Rasguei as últimas páginas de vida emudecida.Mas os meus gestos são espirais num disco de vinil, ranhuras porque me movo quando julgo saber tudo aquilo de que preciso.Oiço-te, numa voz gravada em mim e imagino-te.Mas somo os dias pelos dedos de uma só mão e mais uma vez abro a Caixa de Pandora.
Essa visão elitista e hedonista do sei quem sou, confunde-me.Há palavras que me rolam na boca como um duro rebuçado.Desenrolei esse papel brilhante e barulhento do doce anónimo, mas não descubro segredos e sabores.
A folha de papel ainda é branca e escorrega nas minhas mãos.Penso nos esboços que desejo desenhar mas, cerebralmente, são equações que surgem.Por detrás dos olhos estendem-se cruzes pueris de um qualquer jogo do galo.Mas são origamis de papel virgem e branco que consigo construir.
Dizes sim, digo não.Afirmo, tu negas.Recuas e avanças numa coreografia que não entendo.A vida torna-se uma cacofonia sem o menor sentido, uma Torre de Babel onde me perco.

Esqueci os sonhos da noite passada para assumir no dia de hoje, a incompreensão e a ruptura.
Por muitas voltas que dê, não sei mesmo como cabermos ambos no mesmo papel.

Margarida Piloto Garcia

Adeus

2009-01-31T14:43:00.001Z

A alegria
bateu-lhe com a porta.
Um som surdo
um tiro opaco
látego de chicote
ziguezagueante.
Deixou cair a lágrima
amarela
envelhecida.
Voltou as costas
e entorpecida
seguiu.

Margarida Piloto Garcia

Perdição

2009-01-29T23:39:00.001Z

Ela olhou nos seus olhos
e soube-se perdida.
Lembrou palavras soltas,
cascatas sombreadas de desejo.
Fermentos de loucura incipiente roubaram-lhe a razão.
Cada letra lançou âncora, parasitou-a.
Deixou-se devorar e perdeu-se nos olhos.
Embrulhou-lhe os defeitos num novelo,
pintou como obra de arte a simples tela
e olhando-o nos olhos, sentiu-lhe os lábios mornos e o corpo quente.
O mar era um abismo de prazer
e os verdes e vermelhos golpeavam
fortes como frutos trincados.
Tentou não aceitar a perdição.
Ser mais forte, não ser igual a si.
Tivesse percebido e fugiria,
saltaria barricadas
verteria o seu sangue em escarlate manto
tingiria de negro a paixão.
Mas essa loucura dentro dela não tem travões,
não tem pregos que a prendam num caixão.

Corre desenfreada, cerra fileiras, desafia.

Mas...
Quando ela o sente,
já os cavalos galopam planície fora
rasgam telas manchadas de amarelo
ferem a música com rajadas de vento.
As mãos prendem e entrelaçam
e a voz canta-lhe ao ouvido o lânguido torpor tornado encantamento,
ferro em brasa marcando-lhe o sentir.

Já tentou ver-lhe a alma e vencer.
Mas perde sempre,
algemada nuns olhos feitos de palavras.

Margarida Piloto Garcia

Crise, uma pequena palavra para um grande problema.

2009-01-29T10:10:00.001Z

A crise está em crise!!!!!!!!!!

A todos os executivos que mantiveram Portugal em crise desde 1143 até hoje, muito obrigado.

Ou estou fortemente enganado (o que sucede, aliás, com uma frequência notável), ou a história de Portugal é decalcada da história de Pedro e o Lobo, com uma pequena alteração: em vez de Pedro e o Lobo, é Pedro e a Crise.
De acordo com os especialistas – e para surpresa de todos os leigos, completamente inconscientes de que tal cenário fosse possível – Portugal está mergulhado numa profunda crise. Ao que parece, 2009 vai ser mesmo complicado.
O problema é que 2008 já foi bastante difícil. E, no final de 2006, o empresário Pedro Ferraz da Costa avisava no Diário de Notícias que 2007 não iria ser fácil. O que, evidentemente, se verificou, e nem era assim tão difícil de prever tendo em conta que, em 2006, analistas já detectavam que o País estava em crise. Em Setembro de 2005, Marques Mendes, então presidente do PSD, desafiou o primeiro-ministro para ir ao Parlamento debater a crise económica. Nada disto era surpreendente na medida em que, de acordo com o Relatório de Estabilidade Financeira do Banco de Portugal, entre 2004 e 2005, o nível de endividamento das famílias portuguesas aumentou de 78% para 84,2% do PIB. O grande problema de 2004 era um prolongamento da grave crise de 2003, ano em que a economia portuguesa regrediu 0,8% e a ministra das Finanças não teve outro remédio senão voltar a pedir contenção. Pior que 2003, só talvez 2002, que nos deixou, como herança, o maior défice orçamental da Europa, provavelmente em consequência da crise de 2001, na sequência dos ataques terroristas aos Estados Unidos. No entanto, segundo o professor Abel M. Mateus, a economia portuguesa já se encontrava em crise antes do 11 de Setembro.
A verdade é que, tirando aqueles seis meses da década de 90 em que chegaram uns milhões valentes vindos da União Europeia, eu não me lembro de Portugal não estar em crise. Por isso, acredito que a crise do ano que vem seja violenta. Mas creio que, se uma crise quiser mesmo impressionar os portugueses, vai ter de trabalhar a sério. Um crescimento zero, para nós, é amendoins. Pequenas recessões comem os portugueses ao pequeno-almoço. 2009 só assusta esses maricas da Europa que têm andado a crescer acima dos 7 por cento. Quem nunca foi além dos 2%, não está preocupado.
É tempo de reconhecer o mérito e agradecer a governos atrás de governos que fizeram tudo o que era possível para não habituar mal os portugueses. A todos os executivos que mantiveram Portugal em crise desde 1143 até hoje, muito obrigado. Agora, somos o povo da Europa que está mais bem preparado para fazer face às dificuldades.

