Horas

9 da manhã.

Medo na garganta, fogo na pele, olhar impúdico.

Apressa o passo, atiça o fogo, a língua a arder, a boca aos ais

10 da manhã.

A mão na perna, a urgência nos olhos, o calor dele, a fome dela.

Corpos que chocam, beijos vorazes comem por dentro

lambem por fora, desnudam prazeres.

Derrete as mãos no cabelo dele, esculpe-o a cinzel, procura-lhe a vida.

No aperto dele, quase um temor, uma reverência.

Despe-a e encontra-a.

Rasga a fronteira, estala o pudor, vai-se mais fundo.

Solta o gemido, dança-o nas pernas, sorve-lhe o âmago

abre-se nele.

12 horas e o sol empina no horizonte.

Cavalgam ondas na cama anónima

e a tarde  lúbrica estende-os no  chão.

Música toca, velas acendem, lençóis engelham no calor do cio.

Palavras loucas rugem na tarde novos caminhos e desafios.

Ternos abraços, corpos de aço, laços e passos.

As horas escorrem suor e seiva, o grito é língua entre os cicios.

Morre mil vezes, parte-se em duas, faz parte dele.

Olhos de deusa, mítico oculto, fera voraz.

Há arremessos na tarde cálida, galopes ébrios , ventres a arder.

E chega a hora e a fome fica, rasga o abraço, parte o enlace

e mora a saudade no último beijo

© Margarida Piloto Garcia-in A ESSÊNCIA DOS SENTIDOS I-publicado por EDIÇÕES PAULA OZ-2013