Ricardo Araújo Pereira

Inocência

2009-01-27T16:13:00.007Z

Sei que não é amor,
mas embrulhas os sentidos em gestos coloridos.
O teu sorriso troça da tristeza,
arranca o meu entre a provocação e a a candura.
Fico na expectativa do teu toque...
da tua timidez,
da quase juvenil carícia
na mescla sensual de que a revestes.
Sei que não é amor
mas atreves-te a quebrar tabus,
quando me desejas
me provocas
me queres de uma maneira que é só tua.
Sei que não é amor.
Nem mesmo é paixão.
Mas a loucura partilhada dos sentidos ,
existe no olhar trocado.
Sei que me perco nos beijos ora vorazes, ora subtis,
no abraço carente que me desnuda aos poucos.
Brincamos sem pudor
carentes desse amplexo desejado.
E embarcamos numa viagem feita de um desejo duro mas doce.
Nunca nos falta o riso
rolando como pérola.
Sei que não é amor
mas partilhas comigo um arco íris de emoções...
E o teu amplexo é forte e orvalhado de desejo.

Sôfrega é a satisfação linear,
sem perguntas, sem noites de espera,
sem algemas a roerem esfomeadas.

O corpo é um abrigo em que se esconde a alma.

Sei que não é amor
nem mesmo é paixão.
É talvez um não sei quê
que vai e vem
e deixa a vida intacta, virgem...à espera.

Margarida Piloto Garcia

Cântico de sereia

2009-01-25T11:45:00.003Z

Se as frases são de encantos e magias,
não deixes de as dizer.
Conta-me a história dos murmúrios sussurrados,
vertidos no orvalho matinal,
lambidos na gota de suor.
O sal que me perfuma
traz as gaivotas até à minha pele.
Tanta salmoura é mar, é lágrima, é sémen de uma nova vida.
Abro-me em flor.
Carnuda.
Prenhe de desejo.
Sei ser um corpo ao vento
fustigada na ciclópica tempestade.
Não vergo mais.
Junco flexível.
Alma elástica em torvelinho.
Trauma pré-concebido.

E a tua voz é quente e abrasadora!
Bálsamo refrescante na minha alma,
ácido corrosivo no meu eu.
Dissolvo-me na contradição.
Mas essas frases inundantes,
deixam-me num porto á tua espera,
figurinha recortada em mítico horizonte.
Persigo sonhos mas o sono brinca com as horas
fá-las escorregar numa fiada de pérolas,
nacaradas, lisas, frescas na minha pele sedenta.

Se desfraldo essa vela,
rumo a um mar profundo.
Levo comigo a faca serrilhada,
desenhando runas ancestrais dentro de mim.
Sinto-lhe a ponta fria e metálica
mas abro-lhe os braços.
Cedo á carícia perfurante,
cega por uma dor que me tortura.
Aventuro-me sabendo-me por certo sem regresso.
Mas as sereias trazem as frases encantadas
e se as quiser beber...
não posso recusar a embriaguez.

Provo o teu elixir,
ambrósia divinal.
E espero-te na noite sem memória.
Oferto-te o imaginário
sabendo que nos olhamos de diferentes cais.
Mas se as frases são de encantos e magias,
não deixes de as dizer.

Margarida Piloto Garcia

Respondendo a um pedido de Bruxelas

2009-01-24T15:26:00.005Z

Bolo Família

500g de açúcar
500g de farinha
5 ovos
1/2l de leite
1 colher sopa de fermento
2 colheres de sopa de canela
raspa de um limão
manteiga e farinha q.b

Bata o açúcar com os ovos inteiros.Em seguida junte o fermento com a farinha e vá acrescentando aos poucos no preparado batendo sempre.Intercale com o leite que vai entretanto deitando.No fim acrescente a canela e a raspa do limão e bata tudo muito bem.Unte e polvilhe uma forma e leve ao forno até estar cozido.

Este bolo é óptimo acompanhado de um bom chá e 2 dedos de conversa.

Fado

2009-01-23T17:48:00.001Z

Sombrias noites de luas escurecidas
sem luar.
Flashes de luzes despóticas
que impedem de te abraçar.
Traumas de vida...corrente,
na penumbra de um olhar.
E entre abraços e carícias
as caravelas percorrem, velas enfunando ao vento,
toda esta tremenda vida, ungida no verbo amar.
Amar, querer, possuir,
escolhos num mar de emoções.
O verbo é apenas um e vem de dentro de nós.
Algas enredam-te a vida
em tramas de renda negra.

E a ausência é uma paixão
de caminhos percorridos e de medos perturbados.

Coroas de espinhos despertam gemidos na tua voz,
cravados nas minhas mãos.
Falta o alento do ser-se,
um olhar que nos percorre.
São dedos frios que nos mentem,
que nos tolhem,
que nos colhem.
De tão fremente essa boca, destila raros sabores,
torna-se em mim um tormento, uma sina, uma voz.

É quase um fado vadio quando apareces na esquina.
Escondo envergonhada a voz que cala o grito voraz.
Explodem ondas no olhar,
ancoram almas perdidas.
Arquitectas Babilónias feitas de teias de aranha.
Rasgo-as em passos de dança
para as poder percorrer,
bebê-las em devaneios
sem nunca me saciar...

E quando as tardes me ferem
e me suspiram a alma, numa cadência de morte,
são as sombrias noites que te trazem
em minutos de desordem
num caos quase perfeito.

Margarida Piloto Garcia

Datas

2009-01-21T16:55:00.001Z

Datas são para relembrar.
Datas são para esquecer.
Dias, meses, anos,cronologia de vida.
Segredos preciosos como diamantes,
horas carpidas em rosários magoados,
anos repletos das maravilhas do desabrochar
dos suaves tremores
das feéricas paixões,
freios exteriores mas alma liberta.
Sonhos de uma ingenuidade pueril
tornada doentia nas dobras do tempo.
Datas expectantes, mal amadas na insatisfação da dura realidade.
Alegrias únicas, cintilações
tesouros guardados num imaginário a sépia.
Datas para esquecer em papéis rasgados,
imagens descoloridas e desfocadas,
sentimentos apanhados em teias de aranha
num sótão de fantasmas povoados.
Datas que nos deixam cicatrizes,
nos abrem e cortam com bisturis afiados.
Momentos em que a alma atinge a destruição,
os olhos fecham e arrancam de nós as já pálidas esperanças.
Dores paridas em sonhos estrebuchados,
abortos provocados pela tirania do que se sente.

E entrelaçado nesta renda de bilros,
traços misteriosos, alinhavos em obra incompleta.

Faço a contabilidade das datas,
Extraio do leito deste rio as poucas pepitas do ouro
que ousei resgatar à vida.
No fim olho-me no espelho
e não me reconheço nuns olhos de espanto sofrido.

Datas são para esquecer
e eu eternizo-me a lembrá-las
embrulhando em papel dourado e cintilante
o lixo que sobrou.

Margarida Piloto Garcia

Eu, pela minha amiga Maria José Sá.

2009-01-21T16:48:00.000Z

YES WE CAN

2009-01-20T15:43:00.002Z

Para ler e meditar

2009-01-19T19:47:00.000Z

Texto de Mia Couto

E se Obama fosse africano?
Os africanos rejubilaram com a vitória de Obama. Eu fui um deles. Depois de uma noite em claro, na irrealidade da penumbra da madrugada, as lágrimas corriam-me quando ele pronunciou o discurso de vencedor. Nesse momento, eu era também um vencedor. A mesma felicidade me atravessara quando Nelson Mandela foi libertado e o novo estadista sul-africano consolidava um caminho de dignificação de África.
Na noite de 5 de Novembro, o novo presidente norte-americano não era apenas um homem que falava. Era a sufocada voz da esperança que se reerguia, liberta, dentro de nós. Meu coração tinha votado, mesmo sem permissão: habituado a pedir pouco, eu festejava uma vitória sem dimensões. Ao sair à rua, a minha cidade se havia deslocado para Chicago, negros e brancos respirando comungando de uma mesma surpresa feliz. Porque a vitória de Obama não foi a de uma raça sobre outra: sem a participação massiva dos americanos de todas as raças (incluindo a da maioria branca) os Estados Unidos da América não nos entregariam motivo para festejarmos.
Nos dias seguintes, fui colhendo as reacções eufóricas dos mais diversos recantos do nosso continente. Pessoas anónimas, cidadãos comuns querem testemunhar a sua felicidade. Ao mesmo tempo fui tomando nota, com algumas reservas, das mensagens solidárias de dirigentes africanos. Quase todos chamavam Obama de "nosso irmão". E pensei: estarão todos esses dirigentes sendo sinceros? Será Barack Obama familiar de tanta gente politicamente tão diversa? Tenho dúvidas. Na pressa de ver preconceitos somente nos outros, não somos capazes de ver os nossos próprios racismos e xenofobias. Na pressa de condenar o Ocidente, esquecemo-nos de aceitar as lições que nos chegam desse outro lado do mundo.
Foi então que me chegou às mãos um texto de um escritor camaronês, Patrice Nganang, intitulado: " E se Obama fosse camaronês?". As questões que o meu colega dos Camarões levantava sugeriram-me perguntas diversas, formuladas agora em redor da seguinte hipótese: e se Obama fosse africano e concorresse à presidência num país africano? São estas perguntas que gostaria de explorar neste texto.
E se Obama fosse africano e candidato a uma presidência africana?
1. Se Obama fosse africano, um seu concorrente (um qualquer George Bush das Áfricas) inventaria mudanças na Constituição para prolongar o seu mandato para além do previsto. E o nosso Obama teria que esperar mais uns anos para voltar a candidatar-se. A espera poderia ser longa, se tomarmos em conta a permanência de um mesmo presidente no poder em África. Uns 41 anos no Gabão, 39 na Líbia, 28 no Zimbabwe, 28 na Guiné Equatorial, 28 em Angola, 27 no Egipto, 26 nos Camarões. E por aí fora, perfazendo uma quinzena de presidentes que governam há mais de 20 anos consecutivos no continente. Mugabe terá 90 anos quando terminar o mandato para o qual se impôs acima do veredicto popular.
2. Se Obama fosse africano, o mais provável era que, sendo um candidato do partido da oposição, não teria espaço para fazer campanha. Far-Ihe-iam como, por exemplo, no Zimbabwe ou nos Camarões: seria agredido fisicamente, seria preso consecutivamente, ser-Ihe-ia retirado o passaporte. Os Bushs de África não toleram opositores, não toleram a democracia.
3. Se Obama fosse africano, não seria sequer elegível em grande parte dos países porque as elites no poder inventaram leis restritivas que fecham as portas da presidência a filhos de estrangeiros e a descendentes de imigrantes. O nacionalista zambiano Kenneth Kaunda está sendo questionado, no seu próprio país, como filho de malawianos. Convenientemente "descobriram" que o homem que conduziu a Zâmbia à independência e governou por mais de 25 anos era, afinal, filho de malawianos e durante todo esse tempo tinha governado 'ilegalmente". Preso por alegadas intenções golpistas, o nosso Kenneth Kaunda (que dá nome a uma das mais nobres avenidas de Maputo) será interdito de fazer política e assim, o regime vigente, se verá livre de um opositor.
4. Sejamos claros: Obama é negro nos Estados Unidos. Em África ele é mulato. Se Obama fosse africano, veria a sua raça atirada contra o seu próprio rosto. Não que a cor da pele fosse importante para os povos que esperam ver nos seus líderes competência e trabalho sério. Mas as elites predadoras fariam campanha contra alguém que designariam por um "não autêntico africano". O mesmo irmão negro que hoje é saudado como novo Presidente americano seria vilipendiado em casa como sendo representante dos "outros", dos de outra raça, de outra bandeira (ou de nenhuma bandeira?).
5. Se fosse africano, o nosso "irmão" teria que dar muita explicação aos moralistas de serviço quando pensasse em incluir no discurso de agradecimento o apoio que recebeu dos homossexuais. Pecado mortal para os advogados da chamada "pureza africana". Para estes moralistas – tantas vezes no poder, tantas vezes com poder - a homossexualidade é um inaceitável vício mortal que é exterior a África e aos africanos.
6. Se ganhasse as eleições, Obama teria provavelmente que sentar-se à mesa de negociações e partilhar o poder com o derrotado, num processo negocial degradante que mostra que, em certos países africanos, o perdedor pode negociar aquilo que parece sagrado - a vontade do povo expressa nos votos. Nesta altura, estaria Barack Obama sentado numa mesa com um qualquer Bush em infinitas rondas negociais com mediadores africanos que nos ensinam que nos devemos contentar com as migalhas dos processos eleitorais que não correm a favor dos ditadores.
Inconclusivas conclusões
Fique claro: existem excepções neste quadro generalista. Sabemos todos de que excepções estamos falando e nós mesmos moçambicanos, fomos capazes de construir uma dessas condições à parte.
Fique igualmente claro: todos estes entraves a um Obama africano não seriam impostos pelo povo, mas pelos donos do poder, por elites que fazem da governação fonte de enriquecimento sem escrúpulos.
A verdade é que Obama não é africano. A verdade é que os africanos - as pessoas simples e os trabalhadores anónimos - festejaram com toda a alma a vitória americana de Obama. Mas não creio que os ditadores e corruptos de África tenham o direito de se fazerem convidados para esta festa.
Porque a alegria que milhões de africanos experimentaram no dia 5 de Novembro nascia de eles investirem em Obama exactamente o oposto daquilo que conheciam da sua experiência com os seus próprios dirigentes. Por muito que nos custe admitir, apenas uma minoria de estados africanos conhecem ou conheceram dirigentes preocupados com o bem público.
No mesmo dia em que Obama confirmava a condição de vencedor, os noticiários internacionais abarrotavam de notícias terríveis sobre África. No mesmo dia da vitória da maioria norte-americana, África continuava sendo derrotada por guerras, má gestão, ambição desmesurada de políticos gananciosos. Depois de terem morto a democracia, esses políticos estão matando a própria política. Resta a guerra, em alguns casos. Outros, a desistência e o cinismo.
Só há um modo verdadeiro de celebrar Obama nos países africanos: é lutar para que mais bandeiras de esperança possam nascer aqui, no nosso continente. É lutar para que Obamas africanos possam também vencer. E nós, africanos de todas as etnias e raças, vencermos com esses Obamas e celebrarmos em nossa casa aquilo que agora festejamos em casa alheia.

Beijo

2009-01-18T11:08:00.003Z

Colaste a tua boca à minha
e disseste segredos insondáveis.
Os teus olhos atearam fogos
devoraram, mesmerisaram e devolveram-me
à minha primitiva condição de mulher-Eva

Porque colaste a tua boca à minha
as nossas bocas são agora uma só.
Tenho o gosto dos teus lábios,
da tua língua
da tua saliva,
impregnado nos meus.
Sabor a pele, a mel
sabor a homem, a doçura.
Sabor forte, carente, sensual.

Quando colaste a tua boca à minha
o meu corpo morreu de encontro ao teu,
para logo reviver em ondas de paixão.
As carícias sonhadas não chegaram,
só mitigaram o vulcânico desejo.

Mas ao colares a tua boca à minha
a paixão partilhada foi tão demolidora,
que nos tornou pueris no medo da perder
e nos deixou nas almas um amor,
que por perfeito só pode ser sonhado.

Se ao colares a tua boca à minha
sentires que galopamos,
cavalos na bruma enevoada da manhã,
é porque o teu coração derreteu na lava ardente
e numa quase morte se fundiu no meu.

Depois de colares a tua boca à minha
os sonhos fugiram-me da alma.
Cruzaste os portões do impossível
reacendeste em labaredas
cada átomo do meu ser.
O meu corpo é um piano onde dedilhas
lânguidas e românticas sonatas,
galopantes e desvairadas sinfonias

Se quiseres colar a tua boca à minha
perceberás que o amor nem sempre é
como o sonhamos.
Ás vezes é simplesmente...melhor.

Margarida Piloto Garcia

Doces lembranças

2009-01-17T11:24:00.005Z

Farófias

175g de açúcar
3 ovos
2 colheres de sopa de farinha
1l de leite
1 vagem de baunilha
1 pau de canela
casca fina inteira de um limão
canela q.b

Ferva o leite com a vagem de baunilha, a casca do limão e o pau de canela.Quando começar a ferver retire-os.Vá deitando colheradas do seguinte preparado:bata as claras em castelo e quando estiverem firmes junte 2 colheres sopa de açúcar.Deixe cozer e vá voltando com um garfo.Retire as farófias do leite e escorra-as com a escumadeira.Coloque-as numa travessa.Deixe arrefecer o leite onde cozeram.Depois adicione a farinha préviamente desfeita num pouco de leite, as gemas batidas e o restante açúcar.Leve ao lume mexendo sem parar.Cubra as farófias com este molho, polvilhe com canela e sirva frio.

Uma sobremesa simples que tem uma história de infância subjacente.Na casa onde eram feitas, a das inúmeras visitas, cruzavam-se muitos familiares.Num dia de farófias estava presente uma prima à qual foi perguntado se queria.A senhora afirmou que nunca tinha provado e questionada sobre o que queria respondeu:6 ou 7 para provar.Esta história ficou e por isso desejo que as provem e aprovem e que nunca queiram menos de 6 ou 7, para "provar" claro.

Quero-te

2009-01-15T20:21:00.003Z

Quero-te
porque te quero
E quero-te
assim mesmo,
de olhos insones
com rugas dos desaires
de nostálgicos outroras.

Quero-te assim
porque te quero mesmo.

Não sei se os teus cabelos
trazem o cheiro da madrugada,
nem se os teus olhos
são azuis ou verdes,
ou de um castanho
que se transfigura.

Quero-te
no ocaso dos desejos
e na madrugada das paixões.
Espero a tua carícia
doce, terna,
afago de criança.
Suplico o teu corpo
em vaivéns de desespero.

E quero-te
porque te quero,
mesmo se tu não queres,
mesmo que eu às vezes
esqueça que te quis
e quererei.
Quero as portas do teu sorriso
abertas, escancaradas
prontas a me sugar
em lábios desejosos.
Preciso do teu querer
em palavras desenhado
em relevos esculpido
em melodias interrompido.
Quero ouvir o bater das portas
quando a janela aberta,
sopra vento nos nossos corpos nús.

Olho-me no espelho
e pergunto-me porque te quero.
Mas é assim,
com escolhos semeados
com tormentas mal aplacadas,
terramotos de destruição,
com uivos na noite longa,
com rasgares internos
a pulsar e a devorar,
que eu te quero.
Vivo no vício deste querer,
tentando loucamente
curar-me, diluir-me.
Cavalgo em batalhas sangrentas
lutando inexorável
contra as tramas da vida.
E interrogo-me na procura
dos porquês sem nexo.
Não és um cavaleiro
e eu não sou princesa.
A vida não se escreve
num écran de cinema.
Afasto-me de ti,
da crueldade com que medes
as horas e os dias.
Mas estendo-te a mão
de cada vez que atávicos sentimentos
me algemam.

Quero-te
porque te quero
E quero-te
assim mesmo.

Margarida Piloto Garcia.

Video do youtube sobre o meu poema.

2009-01-15T20:16:00.000Z

Último mar

2009-01-13T16:21:00.003Z

Nas rebeldes madeixas
de corvos de asas negras,
gotas de chuva serpenteiam.
Ela, é estatua de pedra silenciada
guarida onde a tristeza fez o ninho.
As gaivotas esvoaçam-lhe
a vida ressequida
e gritam-lhe
as lembranças do passado.
O mar lhe trouxe o amor
e o levou,
ardendo-lhe a alma
em pira fúnebre.
Os olhos tão cinzentos,
bordados de orlas escuras violáceas,
reflectem o sentir das ondas verdes
e das marés que lhe encheram o ventre.
Neles se escreveram
linhas tortas de vida,
como se de um manuscrito se tratasse.
Só a boca rubra
não esqueceu,
os rituais de amor tornado dor,
a saudade, as mágoas, o carpir.

Na espuma que lhe morde os pés
escreve devagarinho,
em letra antiga,
um último poema.

Margarida Piloto Garcia

Este poema é uma resposta a um desafio feito pelo meu amigo Pedro V.S. poeta do Porto
com o mote contido no título.

Gil, um amigo virtual e uma excelente pessoa

2009-01-13T16:17:00.002Z

Já que estamos falando em mar fica um video feito pelo Expresso sobre um amigo e um homem com ligações ao mar.

Coisas doces

2009-01-11T16:02:00.004Z

Arroz doce à moda da Tia Amélia

500g de arroz carolino
8 gemas
manteiga q.b
casca de 2 limões
água q.b
2 paus de canela
1,5 a 2l de leite
500g de açúcar amarelo
canela q.b

Abre-se o arroz em água suficiente para o cobrir, onde se juntou a casca de limão cortada inteira e quase transparente, a manteiga e os paus de canela.Depois vai-se deitando o leite aos poucos sem parar de mexer.Quando estiver quase pronto tira-se do lume e junta-se o açúcar.Vai novamente ao lume.Quando começa a secar retira-se.Batem-se as 8 gemas às quais se juntam uma a uma 3 colheradas do arroz.Mistura-se tudo e serve-se em travessa polvilhando com a canela.

Este arroz tem memórias de Verões idos, onde esta iguaria estava sempre pronta para oferecer às muitas visitas que surgiam.
Acendam a lareira, ponham boa música, juntem-lhe um belo livro e saboreiem-no com um cálice de um bom Porto.Bom apetite.

Estilhaços

2009-01-09T10:40:00.001Z

Não consigo apanhar os estilhaços da tua ausência.Os meus sonhos rasgam cada centímetro da minha pele ferida.A realidade é uma faca afiada cortando e recortando espirais de dor num corpo que se quer suado.Espasmódicos requebros percorrem cada gota de suor, vertida numa manhâ eternamente recordada.Os lábios secam sem o beijo e recolhem a frivolidade de uma lágrima que teima em cair.Por mais que queira, sou subvertida pelos acordes saídos da tua viola e sinto esse gosto a loucura que me divide entre a vida e a morte.
Queria tanto apanhar esses estilhaços!Colá-los numa cópia insana do que foi!Mas olho-os e sinto-me vazia.A minha alma não passa de um rascunho amarrotado,no qual mal se notam os traços , de tão usada.Dobro as esquinas da vida e respiro os eflúvios de uma qualquer droga que amorfine.Multiplico, divido, somo, elevo a uma potência difícil de calcular, este vórtice que me domina.Mas quando mergulho nos teus escritos e na memória falada de um mar reflectido nos teus olhos, a minha vontade é uma folha caída ao sabor do vento acutilante.
Não sei unir estilhaços porque não deviam existir estilhaços.Que trilho não pisei?Que segredos não soube desvendar?Que imensidão de mim não foi suficiente?Como funciona um grão de felicidade?Um grão pequeno, uma migalha, um sopro do refexo sonhado e sentido.Existe um nó que se aperta, uma medusa que destila veneno, minando a minha consciência e transvazando uma agonia para um eu vazio.Perceber é um exercício de quê?Que traço deve ser desenhado, que nota deve ser tocada, que palavra cria o milagre do acontecer?Amarfanho os cantos da vida num envelope velho, onde moram fotografias que não reconheço.
Não quero estilhaços...porque era tão inteiro esse meu querer!

Margarida Piloto Garcia

A arte pungente, dolorosa, bela e apaixonada de Frida Kahlo

2009-01-07T18:34:00.001Z

E porque a vida não é só poesia segue-se um artigo de opinião.

2009-01-07T18:28:00.001Z

CLARA FERREIRA ALVES,

Não admira que num país assim emerjam cavalgaduras, que chegam ao topo, dizendo ter formação, que nunca adquiriram, que usem dinheiros públicos (fortunas escandalosas) para se promoverem pessoalmente face a um público acrítico, burro e embrutecido.

Este é um país em que a Câmara Municipal de Lisboa, desde o 25 de Abril distribui casas de RENDA ECONÓMICA - mas não de construção económica - aos seus altos funcionários e jornalistas, em que estes últimos, em atitude de gratidão passaram a esconder as verdadeiras notícias e passaram a "prostituir-se" na sua dignidade pofissional, a troco de participar nos roubos de dinheiros públicos, destinados a gente carenciada mas mais honesta que estes bandalhos.

Em dado momento a actividade do jornalismo constituiu-se como O VERDADEIRO PODER. Só pela sua acção se sabia a verdade sobre os podres forjados pelos políticos e pelo poder judicial. Agora contínua a ser o VERDADEIRO PODER mas senta-se à mesa dos corruptos e com eles partilha os despojos, rapando os ossos ao esqueleto deste povo burro e embrutecido. Para garantir que vai continuar burro o grande cavallia (que em português significa cavalgadura) desferiu o golpe de morte ao ensino público e coroou a acção com a criação das Novas Oportunidades.

Gente assim mal formada vai aceitar tudo e o país será o pátio de recreio dos mafiosos.

A justiça portuguesa não é apenas cega, é surda, muda, coxa e marreca - Clara Ferreira Alves - Expresso

Portugal tem um défice de responsabilidade civil, criminal e moral muito maior do que o seu défice financeiro, e nenhum português se preocupa com isso apesar de pagar os custos da morosidade, do secretismo, do encobrimento, do compadrio e da corrupção. Os portugueses, na sua infinita e pacata desordem existencial, acham tudo "normal" e encolhem os ombros. Por uma vez gostava que em Portugal alguma coisa tivesse um fim, ponto final, assunto arrumado. Não se fala mais nisso. Vivemos no país mais inconclusivo do mundo, em permanente agitação sobre tudo e sem concluir nada.

Desde os Templários e as obras de Santa Engrácia, que se sabe que, nada acaba em Portugal, nada é levado às últimas Consequências, nada é definitivo e tudo é improvisado, temporário, desenrascado.

Da morte de Francisco Sá Carneiro e do eterno mistério que a rodeia, foi crime, não foi crime, ao desaparecimento de Madeleine McCann ou ao caso Casa Pia, sabemos de antemão que nunca saberemos o fim destas histórias, nem o que verdadeiramente se passou nem quem são os criminosos ou quantos crimes houve.

Tudo a que temos direito são informações caídas a conta-gotas, pedaços de enigma, peças do quebra-cabeças. E habituámo-nos a prescindir de apurar a verdade porque intimamente achamos que não saber o final da história é uma coisa normal em Portugal e que este é um país onde as coisas importantes são "abafadas", como se vivêssemos ainda em ditadura.

E os novos códigos Penal e de Processo Penal em nada vão mudar este estado de coisas. Apesar dos jornais e das televisões, dos blogs, dos computadores e da Internet, apesar de termos acesso em tempo real ao maior número de notícias de sempre, continuamos sem saber nada, e esperando nunca vir a saber com toda a naturalidade.

Do caso Portucale à Operação Furacão, da compra dos submarinos às escutas ao primeiro-ministro, do caso da Universidade Independente ao caso da Universidade Moderna, do Futebol Clube do Porto ao Sport Lisboa Benfica, da corrupção dos árbitros à corrupção dos autarcas, de Fátima Felgueiras a Isaltino Morais, da Braga Parques ao grande empresário Bibi, das queixas tardias de Catalina Pestana às de João Cravinho, há por aí alguém quem acredite que algum destes secretos arquivos e seus possíveis e alegados, muitos alegados crimes, acabem por ser investigados, julgados e devidamente punidos?

Vale e Azevedo pagou por todos.

Quem se lembra dos doentes infectados por acidente e negligência de Leonor Beleza com o vírus da sida?

Quem se lembra do miúdo electrocutado no semáforo e do outro afogado num parque aquático?

Quem se lembra das crianças assassinadas na Madeira e do mistério dos crimes imputados ao padre Frederico?

Quem se lembra que um dos raros condenados em Portugal, o mesmo padre Frederico, acabou a passear no Calçadão de Copacabana?

Quem se lembra do autarca alentejano queimado no seu carro e cuja cabeça foi roubada do Instituto de Medicina Legal?

Em todos estes casos, e muitos outros, menos falados e tão sombrios e enrodilhados como estes, a verdade a que tivemos direito foi nenhuma.

No caso McCann, cujos desenvolvimentos vão do escabroso ao incrível, alguém acredita que se venha a descobrir o corpo da criança ou a condenar alguém?

As últimas notícias dizem que Gerry McCann não seria pai biológico da criança, contribuindo para a confusão desta investigação em que a Polícia espalha rumores e indícios que não têm substância.

E a miúda desaparecida em Figueira? O que lhe aconteceu? E todas as crianças desaparecida antes delas, quem as procurou?

E o processo do Parque, onde tantos clientes buscavam prostitutos, alguns menores, onde tanta gente "importante" estava envolvida, o que aconteceu?

Arranjou-se um bode expiatório, foi o que aconteceu.

E as famosas fotografias de Teresa Costa Macedo? Aquelas em que ela reconheceu imensa gente "importante", jogadores de futebol, milionários, políticos, onde estão? Foram destruídas? Quem as destruiu e porquê?

E os crimes de evasão fiscal de Artur Albarran mais os negócios escuros do grupo Carlyle do senhor Carlucci em Portugal, onde é que isso pára?

O mesmo grupo Carlyle onde labora o ex-ministro Martins da Cruz, apeado por causa de um pequeno crime sem importância, o da cunha para a sua filha.

E aquele médico do Hospital de Santa Maria, suspeito de ter assassinado doentes por negligência? Exerce medicina?

E os que sobram e todos os dias vão praticando os seus crimes de colarinho branco sabendo que a justiça portuguesa não é apenas cega, é surda, muda, coxa e marreca.

Passado o prazo da intriga e do sensacionalismo, todos estes casos são arquivados nas gavetas das nossas consciências e condenados ao esquecimento.

Ninguém quer saber a verdade. Ou, pelo menos, tentar saber a verdade.

Nunca saberemos a verdade sobre o caso Casa Pia, nem saberemos quem eram as redes e os "senhores importantes" que abusaram, abusam e abusarão de crianças em Portugal, sejam rapazes ou raparigas, visto que os abusos sobre meninas ficaram sempre na sombra.

Existe em Portugal uma camada subterrânea de segredos e injustiças , de protecções e lavagens , de corporações e famílias , de eminências e reputações, de dinheiros e negociações que impede a escavação da verdade.

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Este é o maior fracasso da democracia portuguesa

Clara Ferreira Alves - "Expresso

Video da minha amiga Zézé sobre este meu poema

2009-01-06T21:06:00.001Z

Extracto de mim

2009-01-06T21:05:00.000Z

Sou feita de maçãs e hortelã
do ácido dos frutos do pomar.
Papoilas enchem-me o cabelo
e os girassóis inundam-me o olhar.
O cacau mais amargo
corre nas minhas veias
palpitante.
A canela e o jasmim
vivem em mim.
Chocolate e pimenta são a seiva
com que meus lábios
mordem com ternura ou beijam.
As rosas perfumam o meu rosto.
Flores de maracujá
cantam nos meus abrigos.
Sinto os frutos vermelhos
escorrerem-me na pele
e na minha alma flores de lótus
deslizam sem sentido.
Odores de mel e especiarias
deleitam-me a vida,
em paisagens desérticas, de sol
e exuberantes florestas virgens.
E nos verdes pomares,
onde os cantares são lágrimas choradas,
as flores de laranjeira desabrocham
tecendo-me a mortalha
em mãos de fadas.

Margarida Piloto Garcia

Ilusões

2009-01-04T18:06:00.003Z

Longa é a noite,
sem as tuas palavras tatuadas na minha alma
e a tua voz
escorrendo quente pela minha pele.
Mete-me medo
esta febre de te ter e de me dar.
Acho guloso o teu sorriso,
nuns lábios que adivinho exigentes
no frémito do desejo.

São minhas as palavras
não estudadas
não pensadas
não alinhavadas
num qualquer contexto.
Totalmente aleatórias
sentidas
vividas
e sofridas.
Mas é de um universo paralelo que se trata.
O meu comboio,
percorre uma linha
que passa tangencialmente pela tua,
sem nunca a encontrar.
As palavras só fizeram sentido
para mim.
Atingiram a tua superfície
como pedrada num lago.
Depois
a água continuou lisa e profunda,
negra e vazia de vida...como antes.

Eu sei.
É este meu defeito
de ser toda alvorada
aurora boreal
chama que se consome,
sem nunca se apagar.
Mas poderei alguma vez,
trocar-me e diluir-me
por uma felicidade incerta?
Certa ou incerta
pouco importa.
Este sobressalto que me corre nas veias
é apenas o meu código de vida,
o traço primitivo
que faz de mim quem sou.

Tudo o que deveria ser epístola de amor
tornou-se gravação em pedra tumular!

São regatas feitas em barcos de papel,
estes encontros
que nos inebriam
mas nos magoam.
Corremos feéricos,
tragados pela voragem
de um ciclone emocional.
Convenço o meu eu
dum qualquer cenário digno de Hollywood.
Assumo identidades paralelas
unidas na mesma descoberta
de efémeras e fugazes alegrias.
No fim
embaraço-me nos fios que me prendem,
marioneta partida
no teatro da vida.

Margarida Piloto Garcia

Video q a minha filha fez com base no poema aqui publicado.

2009-01-03T13:06:00.000Z

Uma canção a condizer comigo.

2009-01-02T20:57:00.000Z

Terra de Sal

2009-01-02T20:37:00.003Z

Essa terra entrança-lhe o cabelo de salmoura.
Os gritos das gaivotas sulcam-lhe a memória como traineiras em mar revolto.
O cheiro da maresia é um perfume de evocações de Agostos idos.
Odores de creme Nivea, o da caixinha azul,
passados numa pele alerta, a imaginar toques proibitivos e sonhados.

Essa terra é um grito de explosão mar fora.
Passeios longos nessa areia partilhada de fulgores,
até deixar o sol morder a pele.
Solta nela o orgulho de mulher.
Traça-lhe os lábios o apetite de um beijo voraz.
Olhos castanhos rasgados de sonhos futuros!
Passeios largos,
rochas altaneiras,
esconderijos descobertos e partilhados.
Subidas fulgurantes em encostas a parir verde e cheiro a seiva.
Ameias de castelo debruçados em sons estereofónicos,
crias dadas à luz por carro veloz.

Essa terra debita-lhe na alma o sotaque arrastado
das peles curtidas pelo mar.
O som melodioso enrolasse-lhe na boca e transforma-lhe as vogais lisboetas em suspiros de sereia.
Traz-lhe em revoadas o espanto provocado da chegada.
Lembra-lhe os encantamentos induzidos,
quando desce de um autocarro,
quando sobe a ladeira,
quando brinca escondida na trama de um chapéu de palha.
Há fluxos de energia gerados pelos ventres quentes
nascidos da mente repleta e farta...insaciável!

Essa terra é um fruto que se come sôfrega
em pedaços carnudos e sumarentos,
mas também se mordisca e lambe até que o sal e o ácido lhe piquem a língua.
Ás vezes solta-se dela o cheiro do pão acabado de cozer,
morno e suculento numa madrugada.

Tem sons de quarto embebidos em desejo,
amálgama delirante de um romance bordado em desespero.
É uma paixão sonhada em vida, um rebentar pelas costuras.
Tantas ruas e esquinas cheias de pedras polidas
por onde deixou a vida escorrer.

Essa terra é-lhe mais fiel do que ela lhe foi.
Aceita-a de volta quando ela a renegou.
Debruçada sobre ondas em marés de Setembro
ela recolhe-a no seu útero,
ressuscita-a em procissão calcorreada
no cheiro de alecrim e rosmaninho.
Talvez os vultos que lhe rasgam a vida se entretenham
no apelo dessa baía.
Ela só quer lembrar o verniz às camadas,
o cabelo longo a cheirar a sol
os remos fendendo a água
as lapas brilhando no meio de ouriços do mar.

A pequena cama onde a criança dormiu
e a mulher sonhou, o gosto da farinha torrada,
vertida na boca que grita na brincadeira em génese,
são alguns dos alinhavos de que foi feita no tear da vida.

Essa terra tem lágrimas brilhando nas escamas
dos peixes saltitantes trazidos pela rede.
O vestido verde ajeita-lhe o primeiro soutien
escondendo-lhe e mostrando a pele suculenta
como um figo maduro.
Adolescência mergulhada em mar profundo,
pose altaneira de quem sabe o que vale.
Existe em si a semente dessa baía rasgada na serra.

Não importa quanto tudo mudou nela, na terra, na vida.
Essa terra é a sua alma e nesse mar fará a sua sepultura.

Margarida Piloto Garcia.